Ensuciando la Red

El Estado, la Iglesia y cuando lo natural y lo cultural se confunde

2012-01-24T00:52:00.007+01:00

Hoy la polémica la ha servido el Arzobispo de Valladolid, monseñor Blázquez, al mostrar su disconformidad con la elección de Soraya Sáenz de Santamaría, a la sazón vicepresidenta del Gobierno de la Nación y vallisoletana de pro, por el Ayuntamiento de Pucela como pregonera de su Semana Santa. Parece ser que al prelado no le ha caído en gracia por tratarse de una señora casada por lo civil -en ejercicio de los derechos que le/nos asisten como ciudadanos libres, por cierto- y del supuesto poco ejemplo de conducta moral y religiosa que va a dar a sus conciudadanos. Ver aquí.

Yo, qué quieren que les diga, no salgo de mi asombro. Por dos motivos. Por un lado, hemos asistido a la soberbia de un prelado que va a exigir de ahora en adelante a las autoridades civiles ser consultado sobre los candidatos a pregonero, cuando dicha designación ha corrido de parte del Ayuntamiento desde hace años. Y alude a que la fiesta donde se enmarca el pregón es católica, tiene lugar en la Catedral, delante del Arzobispo y, entiendo, debe pasar los filtros de la corrección doctrinal y moral. Me aturde esa mezcla deliberada de los ámbitos civil y religioso en plena democracia, en un país que aspira a ser sanamente laico y que parece no haber aprendido demasiado de lo que monseñor Enrique y Tarancón pronunció ante el Rey en su Misa de Coronación, siete días después de la muerte de Franco. Búsquenla. Es, como dijo el propio Rey, una homilía cojonuda.

No entiendo, como digo, esa mezcla de esferas. Si tiene que ser una fiesta religiosa, deberíamos exigir que la sufrague la Iglesia de su peculio. ¿A qué viene pedirle dinero, ayudas, óbolos, facilidades sin cuento a los distintos Ayuntamientos, calles vacías y cortadas, horas extras a los cuerpos de seguridad y de Protección Civil y que figuren, al lado de sacerdotes y Obispos, alcaldes y concejales? Pero, claro, los Ayuntamientos también explotan sus Semanas Santas como reclamos turísticos totalmente desacralizados, como si fueran fiestas paganas y quienes primero se disponen a formar marcialmente son las autoridades civiles y militares. Y eso tampoco es. Como digo, lo civil y lo religioso se sigue mezclando, especialmente en tiempo de Semana Santa, casi tanto como hace tres décadas.

Pero la máxima indignación se refiere a las pegas expresadas por el Arzobispo acerca de la idoneidad moral de la candidata a pregonera. Tanto, que me ha traído a la memoria unas palabras que pronunció Rouco Varela, su homónimo madrileño, el día de la Sagrada Familia, hace tres semanas. Dijo algo así como que el matrimonio era anterior a la ley y, por tanto, estaba por encima de la ley. Aquello, en un estado de derecho como el nuestro, me pareció bochornoso. Y nadie dijo esta boca es mía. Esa idea, que comparten los dos Arzobispos, descansa en la idea de que el matrimonio (católico por supuesto y entre hombre y mujer) es la unión natural entre los dos sexos querida por Dios. Unión natural porque, como sabemos, son los únicos que juntándose pueden procrear y garantizar la continuidad de la especie. Se asume que el resto de posibles uniones son antinaturales porque no están orientadas a la procreación aunque curiosamente sí están presentes en la naturaleza y en el resto de las especies. O sea, se parte de un razonamiento falso, naturalmente falso, para más inri. La Ley, sin embargo, vendría a ser -y es- una mera cuestión cultural o histórica, circunstancial, que podría ser como es o de otra manera, que depende de los tiempos que corren y que ni la naturaleza ni las especies necesitan para sobrevivir. Nos quieren hacer creer que el matrimonio está en el origen de la vida, aludiendo a que es lo único que la garantiza y perpetúa, y no se dan cuenta de que el matrimonio católico es otra creación cultural. Nos amenazan con castigos infernales si no contraemos matrimonio católico pero, amigos, el matrimonio católico no ha existido desde siempre. Ni mucho menos. En la antigüedad y hasta bien entrados los siglos medievales el rito católico de matrimonio como lo conocemos hoy no existía, ni por tanto se practicaba. ¿Debemos asumir, pues, que todas aquellas parejas que tuvieron la desgracia de nacer antes de la institución del matrimonio en el Derecho Canónico se quedaron sin salvación eterna por nacer en el momento equivocado? Menos lobos, Caperucita. Son muchas preguntas sin demasiada coherencia en sus respuestas.

Creo que sería recomendable que la Iglesia asumiera que, como institución terrenal, sus sacramentos son construcciones históricas y/o culturales. Sería interesante también que dejase de juzgar a todo el mundo en virtud del retorcido principio según el cual lo cultural se convierte en natural, con amenaza de condena eterna si no se observan sus mandatos. Y que dejase de protagonizar exabruptos tan sonoros y de juzgar al personal extralimitándose en su labor de guía espiritual y moral para quien la quiera seguir.

El santo Fraga.

2012-01-23T01:07:00.006+01:00

En España, y no sé si en otros países de nuestro mismo horizonte cultural, se tiene la costumbre de convertir en santos a quienes mueren. Independiente de que los ahora muertos hayan vivido como santos o como demonios. Como resorte automático, corremos gozosamente a ensalzar lo bueno que haya a lo largo de tal o cual biografía y olvidamos, justificamos, disculpamos o comprendemos -o todo al mismo tiempo- los errores o los episodios incómodos.

Y, la verdad, podríamos entender dicho comportamiento si no fuera tan absurdo que, especialmente en algunas circunstancias y sobre algunas biografías, sonroja al más consciente. El ejemplo más cercano, sin duda, el de Fraga Iribarne sobre el que se ha glosado no solo su corta, insuficiente, miope y obligada por las circunstancias aportación a la transición de la derecha española a la democracia sino que se le ha dibujado casi, casi como uno de los padres de nuestra democracia. Una exageración. Su pupilo Aznar, al salir de su capilla ardiente, aludió a las pequeñeces de la vida política española actual dando a entender que Fraga se sitúa por encima de las mismas y el actual presidente del Gobierno lo definió como apasionado de la libertad olvidando señalar desde cuándo le entró dicha pasión desaforada.

Uno de las enfermedades más graves que pueden aquejar a nuestras sociedades es la de la desmemoria, curiosamente en esta época histórica en la que más información nos rodea y en la que, al menos en teoría, más fácil es el acceso a la cultura y a la información.

Bastaron unas cuantas horas para vestir a Fraga de blanco celestial. Resulta indignante que ello ocurra en una sociedad avanzada y que, como digo, debería tener o ir construyendo un registro claro de su pasado reciente, de su memoria histórica, y saber quién ha sido qué en la historia de España. No con afán vengativo porque la historia no se puede cambiar y fue como fue por ciertas razones, ni yo soy partidario de hacer lecturas de la historia en esos términos. No he leído una sola semblanza de la vida de Fraga en la que hayan aparecido juntos en la misma necrológica términos como Julián Grimau, Enrique Ruano, el engaño del accidente nuclear de Palomares en 1966, la más que limitada y restrictiva Ley de Prensa de 1966 que eliminaba la censura previa para imponer la autocensura y la posibilidad del secuestro o cierre de diarios, el Estado de Excepción de 1969, el caso del Diario Madrid y la muy deleznable intervención que en todos ellos tuvo el entonces Ministro de Información y Turismo, Fraga Iribarne. Tampoco he encontrado referencias a la represión de Montejurra y Vitoria en 1976 donde, con la participación de fuerzas policiales, es de suponer que algo supiera o incluso dirigiera el entonces Ministro de la Gobernación, Fraga Iribarne. No es de rigor explicar tales sucesos como "llegaron unos y se pusieron a pegar tiros", que es la explicación casi textual que el propio ex Ministro daba sobre aquellos altercados en una entrevista que fue emitada la noche posterior a su fallecimiento por TVE-1. Yo aquí no los voy a explicar. Les invito a que aprendan sobre ellos con simples búsquedas en Google y disfruten del placer de aprender por sí mismos, si es que ustedes desconocen algunos de los episodios aludidos.

Que Fraga colaborara en la redacción de la Constitución de 1978, creara un partido de derecha con opciones de llegar al gobierno de la Nación, supiera quitarse de en medio a tiempo en la carrera hacia La Moncloa e interviniera en el desarrollo como Presidente de Galicia de un Estado de las Autonomías contra el que combatió durante las discusiones sobre el texto constitucional, no hace desaparecer los borrones o episodios incómodos sobre su biografía.

Pero, como digo, lo peor es que nosotros mismos, los historiadores, y los periodistas los hagamos desaparecer consciente y muy piadosamente. No entiendo ese miedo. Será quizá para que luego, cuando nos toque a nosotros rendir la vida como a Fraga, seamos merecedores de un trato no menor. Me temo que es no un miedo a enfrentarnos a los muertos sino a enfrentarnos a nuestra propia historia y de ese modo condenarnos a repetirla o a no superarla y no poder librarnos de ella.

¿Qué se le pide a la Infanta Cristina?

2012-01-21T19:32:00.009+01:00

Ayer por la noche solo pude escuchar algunas de las frases finales de una discusión que, en un programa de uno de los canales de la TDT española, versaba sobre el escándalo Urdangarín y cómo éste podría afectar -o estaba afectando ya- a la Familia Real y a la Corona de España.

Y hoy, elEconomista.es nos informa de que la Infanta Cristina está muy enamorada de su marido y que el caso judicial parece no haber hecho mella en su relación matrimonial. Ver aquí.

Como digo, no pude llegar a enterarme de las posturas defendidas por cada contertulio pero escuché algunas cosas con las que no estoy de acuerdo. La principal es que se le echaba en cara a la Infanta Cristina no estar en España para dar la cara, pedir disculpas a los españoles si procedía y, en cualquier caso, hacer saber a los españoles que ella siempre va a estar a nuestro lado, pase lo que pase y por España asumirá los sacrificios que tenga que hacer. Se llegaba a decir que se vería obligada o bien a divorciarse o bien a renunciar a sus derechos a la sucesión al Trono. Me parece un tanto exagerado.

Esta señora, al igual que su marido, no son nadie especial para España, ni para los españoles. Ni tienen, por tanto, ninguna obligación especial asumida para con ellos. Ninguna ley les exige una conducta especial, ni les convierte en una instancia representativa, ni la Constitución les obliga a nada que no nos obligue al resto de los españoles. Desde ese punto de vista, respaldo la reciente propuesta de que tanto las Infantas como los hijos de éstas -y por supuesto sus maridos- sean excluidos de lo que se entiende por "Casa Real Española" y, por tanto, no reciban ni un solo euro de la paga anual que los Presupuestos Generales del Estado reservan para la Casa Real y que, por mandato constitucional, el Jefe de la Casa -el Rey- distribuye o distribuía entre él mismo, su mujer e hijos como Dios le daba a entender.

Espero, pues, que más pronto que tarde la Casa Real solo aluda al Rey y a la Reina, a los Príncipes de Asturias y a las hijas/os de éstos, que son los que ciertamente tendrán que dar la cara cuando llegue el día de aplicar las previsiones sucesorias y a los que, aunque no en virtud de una ley concreta, se les exige rectitud de comportamiento y ejemplaridad; palabra estrella ésta última del mensaje de la pasada Nochebuena del Rey.

Las Infantas, sus maridos y sus hijos, gracias a Dios, no son nadie en España. Nadie más que tú o que yo, quiero decir. Tienen los mismos derechos que el resto de los españoles, las mismas obligaciones y, hasta donde yo sé, un solo privilegio: el de poder comparecer ante un tribunal por escrito. Para todo lo demás, son ciudadanos normales y corrientes. Claro que siempre habrá alguien que diga que esto es mentira y que no son gente normal en tanto que se les reserva un trato especial. A lo que me refiero es que legalmente su personalidad jurídica es la misma que la mía y si tienen trato especial, si son incorporados en los consejos de administración de grandes empresas, si reciben sueldazos por ocupar dichos sillones y si son invitados a grandes eventos culturales, sociales o deportivos, etc., etc., es porque en España hay mucho papanatas que intenta dar brillo y esplendor a sus obras y actos con la presencia de personajes que supuestamente dan prestigio al asunto hasta que llega el día en que dejan de darlo. Y se arrojan al cubo de la basura, tal y como ocurrió con el ya olvidado Jaime de Marichalar y como ocurrirá con Iñaki Urdangarín.

¿Y por qué se tendría que divorciar de su marido?, ¿A quién se le exige semejante cosa después de un proceso judicial? A nadie. Que Urdangarín sea condenado a lo que el tribunal que le juzgue estime conveniente y que se vea obligado como es natural a acatar la sentencia, no tiene nada que ver con su relación matrimonial. Que se divorcie de la Infanta no va a repercutir en el bienestar de España ni, al menos particularmente a mi, me va a hacer sentir más satisfecho c0n el sentido de la sentencia o la posible condena. Que, por otro lado, la Infanta renuncie a sus derechos a consecuencia de una condena impuesta a su marido tampoco me parece razonable. Sí me lo parecería si ella misma fuese imputada y si resultase probada su participación en hechos delictivos. Entonces sí la Casa Real podría exigirle, como castigo ejemplarizante, que renunciara a sus derechos que, por lo demás, ejerce ella en su persona, son intransferibles, en ningún caso referidos a su marido y, por ello mismo, independientes de lo que haga o deje de hacer el Sr. Urdangarín.

Dicen que este caso está afectando mucho a la Corona. Ciertamente que podría hacerlo en tanto en cuanto aparecen cada vez más noticias que apuntan hacia la idea de que la Casa Real estaba más que informada de los supuestos turbios negocios del marido de la Infanta y no se puso un especial celo en apartarlo de los mismos, aunque parece que se le hicieron recomendaciones para que los abandonara o, incluso, alejarlo de España. La Casa Real, además, tardó en exceso en apartarlo de los actos públicos de la Familia Real y aun figura el Excmo. Sr. Urdangarín, con dicho tratamiento, como miembro de la Familia Real en la página Web de la Casa de Su Majestad el Rey.

Desde mi punto de vista, la única forma en que la Corona podrá salir airosa de este trance será aplicando ante los ciudadanos la máxima de la mayor transparencia informativa posible tanto en lo que respecta a este caso en particular como, a partir de ahora y para siempre, en los asuntos de gobierno y económicos de la Casa. No debería torpedear el trabajo de la Justicia y sí asumir el veredicto de los tribunales, ser diligentes en su aplicación y adoptar las medidas que se consideren oportunas para que el tumor no se siga expandiendo y permanezca bajo control.

Alberto Fabra o el cinismo en política.

2012-01-21T13:43:00.002+01:00

Si el cinismo se estudiara en las Facultades de Ciencias Políticas de las Universidades españolas, desde el pasado 18 de enero habría que incluir al presidente de la Comunitat Valenciana, Alberto Fabra, como el máximo exponente de dicha corriente política.

En una entrevista en El gato al agua, programa nocturno de Intereconomía, vino a decirnos a todos los españoles que su Comunitat está como está por culpa de Zapatero. No podía ser de otra manera. ¿Alguien podía pensar que Valencia fuera a estar como está, como una Grecia española, por haber malgastado el dinero público durante los dieciséis años de gobierno del Partido Popular?, ¿Qué persona en su sano juicio puede albergar en su cabeza la sospecha de que en esa Comunitat el dinero se ha tirado por la borda a espuertas en forma de Terra Mítica, Fórmula 1, aeropuertos peatonales, publicidad sobre los mismos o esculturas que recuerdan a Míster Potato por valor de 300.000 euros?

Según el Sr. Fabra no ha habido despilfarro, ni derroche, ni mala gestión, ni gasto en infraestructuras absurdas por parte de las instituciones valencianas. A ellos que les registren. El déficit valenciano, que es de los más altos de toda España por cierto, es cosa de Zapatero y de la deuda histórica del gobierno central con el valenciano. Apareció de repente. Nadie se lo esperaba. El argumentario, basado en que si Zapatero no hubiese negado la crisis, otro gallo le cantaría a su Comunitat, es tan absurdo que parece obsceno.

Pues escuchen el vídeo, sobre todo a partir del minuto seis. Resulta que la culpa es de Zapatero que, entiendo, habrá sido el responsable de dichos proyectos absurdos y ruinosos, el que firmó los contratos, el que dilapidó el dinero. Pero, fíjense, se olvidó el Sr. Zapatero, en su inmensa maldad, de firmar los cheques para pagar a los colegios concertados el dinero que la Comunitat les adeuda desde illo tempore y para darles liquidez para que, por lo menos, puedan encender la luz o pagarse la calefacción y no tener que expulsar a ningún alumno por colgar fotos en su Facebook de sus compañeros tapados con mantas dentro del aula y, con ello, acusarle de desprestigiar a su centro educativo.

Y vean cómo lo afirma y ni siquiera se sonroja, consecuencia de la tan española costumbre que dicta que nadie tiene que dimitir, ni disculparse, cuando como cargo público que debe respeto a sus gobernados se dedica a insultar la inteligencia de éstos y tratarlos como si nos chupásemos el dedo.

Andalucía y la coca.

2012-01-10T22:18:00.006+01:00

Tampoco nos podemos -ni debemos- olvidar del escándalo que, dentro del escándalo de los EREs de la Junta de Andalucía, ha saltado al respecto del presunto gasto de dinero público para comprar coca para el antiguo Director General de Empleo y Seguridad Social y amistades.

A ese respecto, la consejera de Presidencia y Portavoz del Gobierno andaluz, Sra. Moreno, ha manifestado hoy que "no estamos quitando ni un gramo de gravedad a este asunto". La cosa, como ven, va de gramos y aparentes metáforas:

http://www.publico.es/espana/416201/la-junta-no-quita-ni-un-gramo-de-gravedad-al-asunto-de-la-coca

Solo le ha faltado decir que al próximo que se pase de la raya le harán polvo.

¿Y quiénes no iban a subir los impuestos?

2012-01-10T13:52:00.002+01:00

Abordemos el capítulo de los impuestos.

Les dejo -por ahora- con el Sr. Montoro y una intervención suya en un programa de televisión en noviembre de 2011, al inicio de la pasada campaña electoral al término de la cual el PP ganó las elecciones en España.

Según el actual Ministro de Hacienda, la subida de impuestos como el IRPF o el IVA traería menos crecimiento y más paro, menos gente invirtiendo y ahorrando, menos empresas, menos consumo, menos recaudación al Estado, más inseguridad para financiar las pensiones y los servicios públicos y, por último, dificultaría la salida de la crisis de los países europeos más perjudicados por ésta.

Vean:

Negro futuro el que nos espera.

Rajoy y Matas o ¡¡viva la corrupción!!

2012-01-09T21:20:00.004+01:00

Como no tengo otra cosa de la que hablar, voy a recurrir a una de las facetas que más me gustan de los blogs y las redes sociales: la crítica a la versión oficial y el desentrañar la ponzoña ideológica con la que nos quieren contaminar.

Disfruto viendo que las hemerotecas y las videotecas son letales, nos recuerdan quién dijo qué, en qué contexto y nos permite hacernos una idea acerca de por quién estamos gobernados. O sea, a quién o quiénes hemos votado.

Cada día pondré un vídeo o un enlace o varias cosas al mismo tiempo o en distintas entradas.

Y empezamos ahora mismo reflexionando sobre la España que quiere Rajoy y el gobierno que en 2004 le inspiraba -como modelo, se supone- para cuando él gobernase en España. Corrían tiempos de campaña electoral, la de 2004 insisto, y en tal contexto comentó lo siguiente:

Un modelo digno de los mejores gobiernos y de las más acendradas democracias, Sr. Rajoy, desde luego.

A título de inventario.

2011-12-31T16:42:00.005+01:00

Este año, el 2011, ya está a título de inventario pero me pilla sin ganas de hacer inventario alguno. Y de contarles el rollo de cómo pasé 2011, lo que hice, lo que fue bien y lo que fue o salió mal y lo que quiero cambiar para 2012. Lo encuentro absurdo. Nadie cambia, ni deja de hacer lo que hasta hoy hacía porque mañana sea día 1 de enero. ¿Y voy a hacer yo promesas y actos de contrición? Ni hablar. Ni que yo fuese el tonto del pueblo. También me repatea leer ese sin fín de felicitaciones donde la gente hace votos para que se cumplan todos mis/nuestros sueños. Sueños. ¿Sueños?, ¿Qué sueños? Las pesadillas, los sueños atormentados, los sueños aquellos tras los cuales te levantas en tensión total agobiado porque vas a llegar tarde a tal o cual sitio, tal vez los sueños eróticos.

Yo siempre, cual autómata, repetía eso una y otra vez hasta que me he dado cuenta de que todo es pura falsedad, de que nadie (o muy pocos) me desean lo mejor y de que a nadie le importan mis sueños tres cojones. Así que, en vista de que ningún año desde 1984 ha cumplido mis sueños ni mis expectativas sino que cada año pasa lo que tiene que pasa y no lo que yo quiero que pase, solo le pido a 2012 que cumpla mis sueños eróticos, a ver si entre tanta crisis, tanto recorte, tanta tijera y tanta subida de impuestos o falsa actualización de pensiones, me doy una alegría con cierta frecuencia.

Y no es que me haya ido mal en 2011. Es que no soporto la hipocresía de la gente, ni lo estúpida que ésta se vuelve con motivo de la Navidad, enviando chorradas y horteradas al correo. Ha sido un año como otro cualquiera, sin alegrías especiales y sin sustos de esos que te pillan por sorpresa.

Creo que no quiero hacer inventario porque, a pesar de mis esfuerzos para conservar y aumentar mis esperanzas para 2012, no tengo ninguna ilusión en el futuro. Ni el más mínimo interés por saber lo que traerá. Ahora me doy cuenta de que hay que estar a lo que traiga cada día y mañana ya se verá. Ya se verá en 2012. Si llegamos. Casi, lo confieso, hay días que pienso que estaría inmensamente agradecido a los mayas o a los aztecas, ahora no recuerdo quiénes de los dos fueron, si 2012 o dos mil goce nos mandara a todos a la mierda. Y se acabaron los problemas, los sufrimientos, los quebraderos de cabeza, las felicitaciones hipócritas y las rencillas sin cuento.

Pero, bueno, por lo pronto mañana se acabó la Navidad, ya no habrá que felicitarse más y se acabó la hipocresía. Y eso es tremendamente bueno. Mañana ya podemos volver a ser las mismas ratas de siempre, ya podemos volver a odiar, a desear el mal y a pisotear al contrario o desear a la mujer del vecino. Que nos quedan 365 días para la próxima farsa llamada Navidad, o sea, para echar pelillos a la mar y hacernos los buenos.

Post-elecciones.

2011-11-23T20:12:00.005+01:00

El pasado domingo, España se suicidó. Literalmente. Dio -dimos- carta blanca a un señor que ha ganado las elecciones sin saber qué coño va a hacer y, como ya se vio en las últimas elecciones autonómicas, hemos hecho a Zapatero responsable de la crisis, de sus recortes y de los recortes del vecino. De lo contrario no puede explicarse que CiU haya ganado estas elecciones en Cataluña..., y ello les ha animado para presentar una nueva tanda de recortes que para ser aprobados necesitan del apoyo del PP en el parlamento catalán. Incluyen hasta una fórmula de copago sanitario. ¿Lo apoyarán?, ¿Significará eso que están por la labor de imponérnoslo a todos los españoles?

La prima de riesgo y las tensiones financieras demostraron al día siguiente que les importa tres pimientos quién gobierne en España y negaron aquello de que Zapatero, el ex presidente, se iba a llevar a su nueva casa de León al menos 200 puntos de la prima de riesgo, ahora relajada por la sola presencia de un nuevo Gobierno. Del que teóricamente se iban a fiar. Nada más lejos de la realidad.

Y lo curioso es que Rajoy, según las encuestas, no suscita simpatías especiales entre los electores. Al menos, tanta simpatía como para respaldar el resultado hace tres días cosechado. Pero, bah, qué más da, si lo mismo no llegamos ni al final de la legislatura. La Merkel ya se ha encargado de decirle lo que tiene que hacer, algo que según él mismo los españoles no teníamos por qué soportar cuando gobernaba Zapatero. Me temo que esta va a ser la legislatura del "donde dije digo, digo Diego". Ya han dicho que la crisis no es española sino de la eurozona y que hay que arreglarla allí. Valientes sinvergüenzas. Claro que solo pueden engañar al que se deja engañar y no se para a leer los periódicos o a escuchar la radio y deducir razonamientos de sentido lógico, derivados de un análisis crítico de la realidad que ve y vive. Y padece. Y los mercados le piden medidas y recortes sorprendentes. De eso no me cabe la más mínima duda, de que van a ser sorprendentes, me refiero.

Lo que no sé es si los mercados las considerarán suficientes como para dejarle gobernar toda la legislatura. Eso será lo que esta España sin ventura tendrá que ir viendo.

Elecciones.

2011-11-18T19:18:00.006+01:00

La campaña electoral, que termina en unas horas por cierto, tal y como se ha planteado y desarrollado no ha sido más que una enorme basura intelectual. O sea, de ese tipo de cosas con las que todos pensamos que nos están tomando por idiotas.

Es realmente grave que el domingo, tal y como se estima, vaya a barrer en las urnas un partido de cuyo candidato apenas sabemos lo que va a hacer. O al menos a mí me lo parece así. Sí, sabemos que según él hay que hacer muchos esfuerzos. Pero cuidado no se lo vayan a hacer ustedes en los pantalones de tanto esfuerzo... Y también parece que van a hacer recortes en todas partes, van a derogar muchas leyes y la gente saldrá a la calle, según reza el cospedalismo bajo cuyo mandato España se hallará en los próximos cuatro años, si los mercados y los especuladores lo permiten. Que esa será otra canción que empezaremos a escuchar desde las 00.00 horas del 21-N. Pero, en principio, que este señor no anuncie recortes, ni congelación de pensiones, ni recortes en sueldos de funcionarios, ni recortes en sanidad ni en educación, etc., cuando desde Europa se nos lleva pidiendo desde hace semanas que recortemos más de 30.000 millones de euros causa, cuanto menos, hilaridad.

También es basura intelectual que se anule la opción mayoritaria contraria por el simple argumento de "por qué usted no lo hizo cuando estaba en el Gobierno". Pues muy simple. Porque los Gobiernos que se presentan a la reelección no pueden hacerlo todo en cuatro años (si no, no habría Gobiernos reelegidos, de cajón) y porque esta crisis exige que una semana se piense de un modo y a la siguiente del contrario y ni los gobernantes europeos se aclaren. No veo que sea un problema exclusivo de España. Si no, ni Sarkozy ni Merkel, cuando pretendan la reelección el año que viene, podrían presentarse: porque ya gobernaron y no hicieron lo que entonces pongan en sus programas electorales que van a hacer. Lo que les digo, basura intelectual.

Pero es de deficientes mentales pensar que con la sola presencia de un Gobierno de diferente color las tensiones financieras, la prima de riesgo y la confianza en España se van a recuperar. Y que a partir de ahí, el camino hacia el pleno empleo será una marcha continua y sin freno, animada con músicas celestiales. Porque van a estimular el empleo no se sabe cómo y a partir de ahí subirán las cotizaciones y, oiga, dinero para todos y olvídese usted de los recortes. Y si no que se lo digan a los griegos, a los portugueses y a los italianos y sus recién estrenados nuevos gobiernos, si les ha servido de algo cambiarlos por tecnócratas para relajar a los mercados y a los especuladores. Me temo que no. Para su desgracia.

Y que me tomen el pelo de esa manera me crispa. Y que vayan a barrer me crispa aun más, pues demuestra que mis compatriotas se venden a quien no les ha dicho lo que va a hacer para sacarnos de ésta. Y si el paro sigue subiendo y las tensiones no desaparecen, cosa que ya ha advertido la UE, ¿entonces a quién se encomendarán?

Y como el voto es responsable, o así lo entiendo yo, y hay que obrar en conciencia no pienso dárselo a un señor que no me cuenta cuáles son sus intenciones. Y que lo hace por estrategia electoral. Pues que sepa que esa estrategia es una basura y un engaño y no quiero que en un futuro que creo cercano me pese el voto que deposité en la urna el 20-N a su favor. Tampoco le encuentro demasiado sentido a votar a partidos que, por el actual sistema de reparto de escaños en el Congreso de los Diputados, apenas van a obtener representación parlamentaria. Sí, queda muy bonito todo ese discurso anti-bipartidista y es realmente bohemio pero también peligroso que algunos de esos partidos pequeños tachen de antidemocrático el bipartidismo. Porque, señores, no estamos en la época del encasillado del Ministerio de la Gobernación, tal y como sugirió ayer la alcaldesa de Valencia. Otra que tal baila. Si éste fuera un país decente, esa señora habría dimitido ya por solo sugerir que el 20-N puede haber trampas en las elecciones. Y, qué quieren que les diga, no sé qué altera más la imagen de nuestro país y la prima de riesgo: si la actuación de los Gobiernos o los exabruptos de la oposición. O si las dos cosas.

Y si esos partidos pequeños obtienen representación será en todo caso insuficiente para combatir eso que llaman "el bipartidismo". No creo que estas sean las elecciones precisamente en las que dedicarse a experimentar con el voto. Apenas nada van a poder hacer ante una previsible mayoría absoluta del PP. Y me espanta la sola idea de que el PP acumule el poder del Estado, el de las Comunidades Autónomas y el de muchos Ayuntamientos de forma absoluta, sin que haya una oposición que puede contestarles. Eso no hay cuerpo que lo resista.

Por tanto, mi voto lo tengo más que claro.

No me regales flores.

2011-10-14T21:16:00.014+02:00

Tan pronto el calor de nuestras pieles me quema como el frío, la distancia y la indiferencia me hielan el alma. Tan pronto te me acercas y me atrapas con tus días cariñosos, abrazos, palabras susurradas al oído y paseos por mi cuello, como te vas y me desconciertas. Sin explicaciones. No hay que darlas. Y me siento solo, vacío, usado pero, al mismo tiempo, consciente de que el juego me gusta, de que no quiero renunciar a seguir jugando y de que los dos enseñamos nuestras cartas al empezar. De que yo también te uso, de que nos usamos y, quizá, nos vamos haciendo daño. Y aceptamos las reglas y las condiciones. No somos nada, me repito, pero hay veces que la mente parece no aceptarlo y se empeña en que tenemos que ser algo, en que nos debemos el uno al otro.

Es una espiral que no quiero parar, mentiría si dijese lo contrario. Me pierdes y me gustaría hacértelo todos los días, así, apenas sin luz, como de costumbre, solo escuchando, tocando y saboreando. Pero espiral peligrosa a fin de cuentas porque nos exponemos a acabar con nosotros mismos de tanta tensión como se acumula. Y entonces se suceden las discusiones pasajeras sobre qué coño somos, qué sentimos y por qué seguimos así. Nos mina poco a poco. Porque aunque sea entre nosotros, la espiral no nos tiene en cuenta. Así ocurre con las pasiones. Pasan por encima de nosotros. Nos pisotean. Nos dañan y, al tiempo, nos dan placer y crean adicción. Y no se puede parar, ni salir. Siempre dispuesto para ti, como si fueras mía, incluso cuando decides irte a probar suerte con otro. Soledad. Y cuando vuelves; igual, todo tuyo. Como antes. Con el mismo voltaje. Con el mismo deseo. Y yo pensando que te sentirás una privilegiada cuando, quizá, lo único que sientas sea puro interés. Parece un ritual.

Que si no conoces otro chico que sea más comprensivo y que sepa escucharte tanto como yo, que si soy el único que te comprende en esta o aquella racha por la que de vez en cuando pasas, que si siempre estoy ahí, que si el cariño lleva al roce, que si es tu forma de agradecerme mis desvelos por ti, que si los amigos están para disfrutar y que si ninguno te lo come como yo. Y yo, entre tanto, tan feliz y tan infeliz. Al mismo tiempo.

No es menester que me digas lo mucho que valgo y lo bien que te lo hago. Ya sé a lo que estamos y si no me vas a querer, no hace falta que me regales flores.

Una de acoso sexual.

2011-09-10T18:08:00.007+02:00

No piensen que les tengo abandonados, es que el sábado que viene es el día O, de hecho a estas horas andaré en el ecuador del examen y, aunque no tengo muchas posibilidades ni esperanzas dado que empecé a prepararme esto antes de ayer como quien dice, sí que me gustaría no ir a hacer el ridículo o perder el tiempo. Me gustaría tomármelo como un ensayo para la convocatoria siguiente, donde sí que tendré plenas posibilidades de conseguir algo. Además, aprobar este primer examen sería, si se diera el caso, toda una explosión de alegría, un espaldarazo, un sigue adelante que tú puedes. Ojalá.

Por el momento, les contaré mi anécdota de ayer. Me pasé todo el día en la academia y, como forma de descansar, me fui a comer al parque de El Retiro y, entre tanto, a leer el periódico. Cosa que no había hecho nunca antes. Leer el periódico o un libro en la calle, aunque siempre he querido hacerlo. Y especialmente en un parque como El Retiro. Me busqué un sitio cerca de la zona del estanque grande, entre árboles que daban mucha sombra y fui a parar a una especie de plaza de arena y cuatro bancos, en uno de los cuales tuve a bien situar mis posaderas y disponerme a leer y comer mi bocadillo, en compañía de otros hombres y mujeres que también leían sus revistas y periódicos. Se estaba realmente bien a pesar del calor que hacía al sol ayer en la capital.

Cuando terminé de leer y de comer, levanté mi mirada y me fijé más en el sitio donde me encontraba. Esa zona de El Retiro era la que menos había frecuentado, yo creo que nunca he paseado por ahí. Pero es, si cabe, la más bonita. Paseos muy estrechos, recoletos, llenos de verde, una curva tras otra, no sabes dónde vas a dar, una sombra continua y oyendo los pajaros esos blancos y negros que por allí abundan. Además, el efecto de los aspersores funcionando incrementaba el frescor. Y decidí adentrarme por esos senderos de tierra, sin rumbo fijo, pues tenía tiempo de sobra para volver a la academia.

De repente, saliendo de otra de esas placitas de arena y bancos (en este caso, de piedra y sin respaldo), me encuentro con un chico joven sentado en un banco, con un libro entre sus piernas abiertas y apoyado en el banco. Parece que leía. Pero nada más lejos de la realidad. En ese justo instante, se le acerca un chico, también joven, que empieza a tocarse el paquete de buenas a primeras y que se echa encima del chico sentado en el banco y comienza a hacerle una felación como si no hubiese un mañana. Yo no daba crédito. Yo no hacía más que mirar a mi alrededor no sé muy bien por qué, más inquieto que Don Quijote en un parque eólico, supongo que confirmando que no solo yo estaba presenciando aquello. Detrás de mi, vino un viejillo de esos que salen a andar por el Retiro haciéndose cruces y, también, madres con niños pequeños, algunas con carritos, que tenían que variar su recorrido para que éstos no presenciasen la película pornográfica que nos estaban echando sin haber pagado entrada, ni repartido palomitas.

Yo seguí mi rumbo hacia no sabía muy bien donde, un poco desconcertado. Vi que en la placita que dejaba atrás, muy cerca del felante y del felado, había otros dos chicos mirándoles, uno en bicicleta y otro sentado en el banco, que pensé se irían a poner a hacer lo mismo. Pero no. No hicieron nada. Al contrario. Iban y venían. Una cosa muy rara y realmente confusa. Siempre los mismos movimientos. En el tiempo que estuve por esa zona del Retiro me crucé con el de la bicicleta cinco o seis veces, siempre yendo en dirección hacia el mismo sitio (en dirección contraria al estanque). Y el otro, armado de una botellita de agua y de un móvil, también iba y venía, dando vueltas en torno a esos dos chicos que se estaban dando el banquete.

Cuando ya estaba de vuelta y me disponía a ir hacia el estanque grande para volver a la academia, ví un poco de revuelo. El de la bicicleta, el de la botellita y, ahora, otro armado con un móvil que apareció de vaya usted a saber dónde, me pareció que hacían movimientos un tanto nerviosos. Igual que el que estaba felando al del banco, que pegó un bote que por poco no le arranca el miembro al felado para posteriormente desaparecer y dejar al otro con la tarea a medio hacer -supuse-. Perra vida.

Volviendo sobre mis pasos estaba, por un camino diferente, más amplio y con más gente, para no encontrarme con más sorpresas, cuando de repente veo que por mi izquierda me adelanta un tipejo calvo, de cara huraña, feo como el demonio, vestido con un polo anarajandado y unos pantalones cortos. Y calcetines blancos. Muy guiri. Me miraba fijamente de forma continua hasta que consiguió llamarme la atención y que yo le mirara a él. Además, si yo iba a la izquierda, él iba a la izquierda. Si yo iba a la derecha, él iba a la derecha. Y si yo me hubiese puesto a hacer palmas con las orejas, él hubiese hecho lo propio. Imposible fijarse en él, aunque solo fuera por lo incómodo que resulta que alguien te persiga. Se tiró en ese plan un cuarto de hora-veinte minutos, no solo mirándome con su mirada inquisitiva. Sino que se tocaba el paquete continuamente y, con las manos en los bolsillos, se ajustaba la parte delantera del pantalón de forma que se evidenciara el bulto que escondía en su entrepierna. Me saqué una manzana de la mochila, para comérmela y para disuadirle, pues pensé que caería en la cuenta de que yo prefería comerme una manzana a una polla viejuna. Pero no. No funcionó. Debió pensar que le estaba incitando al pecado, como la serpiente de la Biblia con la dichosa manzanita, y el muchacho se animaba más.

Comerse una manzana en esas condiciones es como para echar hasta la primera papilla. No lo recomiendo. Y confieso que después de los diez primeros minutos, la cosa empezó a parecerme poco graciosa y, quizá por mis miradas en plan voy a llamar a la Policía como no me dejes de dar por culo (en sentido metafórico, claro, porque para el sentido literal me faltó el canto de un euro), el hombrecillo aquel desapareció de mi vista aunque se quedó merodeando por aquellos estrechos caminitos, siempre haciendo los mismos recorridos, so pena de que se mareara, pensé. Esperando a que pasara por allí otro incauto como servidor o alguien que fuera allí sabiendo lo que allí se cuece, o sea, que fuera buscando tema y le gustara lo viejuno y rústico.

A todo esto, aquel que estaba en el banco con el libro haciendo que leía -en efecto, el felado a medias-, pude observar que cada vez que pasaba un chico por su lado se tocaba el paquete, se abría la bragueta y le chistaba para que se fijaran en él, incitando lógicamente a que se la chuparan. Y la cosa era realmente desconcertante. Porque pasaban por allí jóvenes, maduros y viejos, algunos de los cuales pasaban de largo pero otros se añadían a dar vueltas en plan tiovivo por los caminitos o bien se sentaban en uno de los bancos de mármol a esperar el Santo Advenimiento. Y el del banco, el medio felado, les miraba y les miraba, les hacía señas pero no le hacían ni puto caso. Estarían esperando, supongo, a que llegase su cita, pensé. Porque no sé muy bien qué otra cosa podrían hacer en esa zona tan caliente, nunca mejor dicho, del parque.

Lo que más me sorprendió de aquello es que eran las 15:00 horas de la tarde y que no se esconden, pues todo ello lo pude ver a lo largo de toda la extensión de uno de los caminos que van a dar a la glorieta que está a la derecha del estanque grande si lo miramos dando la cara al monumento a Alfonso XII (no recuerdo el nombre de esa glorieta, la contraria a la de la fuente de los galápagos), camino por el cual transita todo el mundo y que está sobreelevado respecto al de los caminitos de los que yo salí y donde se encontraban los feladores y felados. Y glorieta, por cierto, en la que casi siempre está apostada alguna patrulla de la Policía Nacional, al menos en días de diario, como ayer mismo sin ir más lejos.

Al parecer esa zona de El Retiro, como otras tantas de Madrid, es un punto de encuentros sexuales, en este caso concreto, de homosexuales. Yo no lo sabía. Si hubiese sido de noche, tampoco me habría resultado impactante porque apenas se habría visto. Y esa zona tan densa de vegetación, estará muy oscura de noche y no será muy frecuentada por la gente. Solo por feladores y felados, seguro. Pero a plena luz del día y con el parque lleno de gente, no sé por qué esos señores no se van a su puta casa a comerse la polla o a acosar a su puta madre y nos dejan el parque para quienes lo queremos para pasear por él. Que ni salir a la calle se va a poder.

Papolatría y la JMJ.

2011-08-19T20:45:00.005+02:00

Yo no sé si seré yo que, aunque católico, tengo cierta gusto por criticar constructivamente todo lo criticable o si es que ahora la Iglesia se rige por nuevos usos que desconozco y que se apartan de lo que las mil veces cacareadas Sagradas Escrituras dicen.

Bueno, bien pensado, debemos decir que el comportamiento de la Iglesia y su jerarquía y el de las empresas patrocinadoras del evento que esta semana se está celebrando en Madrid no se atiene mucho al mensaje evangélico, ni a la moralidad. Y esa es una de las cosas que más chirrían. Que unos inmorales, véase el caso de los bancos y cajas de ahorros, paguen un acto religioso donde se proclama todo lo contrario.

Pero hay otra. Si nos fijamos, el Papa siempre está rodeado de jóvenes. Jóvenes que parece que están más bien ante el escenario de un concierto de Justin Bieber, ese niño que canta con voz de gato afónico. No hay más que verlos. Baja el Papa del avión, se pasea en su Papamóvil, se pasea por la calle Alcalá o llega al Vía Crucis y la gente se pone como loca. Ayer en el telediario pudimos observar a varias jóvenes sollozando, temblando o sin poder articular palabra después de que el Papamóvil pasara por delante durante medio segundo. Hoy, lo mismo. Y, además, monjas haciendo la ola. Que queda de lo más chic. Para que luego digan que la Iglesia no sabe adaptarse a los tiempos modernos y resulta que tenemos a las monjas más cachondas y divertidas del globo. Y algunas que no habían salido del convento desde que entraron en él, oiga, que ya tiene mérito ser tan dicharacheras.

O sea, se comportan como si en lugar de ser el Papa el que está pasando por delante de sus narices fuera Michael Jackson, Justin Bieber o cualquier otro. Es decir, podríamos decir que igual que los admiradores de éstos padecen de idolatría porque los convierten en su objeto de culto cuando en verdad se trata de personas tan limitadas, tan imperfectas, tan pecadoras, tan erráticas, tan desastrosas, etc., como cualquiera; los fans del Papa padecen de papolatría, pues les ocurre lo mismo, hacen con el Papa lo mismo que con Justin Bieber.

Lo estamos viendo en Madrid. Aparece y las masas se exaltan, se desmayan, se emocionan, lloran y hasta infartan. Luego, pasados los minutos, se tranquilizan y hasta, diría, importa poco todo lo que haga o venga después. El caso es desgañitarse, hacer la foto, que me mire el Papa. Y poco más. Lo de sacarle provecho espiritual al evento..., eso se queda en segundo plano o para Rita la cantaora. Se grita, de hecho, "esta es la juventud del Papa", no la de Jesucristo, que sería lo suyo, como si el Papa fuera una estrella de rock y tuviera sus fans.

Ello me hace recordar un artículo que leí hace un par de días, firmado por Juan José Tamayo, teólogo. En él refiere el siguiente pasaje del I libro de los Reyes sobre el profeta Elías:

"Tras 40 días y 40 noches vagando sin rumbo, el profeta llega al monte Horeb y entra en una gruta donde pasa la noche. Dios le pide que salga de la cueva y permanezca de pie en la montaña porque va a pasar Él. Primero, vino un viento fuerte e impetuoso, pero Dios no estaba en el viento. Luego pasó un terremoto, pero Dios tampoco estaba en el terremoto. A continuación, apareció un fuego, pero Dios no se encontraba en el fuego. Por fin llegó el susurro de una brisa suave y ahí sí se encontraba Dios" (1 Re 19, 9-14).

Y nos pregunta:

¿Se encontrará Dios en los actos de papolatría de la JMJ?

Injusticias.

2011-08-11T23:44:00.004+02:00

He sido víctima de una injusticia. No vengo a hacerme el mártir ni a reclamar mi parcela celestial, pero hoy me ha dado por decirlo y, como no me puedo quejar a la causante de la misma, se lo diré a todo el mundo con el único objeto de quedarme más ancho que largo. Como hacen los demás.

Resulta que ayer, de repente, sin venir a cuento, me acordé de una chica. ¡Qué habrá sido de..., llamémosla X! Una muy buena chica. No tuve mucho contacto con ella, apenas dos o tres días sueltos de hace tiempo pero supe distinguir que era muy buena, muy sensata, buena conversadora, sencilla, muy inteligente. Me dio buena onda y, desde entonces, intercambiamos muchos o algunos mensajes, nos escribíamos a menudo e hicimos alguna que otra intentona para quedar.

Pues bien, decido escribirle. La última vez me dijo que se quería desconectar, dar un tiempo, desaparecer. Nos despedimos hasta no sabíamos cuando. Las cosas de la psique van despacio. Y yo, confiado en que ya estaría perfectamente, con su vida rehecha y feliz, me animé a mandarle unas letras a modo de saludo, para retomar el contacto, por gusto de saber de ella.

Me responde al poco rato, muy educada, agradeciéndome el interés, contándole que le va realmente bien y pidiéndome que no la escriba más. Que sabe que no es justa conmigo pero que es lo que hay, que no quiere tener contacto con nadie que le recuerde a cierta persona. Un cerdo disfrazado de galán, palabrería barata pero adaptada a lo que se quiere oír, polla poderosa no por lo que ésta vale, que no vale nada, sino porque no piensa con otra cosa, creyendo que es viril y no siendo más que mero aparato expulsor de esperma.

Me quedé a cuadros. No tengo nada que ver con dicho personaje, Dios me libre. Yo soy de marca mayor. Y ella lo sabe. Solo pretendía retomar el contacto y la amistad en el punto en que se quedó porque sinceramente era una persona que me merecía la pena reencontrar. Bien sabe ella que no pretendía, ni pretendo, hurgar en herida alguna. No me esperaba esa respuesta. Desde luego, no es justa. No la merezco. Ni es justo tomarse la molestia en escribir a alguien y que la respuesta sea, por favor, no me escribas más en tu vida. Pues vaya agradecimiento. Por otro lado, si cada vez que me han hecho daño, me enfadase no solo con la persona causante del mismo sino con quien me la/o recuerda..., pues apaga y vámonos. Estaría solo en el mundo. Y no. Me enfado con una persona y conservo a quien me merece la pena, sea amigo de quien sea. De hecho, siempre digo que estaré eternamente agradecido a todos "mis enemigos" que me presentaron gente que, hoy por hoy, son grandes amigos míos. Hay que saber distinguir. Comprendo que haya tenido que sufrir mucho pero estoy harto de que los no responsables de nada paguemos por los responsables, máxime cuando se trata de gente despreciable, que piensa con la polla, va como el culo y arrastran a quien se ponga por delante. Terroristas emocionales. Bufones de los sentimientos.

Aun así, no le voy a guardar rencor. Respeto su decisión aunque me parece un lujo que una persona te escriba, tenga contigo un detalle bonito y no haya piedad con él/ella. Cosas así no pasan todos los días, ni muchas veces en la vida. En fin. No la escribí, ni lo pienso hacer. Lo siento porque no me da la oportunidad de conocerla mejor, de seguir tratándola. Ni, por supuesto, de que ella me conozca. No se iba a arrepentir, que ya va siendo hora de creérmelo un poquito. Como hacen los demás.

Le deseo lo mejor. Y que viva a su modo, como quiera y con quien le plazca, sin darle importancia a quien no la merece y ponderando mejor aquellas situaciones que quizá habrían valido la pena. Un consejo para la próxima vez.

Invitaciones que uno no puede rechazar.

2011-08-09T03:38:00.005+02:00

Les voy a contar otra historia. Sí, de esas que solo me pasan a mi como el terrible y sin par hecho de que, como ya leyeron, un servidor se tuvo que ir a topar con el a buen seguro único bajo hombro con mostacho de toda la calle Preciados hace hoy, justamente, una semana. Hecho de infausto recuerdo.

Me encontraba yo esta tarde estudiando como de costumbre cuando, de repente, como suele pasar con estas cosas, suena el teléfono. Nadie te avisa de que va a sonar porque si no perdería su aquel. Y sonaba sin parar. Yo, como digo, estaba centrado en un asunto muy importante y no me gusta que la gente me interrumpa porque luego me cuesta retomar el hilo en el punto donde se quedó, no recuerdo las ideas que tenía en la cabeza antes de que sonara el teléfono y me trastorna cantidubi. Pero, como el gracioso/a que llamaba no dejaba de dar por culo, decidí cogerlo. Y resulta que era mi amigo..., llamémosle X. Más que amigo, conocido de los tiempos de la facultad con el que hablo de higos a peras exclusivamente por teléfono pues evito quedar con él por la razón que ustedes alcanzarán a entender rápidamente.

Comenzamos a hablar, me pregunta qué tal estoy, si estoy aquí o en Cartagena y, sin más preámbulos, me suelta que si sé lo que es la JMJ. Sí, señores, en efecto, es del Opus Dei. Por eso guardo con él todas las distancias posibles y con escucharle por teléfono me sobro y me basto. Pero a él no le bastan pocas palabras, ni los hechos contundentes, no es buen entendedor, cree que el que la sigue la consigue y lo cree a pie juntillas porque, de otro modo, habría desistido hace tiempo de reclutarme para el Opus o, al menos, de usarme para conseguir puntos en esa escala de puntos para entrar en el Cielo por la puerta grande que ellos tienen según capten gente para la Obra o atraigan incautos a actos religiosos o espirituales promovidos o participados por ellos. Es un pelma. Y a él tres cojones que le importa. El caso es salvar al personal.

Pues bien, con eso de la JMJ, un nombre muy discotequero por cierto, se refería a las Jornadas Mundiales de la Juventud que por suerte o por desgracia se celebrarán la semana que viene en Madrid, visita del Papa de rigor y puesta de una ciudad patas arriba en nombre del Altísimo. Por si nos faltaba algo en Madrid, viene el Papa. No hace falta ya que para la abuela. Madrid y los españoles necesitamos a gritos que venga a pontificarnos sobre esto y aquello por si estuviésemos poco pasados de rosca ya, poco jodidos, poco hartos de cuentos y moralinas, de vuelta de todo.

Claro, imagínense. Los del Opus están que se les hace el culo Pepsi-Cola con la visita. Y este me llamaba para tantearme, para ver dónde iba a estar yo y si me podía captar como participante en algún evento o, mucho mejor, como voluntario o palmero del Papa.

Yo le he dicho que sí sabía lo que era la JMJ. Si le hubiese dicho que no, me habría dado lo mismo porque se habría puesto a explicármelo, sorprendido aun por el hecho de que no se lo que es un evento de esas características. Él, a su vez, me ha preguntado si tenía pensado ir y yo le respondí con un no rotundo. Tan rotundo que ya habré sido obsequiado con una parcelita en el infierno. Y, entonces, empezó el raca, raca, a dar la matraca.

-Te invito a una Misa con el Papa, ya verás cómo lo vamos a pasar bien, vamos a darlo todo, a vivirlo, será inolvidable, me dice.

Yo no daba crédito. ¿Me estaban invitando a una Misa?, ¿Pero qué mal he hecho yo en alguna de mis vidas pasadas para que me llame un tío para llevarme a Misa y no una tía para llevarme al huerto? Si yo estoy más que salvado aunque no quiera estarlo pues por no meter, no meto ni miedo. ¿De qué cojones va la vida?, ¿Ir a Misa a pasarlo a bien, a darlo todo, a vivirlo?, ¿Pero dónde es la Misa, en la Cibeles a pleno sol de agosto o en Pachá Ibiza? Todas esas preguntas se agolpaban en mi cabeza al tiempo que el estupor subía tanto como la prima de riesgo española. Y, entonces, contesté:

-No, no puedo, no sabes cuánto lo siento. Tengo el examen en septiembre y no puedo hacer salidas de ese tipo.

-Rezaré por tu examen, me dice, solidario.

Reza por lo que te de la gana, pienso.

-Por mucho que reces, me temo que el Santo Advenimiento no va a venir a escribirme el examen que, por cierto, llevo preparando desde hace tres meses y que no voy a aprobar ni por las reliquias de Santiago Apóstol. Antes aparecerá el Códice Calixtino, ya lo verás.

-Joder tío, me espeta. Seguro que puedes sacar un rato, que viene el Santo Padre casi a la puerta de tu casa. Mira, eres un soso.

Yo ahí ya sí que perdí la noción de todo. ¿Me estaba llamando soso un tío que me llamaba para invitarme a una Misa que, como todos sabemos, es un planazo que te mondas de la risa, te partes el culo, te lo pasas bomba, una risa continua? Si consistiera, digo yo, en jugar al juego de la silla, en este caso del banco, al ritmo del Padrenuestro cantado o del Hosanna, Hosanna al Señor y el que se quedara sin sitio cuando se apagara la música se quedara sin comulgar o sin la bendición urbi et orbe, pues quizá lo vería divertido. Pero en el formato actual, las Misas son de todo menos divertidas, joder, no me vayan ustedes a defender lo indefendible. Así que, respondí:

-Soso tú, coño, que parece que me estás diciendo de ir a un concierto de rock o a una bacanal ibicenca, lo que es peor.

En ese momento, lógico, X montó en cólera. Eso de comparar al Papa con una estrella de rock debe ser pecado mortal y, muy ufano, va y me larga que me tenía por católico, que pensaba que yo era creyente y que -atención- he debido tener una infancia muy trsite como para no querer ir a ver al Papa. Y aquí ya me quedé gili total. No sé qué tienen que ver los cojones para comer trigo pero, a Dios gracias, mis padres no son los típicos "capillitas" místicos y santurrones, ni en mi niñez me llevaban a Iglesias o me comían el tarro con aquello de no poder juntarme con chicas porque son el pecado personificado para los hombres, como le pasaba a él en la facultad. Eso sí es estar enfermo. Y muy enfermo, además. Y, entonces, me pregunta:

-¿Es que no sabes lo que es una vigilia?

Y yo:

-Claro que lo sé. Yo las hago dos o tres veces por semana, velando los apuntes y los libros de la oposición hasta las 3 ó 4 de la madrugada y muy reconfortantes no es que sean.

-No, no, pero yo digo vigilias con el Papa.

-Pues aun más aburridas, afirmé categóricamente.

El pobre estaba escandalizado, escuchando a quien le habrá parecido un ateo redomado. Me dijo que necesitaba de alguien que rezara por mi porque me notaba "de vuelta de todo" -lo que no sabe él es cuánto estoy de vuelta de todo- pero que aquí estaba él para rezar e interceder por mi ante Dios. Y para que se quedara tranquilo le dije que, por las mañanas, tengo por costumbre recitar alguna jaculatoria. Él se quedó asombrado, me dijo que eso estaba muy bien para empezar el día con ánimo y obtener la fuerza del Padre para empezar con ánimo y energía el día y que cuáles me sabía, a lo cual yo respondí que mis favoritas son aquellas que dicen "ande yo caliente y ríase la gente" o "a mi prójimo quiero pero a mi el primero".

Y aquí terminó la conversación. Bueno, quedó en mandarme un mail con el planning de Misas de la JMJ para que, de acuerdo con mi horario cuartelero opositoril, me apuntara a la que pudiera. Que no tenía inconveniente en acercarse a mi casa y recogerme con su coche. Incombustible, el muchacho. Aunque solo sea por insistencia, este se tiene ganado el Cielo. A mi me daría cosa insistir tanto pero hay que reconocer que la salvación de la Humanidad no puede ser tarea fácil y máxime cuando, como en mi caso, la persona tiene la salvación al alcance de su mano y la desprecia.

Revolución, sí. Pero sin perder las buenas costumbres..

2011-08-04T01:00:00.005+02:00

Hoy he quedado tan impactado por una visión que ha ocurrido delante de mis narices por vez primera en mi vida, que ello ha motivado el cambio de temática de esta entrada. Yo les iba a hablar de otra cosa que ha sucedido cuando he cogido el Metro esta tarde: una señora se coló, los "agentes del Metro" la pillaron en el andén y no había forma de que diera sus datos o soltara la guita de la multa -20 euros-. Menudo espectáculo, hasta la Policía Nacional ha tenido que personarse allí. Les iba a hablar de lo que me jode que esta especie de listos, mangantes y rufianes, se crean que pueden usar los servicios gratuitamente y aun te miren con cara de pena como si diciendo "pobre gilipollas que pagas el viaje. Yo y mi polla sin embargo nos paseamos gratis en Metro y tan divinos de la muerte".

Pero no, no les voy a dar la tabarra con eso. Resulta que, después de hacer lo que tenía que hacer esta tarde, he dirigido mis pasos hacia El Corte Inglés de la calle Preciados sin recordar que la Puerta del Sol había sido desalojada y sin saber que para esta misma tarde se había convocado una manifestación para volver a tomar la susodicha plaza por parte de los indignados. Yo he llegado muy temprano, antes de que se liaran los altercados que he visto en Internet entre los manifestantes y la Policía en la calle Preciados a eso de las 22.00 horas de la noche. Yo estaba allí sobre una hora antes más o menos y ya había mucha gente, haciendo una sentada, mirones que iban y venían -entre ellos, yo- y la Policía detrás de unas vallas azules, unos al lado de otros y flanqueados por dos furgonetas con las luces azules y naranjas de emergencia encendidas.

La verdad es que aquello me ha impactado. Parecía como si hubiese ocurrido un golpe de Estado o la declaración del estado de guerra. La primera vez que veo algo parecido. No había un alma por la populosa puerta del Sol, la primera vez que lo veo también. Cientos de Policías y furgonetas con las luces encendidas en cada una de las calles que desembocaban al kilómetro cero, mucha tensión en el ambiente y helicópteros controlando, supongo, desde el aire.

El caso es que llego a las inmediaciones de la valla. Podría haber allí un centenar o dos de personas, me asomo a ver la fila de serios Policías que miraban fijamente al frente y que escuchaban las cosas que imprecaban los delante de ellos sentados. De puntillas, veo la puerta del Sol vacía. Todos guardan las formas, nada de tumultos. Por eso me acerqué. Si veo jaleo, me digo, saldré haciendo fú como el gato. A todo esto, me doy cuenta de que a mi lado hay tres personas. Una joven y dos mayores que ella hablando. Pongo atención a la conversación -debo recordar que yo no sabía muy bien qué estaba pasando- y escucho que la joven estaba dando clases sobre el origen de la Policía, que según ella era para defender los intereses de los ricos -yo discrepo- y llamaba la atención de sus escuchantes sobre el hecho descubierto por ella misma de que los Policías no hablan, les preguntas y no contestan, solo obedecen. Por supuesto, solo obedecen las órdenes del estado policial. Cosa en la que también discrepo, esto no es un estado policial, ni la Policía está únicamente para mirar, poner vallas y pegar mamporros desgraciadamente para ella.

El caso es que la conversación se iba encendiendo y uno de los escuchantes añadió que no sabía tantas cosas como la joven a lo cual ésta espetó con un simple:

-"Es que hay que leer e informarse".

Tócate el fandango, me digo. La conversación sigue, yo mirando a aquella docta e informada joven a la que solo le faltaba subirse a un taburete y dar el mitin y, de repente, cuando se dispone a señalar a los hieráticos policías que teníamos enfrente..., levanta el alerón -el bajo hombro, el sobaco o como ustedes quieran nombrarlo- y deja al descubierto un bosque tan antifemenino, tan horrible y tan antitodo que por poco no me ha convertido en la primera víctima mortal por esparabás del 15-M. Después de reaccionar al impacto, me tuve que dar la vuelta. Yo no podía. Qué bajón, señores. Y lo peor, no me puedo quitar esa imagen de la cabeza.

Yo puedo entender que todo lo referente a la depilación, especialmente la femenina -aunque ahora empieza la masculina- obedece a modas culturales adoptadas desde hace más o menos tiempo pero que, por lo extendidas que están, nos da la impresión de que no son modas, sino que esas cosas son por naturaleza o han sido siempre así. Y no lo son. Yo todo eso lo entiendo y lo admito como crítica "al sistema cultural actual", comprendo que las mujeres no se depilaran hace pocas décadas y que no hubiese mayor problema al respecto. Pero ahora eso no se estila. La belleza está en todo lo contrario y uno se acostumbra a ello, aparte de que me guste, que es cosa distinta.

Es más, soy de la opinión de que las cosas deben hacerse bien siempre. O, en su lugar, como se hacen siempre. No variarlas por estar ante una situación novedosa. O sea, que no por estar haciendo una revolución hay que descuidar el cuidado corporal. Al contrario. Hay que aumentarlo o no descuidarlo. Porque la revolución también tiene que entrar por los ojos de la gente y no provocar estas malas pasadas. Y, por supuesto, por lo que pueda pasar. Siempre hay que llevar arreglados los altos y los bajos, se sea hombre o mujer, por, como digo, lo que pueda ocurrir. Que uno nunca sabe lo que le va a ocurrir desde que sale por la puerta de su casa. Da lo mismo, al menos para mí, la altura, si las piernas son más o menos carnosas, si se tienen caderas más o menos anchas, si hay un michelín por aquí, si se es de espalda ancha..., me importa un comino. Séanme revolucionarios, reivindicativos, peleones, etc., pero no se me descuiden por lo que más quieran. Y dejemos lo salvaje para Tarzán y la mona Chita.

PD: Y, por cierto, la Policía Nacional sí habla, no es la organización nacional de mudos. Habla y, muy respetuosamente, me ha indicado cómo saltar al otro lado de la Puerta del Sol sin atravesarla. Ahí queda eso.

Con ellos.

2011-08-01T00:46:00.005+02:00

200 entradas. Ya lo ven. Casi dos años -el próximo primero de octubre se cumplirán, D. m.- para escribir 200 entradas. No sé si serán muchas o pocas aunque sospecho que serán una cosa insignificante al lado de todos esos blogs que tienen un actividad frenética, que se actualizan diariamente y que reciben miles de comentarios. Independientemente de comparaciones numéricas, han sido 200 entradas mejores o peores que me han hecho pasar muchas horas en forma de ratos sueltos que tenía por aquí y por allá escribiendo entradas, respondiendo comentarios, plasmando sentimientos y pareceres, dando rienda suelta a la lujuria u opinando sobre cualquier aspecto del momento o, hace algunos meses, cambiando el diseño del blog gracias ¿al desaparecido? Fete.

Y llevo varios días entrando en el blog para publicar los comentarios que generosamente me dejan ustedes y viendo eso de "199 entradas publicadas por última vez el 25-julio-2011" en la cabecera del blog y dándole vueltas a cómo podría yo "celebrar" tal plusmarca. Decliné, en un primer momento, hablar de cosas de actualidad porque aunque tengo que estar puesto en ellas por obligación, la verdad es que no me apetece pensar en ellas en los ratos de asueto. Ni venían a cuento. Las monsergas y los mitines para los políticos, ahora que nos acecha una nueva campaña electoral. Preparen el Almax Forte y la sal de frutas -sabor naranja para mi, por favor-, seguro que nuestros estómagos los van a reclamar más de un día para digerir empachos de patochadas. Por otro lado, no me pareció conveniente darle bombo al luctuoso hecho acaecido entre ayer y hoy por el cual los españoles nos hemos quedado sin abuela. Algunos no la tenían de antes, eso por descontado. Pero me refiero a los españoles como colectividad popular, no como individualidades, al producirse el fallecimiento y posterior entierro o incineración -que no sé- de la abuela de Belén Esteban, a la sazón "abuela del pueblo" y/o de "la princesa del pueblo". Hecho noticioso dado el cargo que ostentaba, aparecido en periódicos, telediarios y que me hace pensar en qué tiene de especial esta abuela como para salir por televisión. ¿Por qué no salió la noticia de la mía?, ¿Por qué no se dedica un programa diario o semanal a abuelas difuntas y nietos dolientes? Está claro que para el afectado de turno como su abuela no hay ninguna pero, joder, no entiendo por qué la verdulera de la nieta de esta señora es más que yo, ni su abuela más que la mía.

¿Ven? Lo que les decía..., tráiganme un vasito de sal de frutas que yo ya lo voy necesitando. Y eso que no he hablado de política.

El caso es que para contrarrestar tan nocivos efectos y pensar en cosas positivas y que me alegran los días, estas 200 entradas las dedico a ustedes y a mis amigas. Curiosamente son amigas. Será que sé dónde elegir y que tengo ojo de galán empedernido, espada desenvainada y ojo avizor. Concretamente a esas que hacen que cada mañana o cada tarde, depende del día, encienda el ordenador para ver si me han escrito algún mensaje, si me han dejado alguna canción en Facebook, si han continuado el cachondeo en alguna conversación tonta en la misma red social o si me proponen quedar o me han respondido a alguna propuesta que yo les haya hecho el día anterior, haciéndome dormir con la gustosa incógnita de si les veré esta semana o la que viene, de si escucharé sus canciones o si nos reiremos de alguna chorrada mañana. Porque consiguen hacer de algo tan incómodo como estar pegado a un ordenador, que ahora con los calores del verano y los que de por sí desprende el trasto, se lleva aun peor, algo fantástico, divertido. Son mis chicas y, aunque muy pocas se dejan caer por estos lares, hoy me di cuenta de que son parte responsable de que todos los días encienda el ordenador y, por tanto, entre otras cosas, me de por escribir aquí de cuando en cuando.

Porque, como dice la canción, "tu calor se me agarra y me llenas el alma de luz y rocío". Justo lo que a mi me pasa.

A una amiga.

2011-07-25T12:39:00.005+02:00

Si supieras que lo que dices o escribes no es tan cierto como parece... Que aunque haya gente que muchas veces te haya hecho cosas muy feas y aunque haya otros que no se acuerdan de ti porque nunca te reclaman para nada, bien sabes que hay otros que, con nuestras limitaciones (trabajo, oposiciones, academias, etc.), hacemos todo lo posible por verte y por compartir algo de nuestro apretado tiempo contigo. Te juro que yo así lo hago aunque luego, a la hora de la verdad, haya semanas que sea muy difícil o imposible quedar porque los horarios se nos cambian, porque ocurren cosas imprevistas, porque surgen agobios repentinos, cosas que presentar a la semana siguiente y que nos obligan a encerrarnos en casa a cal y canto. No sé. Circunstancias.

Tú eres bella por fuera, desde luego, pero mucho más por dentro. Escuchas, aconsejas, me haces caer en la cuenta de otras formas de pensar o de ver tal o cual cosa. Hasta un currículum vitae parece diferente si tú tienes algo que decir. En fin, muchas cosas. Yo no soy de hacer muchos amigos. De hecho, tengo los mismos que tenía en el colegio, ninguno nuevo. Y no son todos los que parecen, ya lo sabes. El resto, colegas, conocidos... Soy muy tímido, desconfiado, distante. Todo lo que me quieran decir. De hecho, los amigos los cuento con una mano y me sobran dedos, no tengo más de cuatro. Y, aun así, a veces surgen problemas, malos entendidos, discusiones, etc., con ellos. O sea, no son perfectos. Ni yo tampoco seré el amigo perfecto. Pero son los que me mantienen aquí, los que me atan a la vida, los que me alegran los días y alguna que otra noche. Te sugiero que olvides a todos aquellos que no se acuerdan de ti, pues no se merecen otra cosa, y que selecciones a tus tres o cuatro amigos, para qué más, y con ellos trabes (trabemos) una buena amistad, profunda, comprometida, confiada. Eso no quitará de que a veces surjan problemas, descontentos, decepciones. Pero somos humanos, todo ello viene con nosotros de la mano y, es verdad, mucha veces surge sin querer o sin querer queriendo como decía el chavo del 8.

No te quiero molestar, ni que mis llamadas provoquen que tu cabeza vuelva a estallar en un mar de circunstancias horribles y que tus ojos se llenen de lágrimas y tu voz se entrecorte.

No te quiero molestar, ni presionar, ni pedir nada que no quieras hacer. Sé que estas cosas llevan su ritmo, que tienes mucho encima, que todo parece negro, que nadie se acuerda de ti y que no hay por qués para seguir en la brecha.

Me gustaría hacerte ver que sí los hay. Que si ponemos de nuestra parte, si nos serenamos y hacemos limpieza interior, podemos llegar a verlos y, después, luchar por ellos. No te encierres, suelta todo lo tienes dentro, lo que te atormenta, lo que no te deja tranquila. Si crees que necesitas de un especialista, adelante. Para eso está. Lo importante eres tú. Para recuperar la belleza que encierras, para hacer limpieza y borrón y cuenta nueva, en un folio en blanco, limpio y reluciente donde retomar el relato en el preciso punto en que se quedó.

Tienes amigos. Si dices que no los tienes, no estás siendo justa. Aquí tienes uno. Y sé de otra. Los amigos, los buenos amigos, se van haciendo poco a poco, a los muchos años, y este amigo te puede llevar a otro y éste otro a otro y así sucesivamente. De todos modos, conocer a mucha gente -de poca calidad- no sirve de nada, más que para desengaños varios. Haz limpieza, sé radical, despréndete de lo que te hace daño, no tengas compasión, piensa solo en ti, hazte exigente con quien se acerque a ti, hasta que el folio vuelva a ser blanco. Completamente blanco. Sin borrones. Y, entonces, volverás a escribir sobre él la historia, tu historia, desprendiendo tu belleza a borbotones, como tú quieras, como a ti te guste y con quien a ti te guste.

Un engaño masivo.

2011-07-09T19:05:00.006+02:00

Me temo que todos hemos sido víctimas de un engaño masivo. La Iglesia, entre todas las cosas que nos ha contado desde que es tal, nos ha enseñado que morimos para vivir, para pasar a una vida mejor. Y no lo ha enseñado porque sí, sino porque es lo que dicen las Sagradas Escrituras y a interpretarlas y a darlas a conocer es a lo que se dedica la Iglesia, es su trabajo. Esto de morir para vivir, que en principio resulta un contrasentido que admite poca duda y que podríamos entender como mecanismo para contentar a los que aquí se quedan llorando ausencias, ha sido más o menos aceptado durante siglos, qué digo siglos, milenios.

Pero yo ando preguntándome estos días que si, por ejemplo, mi abuela vive cómo es que no viene a verme. Mejor dicho, cómo es que no se me manifiesta. No pretendo que venga en cuerpo y alma porque en eso no consiste la doctrina de la Iglesia al respecto, pero sí que se me manifieste de alguna forma "evidente". Se me antoja que con lo que ella se preocupaba por mi, porque diera con una buena chica con la que casarme, porque encontrara un buen empleo, porque fuese autosuficiente y no dependiese de nadie, porque llevase una buena vida "de mayor", porque no engordara y porque me cuidara para que no me pasara lo mismo que a Mengano o a Zutano y porque llevara siempre bien cosidos los bajos de los pantalones, es imposible que no haya hecho acto de presencia a mi alrededor, que se haya mantenido en su segundo plano, en el Cielo, sin interferir, sin nada que decir, sin preocuparse por mi en definitiva.

Me dirá la Iglesia que está descansando, que después de toda su vida tiene derecho a hacerlo y a pasar olímpicamente de los que aquí quedan. Que les importamos un pimiento y que ahora ellos son plenamente felices, han alcanzado la plenitud, no están atados a nada. Quizá no ocurra como dice la Iglesia que ocurre. Fíjense ustedes dónde estarán los millones de almas que han vivido ya y que esperamos encontrarnos en la otra vida. Aquello debe ser horrible, peor que el Metro. Y sin duchas para asearse. Aunque solo fuera por huir de aquello, yo me bajaría a la Tierra un ratillo a dar el tostón a los de abajo. ¿Todos esos millones de personas van -vamos- a resucitar en cuerpo y alma?, ¿Dónde vamos a caber?, ¿Cómo nos vamos a organizar? Si el mundo, con los millones de habitantes que actualmente tiene es inhabitable, no quiero yo pensar en la vida del Paraíso. Tumultuoso Paraíso. Supuesto paraíso porque eso no va a ser vida.

Mentiría si dijera que no noto la presencia de mi abuela, pero es una presencia fugaz. Que puede ser ella o no ser, o sea, ser una cosa que no tenga nada que ver. Una ráfaga de aire, un movimiento extraño, un deslumbramiento, una idea que me surge de repente, una voz que surge de lo más profundo de mi ser, una idea, un "no hagas esto" interior, un "lánzate por aquello" igualmente interior. No sé si me explico. Pero me resulta insuficiente. Quizá todo sea muy simple y no se pueda comunicar de otra manera más que enviando ese tipo de señales, poniéndome cosas delante más o menos inesperadas, haciendo que me fije en cosas que pasan en principio de pasada o poniendo atención a que las perneras de los pantalones vayan siempre perfectas y no hagan bolsas.

Creo que eso que nos dice la Iglesia no puede ser tal. Si no, encuentro de género tonto que nuestros difuntos no se pasen a vernos por aquí, no nos hablen, no se comuniquen. ¡Con lo que se preocupaban y discutían con nosotros! Que al morir nos convirtamos en otra cosa, no digo que no. Yo creo que sí pero no sé en qué. Pero algo. Yo lo noto. Pero también noto que es algo diferente a lo que la Iglesia nos ha dicho.

Despertar.

2011-07-07T11:35:00.002+02:00

Hoy me despertó el aire. El aire fresco que entraba por mi ventana ya que duermo con las dos hojas completamente abiertas y con la persiana subida, al estilo Torrevieja, ya que tengo en mi ventana uno de los mejores inventos de la historia de la humanidad: una mosquitera que guarda mi habitación de ser colonizada por seres que no tienen título de propiedad sobre la misma. Y eso, el fresquito que me daba tumbado en la cama, me recordó mis despertares en Torrevieja, donde comíamos, cenábamos, cocinábamos y dormíamos viendo y oyendo el mar, al socaire de la brisa marina, sin sudar una gota en toda la temporada.

Allí dábamos buena cuenta del verano, mi abuela y yo nos pegábamos unos veraneos que ni la duquesa de Alba en sus mejores tiempo. Me acordé de que ya es 7 de julio y de que apenas me he dado cuenta de que estamos en verano. Bien es verdad que mis veranos y veraneos eran de lo más raro del mundo, pues empezaban entre los días de San Juan y San Pedro y San Pablo, o sea, entre el 24 y 29 de junio y se extendían hasta que empezaba el curso escolar a mediados de septiembre. Tres meses en la playa. Abríamos y cerrábamos el edificio mi abuela y yo. Ya digo, veraneos de marqueses. Y recordé que, a la misma hora que estoy escribiendo esto, mi abuela y yo ya habíamos subido de darnos un largo baño matinal en el mar, nuestro baño diario, con toda la playa para nosotros y que nos disponíamos a desayunar un plato que rebosaba de tostadas de tomate, aceite y sal.

Así hasta prácticamente 2008. Los dos veranos siguientes fui a Torrevieja pero menos tiempo, la Tesina, los estudios, el estar desubicado allí, etc., me lo impidieron. Este año, con la oposición, me habría ocurrido lo mismo. Habría ido pero poco tiempo. Ahora sí que no voy a ir de ninguna de las maneras pero, como suelo decir, los recuerdos saltan ante la más mínima tontería y nos ponen del revés o, en su caso, se disponen a amargarnos el día. Voy a probar a ver si con una buena ducha se van por el desagüe.

El caso es que no parece que sea verano. Yo sigo aquí, en mi casa de siempre, pasando el verano en un sitio donde no estoy acostumbrado a hacerlo, desubicado, un poco perdido y sin pretensiones de irme a ningún sitio ni de oler el mar en mucho tiempo. Aunque parezca una tontería, esto es nuevo para mí. ¡Un verano entero en Madrid! Ni en mis peores pesadillas me lo podría haber imaginado hasta hace unos meses y no digamos cuando me iba a Torrevieja con mi abuela, que siempre me compadecía del calor que se quedaban los demás pasando aquí. ¡Con lo que yo he presumido de apartamento en la playa! Ahora soy yo el que vive los veranos en Madrid y el que se jode y aguanta porque las cosas tienen que ser así y de poco vale rebelarse contra ellas o enfadarse y no respirar. Y mis vecinos están todos. Los veo por mi ventana abierta de par en par. No se ha ido ni uno. Será la crisis, será que quieren ahorrar, será que están jodidos como yo, será que se van pocos días y no da tiempo a darse cuenta de que no están.

Pero, ya digo, es verano y parece que todo está igual que en invierno.

Regalos.

2011-07-03T02:43:00.002+02:00

Recientemente han tenido lugar mi cumpleaños y mi santo. Se llevan ocho días de diferencia. Pocos. Las felicitaciones pasan rápido y después queda prácticamente todo el año para que llegue de nuevo "mi semana". Todo un año por vivir, descubrir, conocer, desentrañar, experimentar, amar, sentir y todas esas cosas que, unos más y otros menos, solemos hacer en nuestro día a día.

De los regalos de este año, destacaré uno que me ha gustado especialmente. Una pluma Parker. Por fuera tiene un lacado negro muy intenso y los adornos cromados, así como el plumín es de acero inoxidable. Muy bonita. Me daba pena ponerle el cartucho de tinta y usarla pero la atracción y las ganas de usarla y escribir mis primeras letras con una pluma pudieron más que el interés por conservarla impoluta. A las plumas, como es sábido, especialmente si no somos usuarios habituales, hay que cogerles el tranquillo. Al principio, no escribes ni jota. Nunca mejor dicho. Pero es cuestión de hacerlo con la inclinación que requiere y, al menos para mí, no resulta nada incómodo. Tampoco hay que apretar sobre el papel. Se desliza sola mientras dibuja trazos finos, delgados y decididos.

Ya tengo dos plumas. La otra es una Sheaffer, de acero por fuera, la parte del plumín lacada en negro y el propio plumín de oro, algo más pequeña que la Parker. Otra preciosidad que tiene unos treinta y cinco años y que, hasta donde yo sé, no ha sido utilizada nunca pues aun conserva las etiquetas y la garantía. No sirve para cartuchos, es de las que chupan la tinta desde un tintero. Era de mi abuelo materno y, quizá por todo ello, ni siquiera se me ha pasado por la cabeza darle uso.

Me gustaría aprender a escribir con pluma aunque, desde luego, no para usarla por sistema. Que para eso ya están los bolis BIC que admiten mordisqueos, caídas al suelo, espachurramientos de la carcasa, pérdidas de capuchones y demás desastres sin cuento.

Hoy me voy tan contento a la cama, no sin antes comentarles que si no escribí antes es porque, como ya saben, ando liado y con pocas ideas. Disculpen que no les visite con tanta asiduidad como antes. Seánme comprensivos que se lo devolveré con creces. Muchas gracias. Saludos para todos.

Mi día.

2011-06-15T22:54:00.016+02:00

Ha sido mi día, como cada año. El primer día de la segunda quincena de junio, día normalmente caluroso de más, soleado, perfectamente veraniego. Perfecto para venir al mundo a las 16:00 horas de la tarde, como yo tuve a bien. En los primeros años, lo del colegio, los 16 de junio ya olían a vacaciones de verano, a playa, a que pronto me haría mi madre la maleta para irme a Torrevieja con mi abuela. Luego, en el instituto y en la carrera, aquello no olía más que a exámenes finales, siempre había alguno que caía o el mismo día 16 o un día después. Ahora me pilla opositando, tratando de entender el Sistema Nacional de Salud y la función del directivo público.

Por regla general, no suelo estar especialmente alegre, no celebro el hecho de cumplir años aunque en el fondo no me da igual cumplirlos. No nos engañemos, a nadie le da igual. Parece que la vida se te escapa, la ves pasar, te pierdes en estudios, libros, discusiones a veces, momentos de aburrimiento o tedio, disgustos, etc., y, mientras tanto, este día se va acercando para pillarte de sorpresa cada año y recordarte que la vida pasa y que, mientras buscamos nuestro lugar en el mundo, debemos aprender a vivir la vida, a disfrutarla, a sentirla, a que entre por los poros de la piel, a que te impregne, a que te llene y a que parezca tan bonito un día soleado como otro lluvioso. Porque lo que importa es la actitud y no perderse en las majaderías en que nos solemos envolver. Pero, por otro lado, parece maravilloso haber llegado hasta aquí, haber hecho todo lo poco o mucho que se ha hecho o conseguido y tener planes para el futuro, haber conocido a quienes están o a quienes ya se fueron dejando un poso imborrable. Seguramente, eso ya es motivo suficiente para celebrar el día, para hacer una fiesta, para engalanar la casa y decorar las ventanas porque, en definitiva, sigues vivo. Y eso es milagroso. Así que a partir de ahora entenderé a quienes sí lo celebran. Hay motivos.

Es decir, es un día de sentimientos encontrados. El caso es que, como digo, no tengo esa costumbre de celebrar, nunca la tuve. Y ahora que está a punto de acabar el día, mi día, me pasa lo mismo de siempre. Que no quiero que se acabe.

Y en eso la culpa no la tengo yo, si no quienes me rodean. Que hacen de cada 16 de junio un día especial, el mejor del calendario. Aun sin haberme concedido una tregua en el estudio, no he parado de recibir llamadas, mensajes al móvil y a Facebook desde las mismísimas 00:00 horas de la pasada noche. Hay gente muy detallista, no les da lo mismo esperarse a la mañana o la tarde, no se quieren dormir sin haberme felicitado y me los imagino a todos delante de sus ordenadores y de sus teléfonos esperando a que sean las 00:00 horas para desearme lo mejor. Para ser los primeros. Ha sido un día maravilloso. Ellos y ellas lo han hecho así. Ciudades tan lejanas como Cartagena, Telde, Barcelona, Murcia, Zaragoza, Santander o Las Palmas de Gran Canaria no lo parecían tanto pues hasta aquí me ha llegado su calor en forma de muestras de cariño y las mismas buenas palabras que siempre me dedican.

Un lujo abrir el correo de buena mañana y encontrar la felicitación de Parker, que supongo se habrá acordado de algún día que se lo dije o que lo escribí por aquí. ¡Buena memoria y atento detalle! Poco después, mi amiga Leo me deseaba lo mejor del mundo, me decía que me quería, que no me lo podía decir por ordenador y que se notaba que hoy había nacido yo porque el día en Telde estaba soleado y radiante. Como para no caer rendido a sus pies con tales palabras. Amelia fue de las que me felicitó de noche y, aun así, me ha dejado varios mensajes en Facebook, hasta un poema de su puño y letra que dice así:

"Hace ya algunos años, al Juanito conocí,
me gustaba su estilo al hablar, su humor sin final,
incondicional donde los haya, el Juanito siempre está
y aunque no lo pueda catar de marido, me hace reír.
Y con Avalito, no digamos, el amigo incondicional que vio cómo los guindillas querían darle fin
y por eso y siempre por estas fechas, el Avalito se enrala,
se come unas gafas ahora, luego las zapatillas y por último una gran meada
y es que es su manera de felicitar al Juanito sin rival".

Marta me dedica la canción My inmortal, de Evanescence y me dice que lo hace porque se siente identificada y porque cree que muchas veces yo hago con ellas lo que dice la letra de la canción. Y yo sin darme cuenta, me sale solo. Marisa, Laura, Pepi, Domingo, Norma, Chiqui, Ramón y muchos otros que, aparte de no merecerlo, me han deseado lo mejor y me hicieron sentir especial.

También, desde luego, parece que he pasado el día en casa con mis amigos del barrio o de lugares más cercanos. Mi atareada amiga Inés, del pueblo de al lado, que va para dirfectora de cine y que me tiene en tanta estima y tan agradecida es cuando ambos dos nos usamos como pañuelos de lágrimas para contarnos desdichas laborales, y no digamos a la siempre dispuesta, atenta y dicharachera Bego, de unos cuantos municipios más allá, que lleva felicitándome toda la semana por hoy y por los 364 días de "no cumpleaños". No me digan que no da gusto.

No estoy solo. Me acompaña mucha gente en este tortuoso caminar que es la vida. Y ese sentimiento, esa certeza, no la cambio por nada. Así pues, tengo un año más para reír, llorar, sentir, para correr desesperado, para pararme en seco, para soñar y despertar, para querer huir y querer llegar. Un año más aprendiendo a vivir y haciéndolo de prestado porque, al fin y al cabo, solo estoy de paso.

Muchas gracias por este día. La pena es que no seáis un millón y que tenga que esperar 364 días para que lo volváis a repetir.

Listas heroicas.

2011-06-11T00:10:00.003+02:00

Entre que no tengo tiempo de permanecer mucho por aquí, que no se me ocurre nada sobre lo que escribir porque mi cabeza ya no da para más y que la eficacia de los actos administrativos me llama a su presencia, dedicaré esta entrada a la memoria.

A la memoria del hombre que redactó la lista de más de mil judíos que, empleados por el industrial Oskar Schindler, consiguieron escapar de una muerte segura en los campos de concentración nazis. Tanto Mietek Pemper, nuestro homenajeado de hoy, como el empresario para el que trabajaba, Oskar Schindler, han muerto prácticamente en el anonimato. El segundo en 1974 sin que se supiera del hecho, pues nada se reveló hasta que Steven Spielberg no dirigió en 1993 la película de La lista de Schindler. Hace dos días, como quien dice. Y eso es lo que más me emociona de estos casos. Que no tuvieron la necesidad de hacerlo público, de que su mano izquierda se enterara de lo que había hecho la derecha, de conseguir una gloria y fama seguras y miles de homenajes por todo el mundo en recuerdo de su acto humanitario y tan arriesgado en medio de la sinrazón y la barbarie que camparon por Europa no hace ni cien años.

Descanse, pues, en paz Mietek Pemper.

Pepinos y cohetes.

2011-06-04T23:59:00.003+02:00

Esto que se ha liado con los pepinos en Europa, que es como para meterle unos cuantos de los mismos por el culo a las autoridades alemanas para que se enterasen de las propiedades de tales vegetales, me viene recordando las risas que me eché en su momento cuando, atónito, asistí a este acontecimiento televisivo.

Vean el vídeo. Se van a reír. O eso espero. Menuda la forma de hilar pepinos con cohetes, esto es tener salidas. Desde entonces, esta mujer, Beatriz Pérez-Aranda, presentadora de los telediarios matutinos del fin de semana del Canal 24 Horas es mi ídola.

Tormenta.

2011-05-30T01:17:00.003+02:00

Escribo en el preciso instante en que está comenzando a caer una tormenta de esas con aparato eléctrico y mucho ruido, de esas que iluminan la casa entera en medio de la oscuridad, al estilo de las más tenebrosas películas, y de esas en que los truenos parecen venir desde lo más profundo de la Tierra, retumban las paredes y las ventanas se quejan.

Suelo decir, y es verdad, que me gustan las tormentas, sobre todo si éstas son de noche, me relajan y el ruido de la lluvia golpeando los tejadillos de uralita o en las persianas de aluminio me invita a dormir tranquilamente. Si son de día, me gusta ver las gotas chocando contra los cristales de la ventana y cómo resbalan y se llevan por delante a las que tienen debajo. Pero una cosa es eso y otra este no parar de relámpagos -no recuerdo una tormenta donde los haya habido tan seguidos, uno detrás de otro-, unos truenos que parece que el mundo se va a venir abajo y unos goterones -adivino que lo son por el ruido que hacen en los tejadillos de uralita- que parece el fin del mundo. Esto ya me da miedo.

Pero no será más que una tormenta pasajera, una más, gracias a la cual, después de haber cerrado las ventanas para que no entre el agua en nuestras posesiones, me he pasado por aquí, escribo estas líneas porque lo cierto es que no tengo tema que tratar y de paso les deseo una feliz semana.

Cambio.

2011-05-23T23:44:00.004+02:00

Verdaderamente, España necesita un cambio pues, visto lo visto, las pasadas elecciones no van a traer más que más de lo mismo.

Un país, digo yo, donde listas con personajes imputados por la justicia por supuesta comisión de ciertos delitos no solo ganan, sino que barren al resto de partidos e, incluso, reciben más votos y apoyo que en la pasada edición de las elecciones, muestra que nuestro concepto de la democracia -como electores y como elegibles- y del respeto a ésta y a las instituciones representativas es escaso, por no decir nulo o subterráneo. Y cuando se tolera o se permite que ocurran este tipo de cosas en democracia, tan graves realmente, puede decirse perfectamente que el sistema está enfermo, que son pocos los que votan con sentido de la responsabilidad, tratando de alejar la corrupción de las instituciones y castigándola, y que se limitan a votar en masa a su partido, haga lo que haga, diga lo que diga, para imponerse a la opción contraria, para aplastarla.

El electorado, tal y como ha quedado demostrado, o al menos cierto electorado, no tiene ninguna pega al respecto, no le importan las imputaciones, ni considera que hay que esperar a que la justicia diga o aclare algo. Esto es inaudito. Que esa es otra. Esperar a que la justicia se acabe pronunciando, se deslíe, decida si procesar antes a los jueces que a los supuestos delincuentes y que se deje a éstos presentarse a alcaldes, concejales y presidentes de Comunidades Autónomas como si tal cosa. Si el propio sistema no se articula de forma que sea creíble y que funcione para salvaguardar siempre la salud democrática, ¿qué demonios se van a exigir a sí mismos los ciudadanos? Pues nada. Éstos se limitan a renegar, a quejarse de los chorizos y de los siete sueldos que cobran algunos pero, después, los respaldan. Y yo me hago cruces. Ya no sabes si es un problema de necedad generalizada, de pasotismo, de revancha al precio que sea, de escasa educación democrática...

Que la debacle del PSOE era esperada e, incluso, explicable, es harina de otro costal. No digo que sea una maravilla de opción, ni que no tenga culpa en la situación actual, por mucho que no creo que, a partir de que los nuevos cargos tomen posesión, especialmente los del PP, nos lloverán los puestos de trabajo. Dirán que hay que esperar a desalojar La Moncloa. Y cuando La Moncloa esté desalojada, ya no sé lo que será. Desalojo que está más que claro, atendiendo a la fuerza urbana del voto que el Partido Popular ha tenido en estas elecciones.

No puedo estar contento después de este proceso electoral, de ver los resultados obtenidos. Creo que es evidente que España necesita un cambio pero no el cambio que pronosticó el PP durante la pasada campaña electoral que aun, por cierto, no sé cuál es porque bien se encargan de no revelar las políticas económicas que quieren desarrollar. Hay sospechas, no obstante. Su admiración reconocida por el inglés Cameron que, como les de por imitarlo a partir del año que viene desde La Moncloa, nos vamos a enterar de lo que vale un peine.

Un cambio en las formas, en los modos de hacer política, en hacer desaparecer la zafiedad, el descaro, la sinvergonzonería, el choriceo y el aprovechamiento lucrativo que, cada vez más, vemos que parecen ser las únicas razones para meterse en política. Un cambio en la educación ciudadana, que sepa lo que es la democracia y lo que eso supone y que trate de ahuyentar a todo aquel que huela a negocio, a chanchullo, a choriceo. Una justicia más rápida, mejor articulada, que no consienta que supuestos mangantes se perpetúen en el poder, se presenten una y otra vez y sigan llevándoselo muerto. Unos políticos conscientes de que lo que hacen es prestar un servicio público y honrado, o que debería serlo. Y muchas más cosas...

Pero me da que aquello que decían los romanos de nada nuevo bajo el sol está en pleno vigor y lo va a seguir estando. Que a nadie le interesa que esto cambie, ni los ciudadanos quieren implicarse más de la cuenta en jaleos que consideran ajenos ni los políticos quieren perder poder, ver reducidos sus sueldos, despegar el culo de la poltrona cuando tengan que hacerlo o ser más respetuosos con las prácticas democráticas.

Que Dios nos de paciencia.

Elecciones.

2011-05-20T23:59:00.004+02:00

Después de un día entero escuchando gilipolleces e imbecilidades sobre la actualmente tomada Puerta del Sol por el llamado Movimiento 15-M, está claro que el cambio es necesario en este país de mierda. No me hace falta una jornada de reflexión para darme cuenta.

¿Cómo no se va a indignar la gente con listas electorales llenas de presuntos chorizos, con políticos con sueldazos y jubilaciones de por vida, con una ley electoral que no traduce el número de votos recibidos en el de diputados que deberían tenerse, con unos derechos fundamentales que son imposibles de disfrutar (como el de la vivienda digna), con unos bancos usureros, con unos señores que se ríen de los electores, con unos periodistas que vinculan el Movimiento 15-M con ETA, Bildu y una panda de gafapastas parados por culpa de las políticas del "indigente intelectual" de Zapatero -que tampoco es español de verdad o, al menos, de eso se queja el sr. Francisco Camps- que, encima, solo jalean contra la pobre de solemnidad de Esperanza Aguirre y ¿el periodismo? perseguido y represaliado de Intereconomía, pobres, por el socialismo atroz ante el cual España está sucumbiendo.

Yo lo tengo claro. Para las elecciones nacionales queda un año y de ellas me preocuparé entonces, que vaya usted a saber dónde estaré yo dentro de un año. Ahora me preocupan las del lugar donde vivo y las de la Comunidad Autónoma que me afecta y lo que tengo claro es que no voy a dar mi voto a un personaje como Esperanza Aguirre que, además de ser el agente exterminador del Estado del bienestar y del sector público, tampoco veo que haga nada para aplicar esa fórmula secreta que tienen en el PP para disminuir el paro. Éste es culpa de Zapatero, con sus mareados cinco millones, se quejan. Y dice que combatirá el paro en Madrid, que lo reducirá. Y yo me pregunto: ¿por qué no lo ha hecho ya? Quizá sería intelectualmente más creíble. Pero que no me haga creer que, en una España autonómica con tantas transferencias traspasadas, esta señora no tiene nada que hacer, no tiene responsabilidad al respecto en la cifra de paro.

Y en el sitio donde vivo les votaré cuando se aclare si el ahora ex-alcalde se llevó 500.000 euros de dinero público, imputado en el caso Gürtel.

Pero, a la luz de las encuestas de estas dos últimas semanas, me da que la jornada del domingo va a ser profundamente desconcertante y desencantadora. Nada de cambios, ni revoluciones, ni más juego limpio. Más de lo mismo. Si acaso, me temo, reforzará la situación actual y respaldará a algunos sinvergüenzas que conseguirán increíblemente más votos. Pero de eso, de bilis y de potas, ya hablaremos entonces.

Récord.

2011-05-18T00:58:00.004+02:00

Creo que el récord de estar más tiempo sin escribir en este blog ya lo he conseguido. Más de una semana. Y el caso es que estoy derrotado, como si hubiese corrido una carrera. Podría escribir, pienso, sobre las elecciones del domingo que viene, el movimiento de la democracia real, el terremoto que sacudió mi tierra la semana pasada o de lo primero que se me pusiera en las narices. Pero ni encuentro las palabras, ni las musas me bendicen, ni tengo tampoco muchas ganas. En cierto modo, sí que estoy corriendo una maratón o carrera de fondo pero en sentido matefórico. Una oposición es eso.

El ritmo de vida frenético que llevo, corriendo a todas partes para ahorrar minutos, luchando por las mañanas contra la fuerza de la gravedad que insiste en apoderarse de mis párpados; todas las horas de lectura y de estudio, que siempre son pocas y que te dejan el cerebro en suspenso al acabar, como si no conocieras ni a tu padre; los cantes que salen más mal que bien y la tensión semanal que mete el preparador y los compañeros que acaban de empezar como yo y aun andan perdidos o los que ya llevan varios años en el tajo y están hasta las narices, deseosos de aprobar y de saber qué día de qué mes de este año tendrán que enfrentarse al primer ejercicio. Dicen que septiembre. Hay que estar preparado para no dejarse llevar por el pánico y salir corriendo, que esto es duro.

Confieso que aun siento que estoy algo perdido, que no me he ubicado, que aun no estoy estudiando de la mejor manera y que tengo que seguir experimentando hasta encontrar mi modo. Mientras tanto el tiempo pasa, la semana se va volando, yo llego a los cantes con unos cacaos mentales de padre y muy señor mío y septiembre está a la vuelta de la esquina. Dicen que me tengo que presentar. Alego que no va a servir de nada, que me dejen tranquilo, que ya lo haré al año que viene, que me sabré todo el temario, podré escribir ensayos de actualidad y enfrentarme a la prueba de inglés. Pero no. Que me presente. Y yo solo pensando en que en septiembre, pues, tengo una cita con el ridículo supino...

En cualquier caso, de acuerdo con la filosofía del mañana será otro día, permítanme que les deje esta canción que a mi me suena mejor en catalán que en castellano.

Ya saben que el estudio, al igual que me ocurría en la carrera, despierta los instintos pasionales más escondidos. No sé por qué.

Elecciones.

2011-05-07T00:24:00.004+02:00

Campaña electoral. Suficiente es pensarlo y automáticamente sentirse aquejado por unas ganas inauguantables de echar hasta la primera papilla o por una diarrea de aquellas que no hace mucho tiempo eran causa de muerte.

Pero me temo que esta campaña electoral será aun peor que todas las anteriores. Bueno, ésta y la que viene, la del año que viene, me refiero. Esa también va a ser inolvidable. Por lo pronto, después de aguantar inauguraciones de infraestructuras inacabadas, los españoles de a pie tendremos que soportar a los señores implicados en las tramas Gürtel, Palma Arena y EREs andaluces, entre otros, dando lecciones de democracia y, no solo eso, sino ganando por goleada, consiguiendo más votos que en las elecciones pasadas. Eso, la estupidez que aqueja a media España y a parte de la otra, ya es como para pasarse dos noches sin dormir. Nunca, lo confieso, creo que encontraré la respuesta para explicar ese fenómeno: que un chorizo o presunto chorizo sea aclamado como el político más honrado del mundo, que reciba millones de votos y que todo se atribuya a lo de siempre, boicots y conjuras malévolas del partido contrario.

Pero ya estamos viendo que, además de eso, también tendremos que soportar ataques a los principios más básicos de la democracia como, sin duda, la división de poderes y la independencia del poder judicial en concreto. Ésta, podemos ya afirmar, no existe en España para buena parte del electorado pues, según ellos, estamos gobernados por el mal y el mal paga a los jueces para que se pronuncien a su favor.

Leo algunos titulares de periódicos y escucho a algunos tertulianos que no es que sean de extrema derecha, es que se dedican a hacer periodismo terrorista, sembrar crispación y echar mierda sobre su país con cualquier tema, dan igual los escrúpulos. No sé cómo los altavoces de la televisión no revientan de escuchar tanta imbecilidad junta en tan poco tiempo. Y no salgo de mi asombro. Esto es muy grave y nadie lo va a parar. Les veo tan mayores, algunos con carrera. Menos mal que la gran mayoría estudiaron derecho y que de ordenamiento político democrático saben o deberían saber algo. Que si no ya no sé lo que sería esto.

En fin, me parece que la campaña electoral que ayer comenzó y toda esa gentuza, son fiel reflejo de esta España zafia, abyecta, repugnante, miserable, guerracivilista, ruin y rastrera, ansiosa de poder y de someter al contrario, trasunto esperpéntico de aquellas dos Españas que siguen existiendo y que por mucho que el cadáver de Franco corra la misma suerte que el de Bin Laden y reciclen el Valle de los Caídos y lo conviertan en sala de rock alternativo, seguirán existiendo porque son consustanciales, se necesitan. De lo contrario, España se iría a la mierda, no tendría sentido, dejaría de existir.

La que se nos viene encima no es precisamente moco de pavo. A ver si pasa pronto.

La película.

2011-05-04T23:30:00.004+02:00

Si nos damos cuenta, tenemos el argumento perfecto para una película. Pero para una película de las malas, malas. De las que no hay quien se trague. Al lado de ésta, las películas de Esteso y Pajares son obras maestras del séptimo arte.

Pongámonos en situación. Un país centroasiático, Pakistán. Estamos a pocos kilómetros de la capital, Islamabad. Durante muchos años, vive o incluso merodea por las cercanías de la capital el hombre más buscado del mundo. Para añadirle más emoción, reside en una casa que bien parece un fortín, con una muralla de tres metros de alto que le separa de la gente de la calle, así como también la terraza superior estaba tapada con un muro. Un muro que a mi me habría parecido extraño, supongo que los registradores de la propiedad de aquel país discreparán en este punto conmigo. Nadie podía ver nada desde fuera, ni desde dentro se debía ver la calle, y una casa tan rara, con tanto muro y tanto secretismo no extrañó a nadie. Y, para acabarlo de rematar, al lado se encuentran unas instalaciones militares y de inteligencia del gobierno pakistaní. Nadie se entera. O esa inteligencia tiene muchos problemas en los que centrarse o es que de tan inteligentes se han pasado de listos.

Quiero más emoción. Pues la tenemos. Situénse. Noche cerrada en su ciudad de residencia. De repente, se acercan a su casa dos helicópteros extranjeros que parece que quieren aterrizar en su azotea. Nadie se extraña, nadie llama a la policía, nadie sale a las ventanas, nadie curiosea, nadie dice ni media. Solo el que en ese momento twitteó la cosa. Ni siquiera de las instalaciones militares, que ya tiene bemoles, sale nadie a mirar al cielo, a ver lo que pasaba en la casa de al lado. Con una defensa como esa yo no quiero enemigos. Un helicóptero se la pega. Nadie se cuestiona qué está ocurriendo en esa casa. Comienza el tiroteo. Los militares de al lado ni están, ni se les espera. Dejan que un país extranjero invada su país, viole su espacio aéreo y una propiedad privada. Y dejan que disparen a diestro y siniestro a los habitantes de la finca hasta que, pasados cuarenta minutos, se acaba el ruido de disparos y el helicóptero que quedaba en condiciones de volar sale disparado a no sabemos donde. A todo esto, a los militares invasores les ha dado tiempo a tirotear, matar a los que defendían al terrorista, hacer pruebas de ADN, a recoger el cuerpo del hombre más buscado del mundo y algo de material informático.

Y, ya que estamos en el cielo, lo mejor es desprendernos del cuerpo para que nadie convierta la tumba en lugar de peregrinaje. Pedazo de incultos. No saben que algunas de las facciones del Islam, como la que profesaba Osama Bin Laden, no acepta la adoración a los muertos, los entierra de forma simple y sin nombre. Qué más da tenerlo enterrado o no, si ya es mártir de la causa y eso es lo que importa. Y nos pretenden hacer creer que tirar un cuerpo al océano Índico respeta el rito de entierro musulmán. Nos toman por idiotas.

Pero la tomadura de pelo no acaba ahí. Pakistán dice que no sabía dónde estaba el terrorista más buscado del mundo y que no tenía ni idea de la operación que se iba a desallorar en su suelo, luego dice que sí y ahora que si hay que tener en cuenta las interferencias que en estos casos se producen cuando las cosas se hacen rápido y corriendo. Tan rápido que la CIA llevaba controlando la casa desde el mes de agosto del año pasado. Lo dicho, a la inteligencia pakistaní le falta un hervor o es un poco retrasadita, la pobre. Y, entre tanto, las sospechas se ciernen sobre la actitud que un país tan amigo de Estados Unidos ha resultado tener al respecto de la lucha contra el terrorismo yihadista. Que de ahí les viene la amistad.

Una CIA que bien podría confundirse con la TIA de Mortadelo y Filemón. Invaden un país extranjero, pierden un helicóptero, matan a varias personas, solo con la seguridad al 60% de que el asesino podría encontrarse en esa casa. Primero nos dicen que el terrible terrorista estaba escondido tras el cuerpo de una mujer, luego que estaba armado y que por eso lo tuvieron que reducir a balazos. Y ahora resulta que no estaba armado y nadie responde a la pregunta de por qué lo asesinaron y no lo capturaron si es que la orden, como se ha dicho, era la de capturar y no la de matar. Entretanto, las sospechas de la venganza, de la ley del Talión.

Jaleo con las fotos. Ya han salido unas cuantas. No entiendo a los periodistas que quieren verlas y que quieren ver las de Osama. A parte de parecerme una falta de respeto, son de un desagradable que te puede dar algo. No sé qué interés tienen, aparte del morbo y de ver ríos de sangre y cuerpos y cabezas reventadas sobre el suelo de la mugrienta mansión. La de Osama no será menos placentera de ver y acabará saliendo, no lo duden. Dice Obama que no porque la foto de Osama es truculenta, pues eso significa que sí. A estas alturas, como para creerse algo de lo que digan los de Estados Unidos. Que la semana que viene o dentro de dos días ya las tendremos en primera plana en los portales de Internet y en los periódicos. Y, entonces, más ánimos crispados del lado musulmán y, como si lo viera, gente reunida en lo que fueron las Torres Gemelas y delante de la Casa Blanca dando brincos de júbilo del lado estadounidense. Mientras se hable de las fotos, pensarán, no se dedicarán a cuestionarnos la legalidad de la operación y las presuntas torturas cometidas para sacar información a detenidos de Guantánamo, que fue lo que llevó a Estados Unidos a vigilar la casa. Torturas, lo que faltaba para animar la cosa, mientras Fiscales Generales del Estado y portavoces del Gobierno estadounidenses confirman la absoluta legalidad del acto cometido en Pakistán.

En fin, que a estas alturas, no me extrañaría nada que en la próxima edición del Sálvame Deluxe saliera Lidia Lozano comunicándonos, con gran solemnidad, que Osama Bin Laden está vivo y que ha optado por largarse con Ylenia Carrisi, la hija de Al Bano, aquella a la que ni ella misma pudo encontrar. Porque si a Ylenia no la encontraron, a éste tampoco.

Y luego hará un vídeo y se mostrará al mundo entero y entonces debatiremos si es el real o uno de sus muchos dobles.

Esto no ha hecho más que empezar. La película promete.

Osama Bin Laden.

2011-05-03T01:38:00.004+02:00

Me van a perdonar ustedes que yo no lo celebre, ni me halle dando botes de alegría como a buen seguro se habrán pasado el día miles de estadounidenses, incluidos el presidente Obama en su despacho oval, sus asesores y no digamos el ex presidente George W. Bush, que debió alcanzar el nirvana en el momento de enterarse. No estoy de acuerdo con Obama al respecto de que este sea un buen día para el mundo, ni tengo ningún interés en que Estados Unidos me defienda de esta guisa, ni se erija en protector a tiros y cuando le interesa de la democracia mundial.

Lejos de mi, no lo duden, se encuentra toda simpatía por el cretino asesino al que han volado los sesos en el día de hoy. Por merecerse, se merecía eso y el doble; y no niego que desde hoy hay un hijo de puta menos en el mundo. Pero me temo que las cosas se podían haber hecho mejor, demostrando que los llamados países occidentales, con Estados Unidos a la cabeza, nunca pierden los papeles, tienen un sentido elevado de la justicia y no se la toman por su mano cuando les place. Pero quizá aquello del sentido de la justicia, de la cordura, etc., es demasiado pedir en un mundo liderado por una potencia como la estadounidense. Y, no nos engañemos, aunque no lo estuviese, también lo sería. Que todos tenemos cierta querencia por el ajuste de cuentas y la voladura de sesos sin solución de continuidad, por proclamarnos vencedores, salvar cuentas pendientes y pisotear al enemigo. Va en la condición del ser humano, sospecho.

Entiendo que el hecho de que este tío esté muerto y en el fondo del mar, matarile-rile-rile, no nos sirve de nada. Aunque, eso sí, está hundido pero, mucho cuidado, según ordena el rito musulmán. Ay que ver, qué sensibilidad la de Obama y los suyos, están en todo, hasta en los pequeños detalles, es todo un alivio. Si siguiera vivo, detenido pero vivo, al menos se podría intentar sacarle algo útil acerca de la organización terrorista que comandaba y poder luchar contra ella con más información. Y si no, pues a la cárcel y listo, no creo que Occidente pueda permitirse el lujo de darle a los yihadistas un mártir, un apóstol de la violencia que bendiga su locura desde los cielos, como el que desde hoy tienen. Tampoco creo que su muerte sirva para destruir Al Qaeda, como dicen los estadounidenses ilusos, su presidente a la cabeza, pues en este mundo globalizado y con una organización extendida por tantas zonas sin control del globo, no les deberá ser muy complicado encontrar pronto otro líder y poner en práctica sus ideas. En todo caso, una organización que actúa tan rápido, con tanta inmediatez y que resulta tan escurridiza a los servicios de inteligencia, no creo que tenga demasiados inconvenientes en poner bombas sin contar con un liderazgo unificado. El mártir ya lo tienen, las razones para luchar, la financiación y las ganas también, nada ha cambiado. De la misma manera, tampoco entiendo de qué sirvió que colgaran a Sadam Hussein que se fue de este mundo sin pagar por sus culpas, eso fue el gran favor que le hicieron.

Que este tío esté muerto significa que la amenaza terrorista suba y que todos los países estén en alerta, así como los extranjeros occidentales que viven en los países musulmanes y nuestras embajadas. Qué necesidad había de remover una situación que parecía tranquila o que, al menos, no nos provocaba tanta ansiedad como el llamado terrorismo internacional. Que había atentados, pues sí. Pero yo, al menos, no percibía una amenaza como sí la percibía cuando la locura de la guerra contra Sadam Hussein o como la siento ahora, que veo un tren y me entran los siete males. No dudo de que saldrán, si es que no lo han hecho ya, miembros de Al Qaeda por televisión anunciando que los atentados del 11-S, 11-M y 7-J fueron sustos en comparación con la que se nos viene encima a los países más identificados contra el yihadismo. No sé si esas amenazas llegarán a hacerse realidad, Dios no lo quiera, pero no entiendo qué necesidad había de encabronar a los señores de la Guerra Santa y de temer por nuestra vidas ante un enemigo que no vemos.

Ni por supuesto me parece justo que algún país extranjero pague en forma de atentado y de muertos inocentes el acto perpetrado hoy por Estados Unidos. Un acto que, entiendo, es especialmente "doloroso" para los simpatizantes de Osama Bin Laden por la forma en la que se ha llevado a cabo, sin tener pruebas seguras de que Osama se escondía en esa residencia y sin que los servicios secretos de Estados Unidos avisaran a Pakistán dando la sensación de que los soldados de dicha potencia pueden ir de allá para acá como Pedro por su casa, entrar en nuestra casa, pegarnos un tiro y tan felices. Una intervención con el respaldo expreso del presidente Obama que había ordenado la muerte del asesino saudí -menudo Nobel de la Paz, todo sea dicho-, abatido en su propia cama, el hecho de que los soldados estadounidenses se llevaran el cuerpo y que éste haya acabado hundido, como digo, en el fondo del mar, matarile-rile-rile. Cuando haya un nuevo atentado, ¿a quién vamos a ir a matar?

Así, me temo, no se hacen las cosas. Ni entiendo que la justicia se siembre respondiendo con la misma moneda, al estilo del Viejo Testamento, generando más violencia. Nos joderá mucho o muchísimo lo que ha hecho el sanguinario de turno y le desearemos lo peor pero eso no quita para que lo sentemos en el banquillo y lo hagamos responder de sus miles de crímenes. Me parece muy bien, como ha dicho hoy el Vaticano -hasta la casa de Dios está eufórica ante la muerte de Osama-, que este señor ya se encuentre ante Altísimo respondiendo de sus pecados y que, previsiblemente, sea condenado al fuego eterno. Entre otras cosas porque si semejante elemento entra en el Cielo, lo de tener que ser buenos es tongo. Pero a mí me habría gustado verlo juzgado y condenado, sufriendo una condena de por vida, aislado, en la cárcel, ejemplo de lo que no se tiene que hacer, símbolo del triunfo de la democracia y de que aun hay un poco de esperanza en el mundo. Porque así, solo así, se imponen la justicia, el orden, la razón, el sentido común y la democracia.

Así que me van a permitir que yo hoy no me alegre por lo ocurrido y que desee que no nos tengamos que ver pronto lamentando lo ocurrido. Con eso nos podemos dar con un canto en los dientes.

Kamikazes.

2011-04-30T19:06:00.003+02:00

La gente es imbécil y no es que no lo sepa, es que no se da cuenta de que sus conductas ponen en peligro la integridad o incluso la vida de los demás, de los que les rodeamos.

Resulta que hoy he cogido el coche. Reconozco que soy estricto observador de las señales, normas y demás indicaciones de tráfico. Y, claro, cuando voy conduciendo, juzgo a los demás en función de los mismos parámetros, o sea, de su cumplimiento de las normas, de los límites de velocidad, etc., con lo que pueden ustedes imaginarse que el balance final suele ser demoledor. Cada vez que cojo el coche me sorprendo más y más de lo que la gente es capaz de hacer al volante y es entonces cuando pienso que debe haber un dios allá arriba porque de lo contrario no me puedo explicar que no haya más accidentes al día.

Hoy he llegado a una rotonda a la que se accede por dos carriles diferentes que vienen uno de la izquierda -el mío- y otro de la derecha -de los que se incorporan desde la Autovía-. Ambos carriles van a dar a la misma rotonda pero están separados por una línea continua, lo cual obliga a los que vienen por la izquierda a incorporarse a la rotonda desde dentro. Yo nunca me incorporo a las rotondas desde el carril de la izquierda, ni las hago por dentro, teniendo luego que invadir el carril de la derecha cuando llega la salida que quiero tomar, me parece peligrosísimo. La cosa se complica en tanto que en la rotonda que digo la mayoría de los que venimos por ese carril de la izquierda queremos salir por la primera salida de la rotonda. Es decir, tenemos que invador el carril izquierdo y pasarnos al derecho dentro de la rotonda y en menos de cinco metros. Por estar ocupando el carril de la izquierda, tenemos que ceder obviamente el paso a todos aquellos que ocupan el carril derecho, el de los que vienen de la Autovía.

Pues bien, cediendo el paso estaba, cuando observo que ya no hay más coches a mi derecha y me dispongo a invadir la rotonda y su carril derecho. De repente, una pitada de las que hacen época. Freno lo más rápido que puedo y resulta que era una señora muy lista que hacía un momento estaba detrás de mí y que, pasándose por el forro de los ovarios la línea continua y cansada de esperar a que yo cediera el paso, me adelantó sin tener en cuenta que los conductores por el espejo retrovisor derecho tenemos un punto muerto muy grande y no se ven los coches que llevamos pegados por detrás -por eso no hay que adelantar por la derecha-.

Me pega la pitada y yo se la devuelvo porque considero que no tiene ni puta idea del código de circulación y que no me merezco la pitada. Que se la merece ella. Nuevo caso de justicia a la inversa. Es pitado el que lo hace bien y quien actúa mal pretende imponer su santa voluntad. Pero, contumaz, se me para en medio de la rotonda para hacerme una peineta y, supongo, para mentar a todos mis ascendientes no precisamente con un bonito fin. Y yo, justo juez, se la devuelvo y le pego otra pitada porque, en efecto, ningún conductor en su sano juicio puede pararse dentro de una rotonda. Y menos para hacer el gilipollas. Iniciamos la marcha y, cuando llegamos al siguiente ceda el paso, se me queda mirando por el espejo retrovisor durante medio minuto, en lugar de mirar a los que venían y de incorporarse cuando pudiese.

Yo no dejé de mirarla y, cuando consideró oportuno, se incorporó a la Autovía y desapareció de mi vista. Me recordó a aquella otra buena mujer que me pitó porque yo estaba haciendo la rotonda por el carril de la derecha con el intermitente izquierdo puesto, ella iba por el de la izquierda, quiso salir y no podía porque yo estaba haciendo la rotonda, taponándole su salida. Otra pitada memorable...

Así que, señores usuarios de la A-3 a la altura de Rivas-Vaciamadrid, lleven cuidado, que hay una conductora kamikaze suelta que tiene más peligro que un pirulí en la puerta de un colegio y que sabe de conducir lo mismo que yo de construir puentes levadizos.

PD: ¿Cuál ha sido el altercado más alucinante que has tenido al volante, provocado por la imprudencia de otro conductor? Si quieres, cuéntamelo.

La vida del opositor.

2011-04-28T16:25:00.005+02:00

No sé si Ricky Martin tendrá mucha idea de lo que es vivir la vida loca. El caso es que es una de las canciones que le han hecho famoso. En caso de que no lo sepa, yo podría darle unas lecciones pues eso es lo que estoy haciendo desde hace unas semanas: vivir la vida loca.

Y lo curioso es que me gusta, me hace feliz, me siento bien. Madrugo, de hecho, con gusto aunque todos los días, para mí, sean iguales y tenga que madrugar. Porque en eso consiste la vida del opositor, en que se tiene que someter a los mismos horarios siempre y hacer siempre lo mismo, con pocas excepciones y concesiones al ocio. No puedo decir que esté mano sobre mano, todo lo contrario. Si no estoy estudiando, estoy en la academia. Si no, estoy correteando por Madrid, entre facultades y bibliotecas sacando los libros que cada grupo de temas requieren consultar o yendo y viniendo por las calles del lugar donde vivo en busca de la fotocopiadora perdida, del clip mágico o del tesoro del boli subrayador de punta gorda.

Pero hay días que uno nota que el cuerpo se queja, no colabora. Será que no todos los días se puede tener el mismo rendimiento, ni obtener los mismos resultados. Eso lo llevo viendo todas estas semanas. Y no es cuestión de que apetezca o no, es que el cuerpo dice y tú haces arreglado a lo que te deje. Hoy es uno de esos días raros. Me duele la cabeza. Así que, por aquello de seguir avanzando, dejaremos el ejercicio mental fuerte para mañana y nos pondremos a leer hoy los dossieres de actualidad que, aunque requiere ejercicio y concentración, es algo más liviano y llevadero.

Y así transcurre la dura vida del opositor, a trancas y barrancas, adaptándose a lo que cada día trae y tratando de avanzar y de oponerse a las fuerzas oscuras del abismo que amenazan con restar la concentración o, incluso, abstraerte del estudio como, por ejemplo, los right royal pain in the ass del 1444, un teléfono de Vodafone, que ya me han llamado cinco veces en lo que va de día desde las diez de la mañana. Y yo colgándoles porque, cuando se lo cogía las primeras veces hace ya meses, nunca contestaba nadie. Ya está bien, joder, ya está bien.

Copas.

2011-04-24T02:25:00.003+02:00

Aquella noche estaba en la barra del garito donde solía ir cuando me sentía solo. Estaba solo, apoyados los brazos sobre la barra, con gesto cansado, triste, melancólico, queriéndola ver reflejada en el fondo del vaso de tubo, amándola en la distancia, bebiéndomela a sorbos pequeños para que aquella noche no acabase nunca.

Y un hombre, con aspecto algo desarrapado, barba mal arreglada a medio camino entre la pelusilla y la barba dura y olor a alcohol y sudor y con una chaqueta de pana algo sucia y raída, se acercó. Curioso, quiso saber y preguntó.

-Oye, ¿tienes algún problema?

A mí, en una situación normal, aquello me habría resultado muy violento. No soy amigo de curiosos, ni entablo conversaciones con el primero que dobla la esquina. Pero, no sé, quizá necesitaba sacarlo fuera y respondí:

-Sí, dije, si es que lo mío puede llamarse problema. Estoy haciéndole el amor a esta copa cuando realmente se lo debería estar haciendo a ella.

Y se pidió otra copa de soledad y bebimos y brindamos juntos por ellas, tan tristes y tan dulces al mismo tiempo.

El bolero vive.

2011-04-20T00:03:00.004+02:00

Sabido es mi gusto por los boleros. Y si por algo me gusta montar en Metro, si es que eso puede llegar a gustar a alguien, es por ver cómo el bolero está vivo, la gente lo siente e, incluso, da la sensación de que se identifica con él aunque la gilipollez que nos aqueja nos haga de vez en cuando disimular nuestros verdaderos gustos tratando de adaptarlos a la moda del momento.

Hoy, como tantas veces, entró al vagón en el que yo me encontraba un extranjero pertrechado de un micrófono y un amplificador. Al son de la melodía, interpretó uno de los boleros más conocidos. Esta gente siempre canta boleros, ignoro por qué. Tanto que me alegro. Yo iba cantando el bolero para mis adentros y he comprobado que no era el único y que, incluso, una pareja aprovechaba para besarse y un matrimonio mayor para cogerse de la mano, como con ganas de ponerse de pie y bailar arrimaditos.

El bolero vive, está claro. El bolero gusta. Y eso porque siempre hay un bolero para cada situación, de amor o de desamor, y porque no somos capaces de vivir sin amor, de padecer por él, de dejarnos llevar por el amor o de abstraernos a él.

Y como yo tampoco puedo vivir sin amor, hoy les dejo uno de los mejores boleros según mi parecer, de esos que son para arrimarse y no despegarse en toda la noche, en la voz del mejor.

Mi manera.

2011-04-17T12:19:00.005+02:00

Lo tengo comprobado. Cada vez me ocurre más. Siempre me ha pasado pero intuyo que conforme vaya cumpliendo años voy a tener que enfrentarme con situaciones parecidas de manera cada vez más frecuente.

¿Y a qué me refiero? A que cada vez se cuestiona más mi manera. Sí. Mi manera de hacer las cosas, mi manera de ver la vida, mi manera de comportarme, mi manera de reaccionar, mi manera de negarme a esto o a aquello, mi manera de amar o de conquistar, mi manera de argumentar esto o aquello, mi manera de desprenderme de este o de aquel, mi manera de ir por la vida, mi manera de tratar a la gente o mi manera de dejarme hacer. En fin, todo es criticable.

Y lo es, lo de criticable, digo. Pero no entiendo ese afán que va más allá de la crítica sana y que pretende imponer su punto de vista sobre el tuyo. Debe ser terrible la fuerza que impele a las lenguas a afearme esto o aquello, a decir a los demás cómo soy o cómo me las gasto con objeto de que alguien desista de su intento de convercerme, de que alguno de por supuesto que algo no me va a gustar por soy tal y cual, de que se piense que mi negativa no se debe a un motivo sino a una excusa para tratar de quitarme de encima algo engorroso o alguna propuesta que no me gusta.

Puede que sea imposible de evitar pero, lo juro, a mí eso nunca me ha pasado. O, al menos, no lo recuerdo. Yo quiero que me respeten y, por tanto, tengo el máximo respeto por las formas, modos y maneras de hacer las cosas que tienen los demás. Puedo opinar sobre lo que veo o lo que creo que hace una persona, sobre los motivos que le llevan a hacer esto o aquello o acerca de la reacción que creo que va a tener. Pero nunca pontificar, nunca criticar, nunca tomar conclusiones en nombre de los demás, ni preveer lo que él o ella va a hacer en virtud del "yo creo que le conozco demasiado".

Yo puedo ser como sea, reconozco que tendré miles de defectos, de algunos me doy cuenta y otros serán más visibles para los demás que para mí mismo. Eso como a todo hijo de vecino. Pero lo acepto todo. Todo hasta que considero, lógicamente, que tal o cual cosa, actitud, persona, etc., me molesta o me perjudica. Entonces no lo acepto y lo mando a la mierda o pongo todos los medios para evitar que me provoque malestar. Puede que mis razones no sean las mejores para hacerlo o que el diablo me ciegue y me haga tomar decisiones apresuradas y de las que luego me arrepentiré pero, por lo menos, lo hago a mi manera.

Y ese, creo, es el problema. Que me gusta demasiado hacer las cosas a mi manera y, en cierto modo, tener una personalidad tan marcada y vivir de acuerdo a ciertos principios -que pueden gustar más o menos al común de los mortales pero que son míos y solo míos y mi vida adquiere sentido en torno a ellos y no se hable más-. Tener un territorio tan definido en donde los límites los tienes perfectamente establecidos y pretender que todo el mundo los respete o, si no, imponerlos por la solemne jurisdicción del "por que sí", eso, creo, molesta. O no se entiende. Y todos tratan de convencerte de que des una tregua, de que hagas algo que no te convence, de que lo aceptes. So pena de que, luego, podrá alguien acusarte de que le jodes el vacilón al personal, de que cortas el rollo y de que eres un tal y un pascual. Y ellos, tan satisfechos. Han pontificado. Han dejado las cosas claras. Se han lavado las manos, la culpa de que el plan no funcione es tuya o de tus sacrosantos principios.

Pero es, en definitiva, mi manera. Y, lo siento, pero lo seguirá siendo.

Mi fin de semana.

2011-04-10T13:02:00.005+02:00

Es curioso, me llevo fijando tres días, el poder de nuestras cabezas para almacenar, condensar, traernos y recordarnos todo tipo de información e imagénes que no nos sirven más qe para distraer la atención de lo que estamos haciendo. Y me resulta gracioso que cuanto más esfuerzo mental tienes que hacer, más tonterías, absurdeces, recuerdos, imágenes, etc., se te vienen a la memoria.

Estudiar una oposición no es fácil. Y si esa oposición es para alto funcionario, para directivo público, pues apaga y vámonos. No hay horas suficientes al cabo del día para estudiar los temas, leer dossieres, practicar inglés, repasar la actualidad de cada día, leer secciones de opinión de los periódicos y recorrer bibliotecas en busca de los libros más útiles sobre materias que más o menos te suenan o que directamente desconoces. Depende del bagaje de cada uno. Es un enorme esfuerzo mental, requiere mucha fuerza de voluntad para hacerlo con ánimo y tesón y hay noches que acabas con los plomos fundidos y a la mañana siguiente no queda valor para salir de la cama porque el cansancio es terrible.

A lo que iba, que se me pasan los quince minutos de descanso... Estudio al lado de mi ventana y veo el cielo azul claro y precioso. Entonces me acuerdo de El Retiro y de las parejas que seguramente estarán besándose sobre el césped o en el estanque grande y sus barcas, tomando el sol, sin camisetas o de manga corta, felices, sin preocupaciones. O eso parece porque nadie es feliz del todo, todos tenemos algo de amargura. Y el que lo niegue, miente como un cosaco. Puede ser que también me acuerde de todos y cada uno de mis amigos y piense qué estarán haciendo ellos, seguro que disfrutando del fin de semana y la envidia me corroe. Y, encima, para terminarlo de arreglar, hoy es el cumpleaños de mi mejor amiga, al que espero poder asistir si me quedan fuerzas y si nada ni nadie se confabula en mi contra. Una amiga se fue al campo. También me acuerdo de mis charletas por Facebook con Leo, mi amiga de Telde, con la que no puedo hablar porque entonces sí que no estudiaría nada. Hay que ponerse serios. Pero me acuerdo de sus mensajes, de sus buenos días y buenas noches, de sus vídeos de música. De todo. Y de todas las demás: Amelia, Marta, Marisa, etc. Veo que mis padres se van a la vía verde, a andar por las tardes, y siento que mis pies sienten una fuerza irresistible para salir a la calle. Con el buen tiempo que hace... Pero no puede ser, lo combato como puedo. Abro la ventana y aun no hace un calor sofocante, se está muy bien. Y si hiciera mucho calor, encendería el aire acondicionado, que para eso se puso hace ahora un año. Que en algo se note la reforma de la casa.

Pienso si alguien habrá actualizado su blog y, al mismo tiempo, me digo que no tengo tiempo para comprobarlo. Salgo al pasillo a ventilarme o a lo que antes era la terraza del salón para coger aire puro y descansar y que mi cara no adquiera forma de tocho sobre teoría política, que bastante tiene con la forma que ya de por sí tiene. Y veo a la chiquillería jugando en la calle, a sus madres comiendo pipas en los bancos de la urbanización a la sombra, al fresco. Quién fuera ellos para estar tan desocupados y pasar un auténtico día de sábado o de domingo, sin hacer nada, que aun no sé lo que es.

Me encuentro con la tortuga de mi hermana, que patalea feliz en su acuario, con la única preocupación de cazar las gambas que se le echan para comer. Cuando me mira, tuerce la cabecita, del tamaño y forma de un hueso de aceituna. Parece que ya me conoce y patalea más fuerte, como si me quisiera decir algo. Yo solo te puedo contar algo sobre derecho romano, pienso, y qué más quisiera que estar como tú, bañándome en tanta agua y sin tener estos sudores espantosos que me sobrevienen cada vez que empiezo un nuevo tema y que no sé ni por donde coger. Y ella me mira como diciendo "si supieras lo divertido que resulta llevar todo el día la casa a cuestas como yo, no dirías eso", tonto del haba. Aunque, bueno, lo mismo después de mirar los 160 temas, los tochos, los dossieres y demás cosas que tengo que desentrañar, estudiar y leer, prefería y todo quedarse con la condena de vivir acarreando su casa y chapoteando sin parar.

Y ya van dos temas. De 160. Eso no es nada pero téngase en cuenta que empecé con ellos entre el jueves y el viernes, hace dos días. Y que los tengo que estudiar completándolos con la información de varios libros, si es que pretendo aprobar. El martes los canto. Y, así, los martes de cada semana. La primera vez que hago eso. Veremos a ver si los cantaré o si, mejor dicho, daré el cante. El martes saldremos de dudas.

Te quiero.

2011-04-02T16:37:00.005+02:00

Me podrás decir que la cosa está que arde, que es difícil encontrar trabajo y que la nueva filosofía del trabajo consiste en tener un trabajo de mierda y rezar por no perderlo, para qué quejarse y ponerlo en peligro, ¡ay si Marx y Engels levantaran la cabeza! Que Zapatero dice que se va y que lo que viene será peor. Que las guerras nunca se van a acabar, que el mundo anda revuelto, que al tiempo no hay quien lo entienda y que los desastres humanos y naturales se cuentan por cientos. Que vaya asco de España, de corrupción, de crispación, de chorizos, de EREs, de chupópteros y de mangantes, de caso tal y caso cual, de la basura televisiva, de empresarios y banqueros usureros y de ciudadanos agobiados, hipotecados, ahogados y que, a pesar de ello, solo se mueven cuando hay partido de fútbol.

Pero todo ello lo podemos mejorar o, incluso, nos podemos olvidar de todas esas cosas si de vez en cuando, más de lo poco que lo hacemos ahora, nos dijésemos, nos recordásemos sin intermediarios, cuánto te quiero, las ganas que te tengo, lo que te haría, cuán loco me vuelves y todo lo que me dejaría hacer por ti mientras siento que contigo en el mundo todas las quejas, los problemas, los inconvenientes, la política, la economía y las centrales nucleares, son accesorios. Ni me van, ni me vienen. Porque solo te quiero a ti.

Y aunque no te lo diga suficientes veces o en el momento más adecuado, sino solamente de vez en cuando, tarde y de pasada, hoy me apetecía decírtelo, hacértelo saber. Y, si te surge alguna duda, esta noche estoy dispuesto a aclarártelas todas.

Ciclo.

2011-03-30T21:55:00.002+02:00

Empiezo. Mañana todo se pone en marcha para dar comienzo a ese nuevo ciclo que ya anuncié en una entrada reciente. Va a ser, lo intuyo, un camino duro, complejo, con semanas mejores y otras peores y con poco tiempo en general para el ocio y la expansión. Toca apretar los dientes, estrujar las neuronas, condensar información, leer, estudiar, aprender y someterme a exámenes y pruebas semanales.

Pero estoy muy feliz, muy contento y, sobre todo, muy esperanzado. Esperanzado porque intuyo que algo bueno me va a venir, que algo bueno me va a traer este nuevo ciclo. Algo bueno que sinceramente creo que me merezco. O, al menos, así lo espero. Qué mejor forma que empezar la primavera, que es el renacer a la vida después del letargo invernal, que comenzando proyectos nuevos, con las pilas cargadas y rebosando ilusión.

No voy a abandonar este blog, ni ganas que tengo. Es una especie de hijo mío, mi criatura, me ha dado cosas muy buenas y gente estupenda y no pienso renunciar a ello. Además, el escribir es adictivo. No lo puedo dejar. Pero el régimen cuartelero en el que me voy a ver sometido a partir de los próximos días me hará tener que limitar mucho mis ratos dedicados a Internet en general y a escribir en mi blog -y en los ajenos- con mucho dolor de mi corazón. Pero lo bueno, dicen, se hace esperar y así ocurrirá con mis comentarios y entradas.

Así que aquí me tienen, renaciendo en esta primavera, esperando lo que está por venir y saboreando ahora más que nunca cada segundo de mis días.

Confianzas.

2011-03-28T18:04:00.004+02:00

Hay muchas cosas que yo no entiendo, como no podía ser menos, porque no me encuentro en posesión del tarro de la sabiduría. Una de ellas es el comportamiento de buena parte de los jóvenes actuales que, creyéndose modernos y rompedores de moldes y de clichés, lo único que hacen a mi juicio es repetir o retroalimentar los esquemas culturales más tradicionales, casposos y retrógrados de nuestra sociedad.

Cuántos jóvenes hay que no pisan una iglesia o que incluso la combaten vehementemente y se pasan los mandamientos, los preceptos de la iglesia y sus consejos en materia de sexualidad y de vida por el forro de los nacasones enarbolando la bandera de la modernidad y luego no son capaces de irse a vivir juntos sin pasar previamente por el altar. O sin pasar delante de la Virgen, a moco tendido, el día de la patrona o patrón. O sin ser más papistas que el Papa. O sin bautizar a sus bebés, sin inscribirlos en catequesis o sin vestirlos de marineritos horteras el día de la Comunión. Inconcebible para mi. Inconcebible que una pareja no pueda vivir un tiempo independizada, en su casa, sin necesidad de casarse, hoy en día que está todo permitido, ahondando más en ellos y comprobando si están hechos, entre otras cosas, para la vida en común.

Pero aun hay algo más que me llama la atención. Pónganse en situación. Se van los padres de casa. Automáticamente, como si estuvieran escondidos detrás de la puerta esperando a que aquéllos se fueran, se acciona un resorte que hace que aparezca la pareja del hijo o de la hija de aquéllos pertrechado con una maleta donde porta hasta el pijama y las pastillas del dolor de cabeza. O sea, se viene a pasar la temporada, los días que sean. Pretende quedarse a dormir. Y se queda. Y no lo hace en la cama de la novia o del novio, sino que duerme todos los días -ni uno se salva- en la cama de los padres, cual matrimonio bien avenido. Me van a perdonar pero no lo entiendo. A mi es precisamente lo que menos me llama en una relación de pareja. Dormir con mi pareja. Será que soy muy especial, puede ser, pero me gusta disfrutar de "mi libertad" todos los años que yo pueda, disfrutando del enorme placer que supone dormir solo, toda la habitación para ti, con la televisión solo para ti, o la radio, o el ordenador, solo ropa tuya y, sobre todo, ningún tipo de ruido o movimiento que soportar. Solo los tuyos.

Por lo que veo entre mis amigos y allegados, las parejas se mueren porque sus padres se larguen de casa y se puedan meter bajo sus sábanas. Por supuesto, sin el permiso de nadie y sin pensar en que, quizá, alguien más a parte de ellos se queda en casa y a ese alguien no le resulta de buen gusto tener que compartir su vida, sus días y sus noches, sus despertares y sus comidas y sus cenas, sus cuartos de baño, su ducha y todo lo demás, con un casi perfecto desconocido. Acabas hasta los cojones, con perdón. Y eso no es bueno. Uno se cohíbe en su propia casa mientras el extraño se pasea por ella, cocina, duerme, viene y va como si fuera su casa. Y en su casa ya ni se acuerdan de sus rasgos faciales. Algo no funciona. Un término medio, por favor. Cohibido, les decía, por dos modernos rompe-moldes que se empeñan en repetir lo que hacen sus padres, en lugar de llevar una vida natural, verse un rato y largarse a su casa. Y si surge quedarse a dormir en casa, que duerman en su habitación, no ocupando media casa para ellos solos. Así es como yo lo concibo. A mí me gusta estar con mi pareja pero también echarla de menos, que también es algo bonito y, sobre todo, vivir con la alegría de saber que aun me quedan cosas por descubrir de ella y por vivir con ella. Porque si en tan poco tiempo lo conozco todo y lo vivo todo tan rápido, qué más me quedará por descubrir en los meses siguientes. No me extraña que luego vengan las rupturas, los desengaños, las desilusiones, el se me acabó el amor de tanto usarlo y que en lugar de ir soportándose y conviviendo más y mejor, paso a paso, poco a poco, la gente de hoy en día tienda a darse mucho al principio, a vivirlo todo de golpe, para luego, cuando aterrizan en la vida real, acabar como el rosario de la Aurora. Ni los estornudos se soportan. No me dirán que son ganas de hacerlo todo al revés y mal...

Reconozco que yo no soy amigo de tomarme muchas confianzas y que si alguien entra en mi mundo tomándoselas, empieza con muy mal pie conmigo. Claro que yo entro en casas de amigos y hasta a veces he dormido en ellas, pero pidiendo permiso hasta para poder beber agua y sin hacer nada a escondidas de nadie, sin meterme en casa de nadie como Pedro por su casa y sin condicionar a los que allí viven de continuo. No me he visto nunca abriendo armarios de cocinas que no son mías, usando duchas ajenas o mirando armarios y cajones en la habitación de los padres de mi pareja. Es más, me voy cuanto antes y recojo todo lo que por mi culpa se ha puesto por en medio. Y en las relaciones que yo he tenido, tanto de amistad como de algo más, nunca me ha dado por meterme en casa de nadie, aun estando a solas, pues dormir es lo que menos me llama la atención de una relación. Dormir es muy aburrido. Efectivamente, prefiero otras labores antes que dormir, soy ardoroso y me enciendo rápido, aunque no hasta el extremo de mis amigos valencianos de Badoo, pero en ningún caso tomándome las confianzas que algunos se toman en casas ajenas, ni sobrepasando los límites de mi habitación.

En fin, que para ser moderno hay que serlo, no solo parecerlo o decirlo. Y precisamente retroalimentando las mismas costumbres de siempre, imitando a nuestros mayores, repitiendo sus mismas costumbres y horarios, invadiendo su espacio cuando ellos no están y tomándoles como referente para todo, no se es precisamente moderno. Más bien todo lo contrario. Son más de lo mismo aunque a los modernos les pese.

Que será.

2011-03-23T23:56:00.011+01:00

Confieso que estoy un poco nervioso, alterado si cabe, confundido si eso. ¿Qué será?, me pregunto. Qué sensación más rara, qué es este sentimiento que me embarga, que me recorre el cuerpo, que me susurra, que está en mi cabeza, que traspasa las paredes, que no sé si tiene sentido ni medida, que no hay nada que pueda evitar y que tampoco puedo callarlo. En todos los sentidos. Para mal y para bien. Ambas cosas.

Porque eso es lo que pasa, o lo que me temo que se siente, cuando uno se encuentra a las puertas de empezar un nuevo ciclo en su vida. En capilla, como yo. Ciclo que, como viene siendo habitual, no rendirá sus frutos, de rendirlos, hasta dentro de un tiempo. Nervioso, alterado, mal, inseguro, contrariado de pensar que quizá después de tanto esfuerzo y dinero invertidos no logre el objetivo. Podría pasar. No sería el primero ni el último, intuyo. Pero ilusionado, excitado, alegre y contento de saber que empiezo un nuevo ciclo, que voy a darle nueva savia a mi vida, que voy a conocer gente nueva y que voy a hacer algo diferente. Y eso siempre será bueno, siempre traerá algo positivo. O así me gusta pensarlo. Ya se irá viendo, en cualquier caso.

Como digo, es inminente. Esperaba la respuesta a un correo electrónico. La recibí esta tarde. Se me cita para el día X en el sitio Y para ir arreglando los preparativos y empezar en serio cuanto antes. Un ciclo que se extenderá durante varios meses, quizá más de un año, y que espero concluya con otra entrada como esta en la que comunique al mundo entero que he conseguido mi objetivo, que se acabaron las inseguridades y que soy el hombre más feliz del mundo.

Entretanto viviré el momento, saborearé cada experiencia, cada día, cada persona que conozca, cada página que aprenda. Y lucharé por conseguir lo que quiero, haré lo que sea necesario, me encerraré el tiempo que lo requiera y me privaré de cuanto tenga que privarme para que en un futuro no tenga por qué privarme de nada.

Seguiré por aquí aunque, quizá, con menos frecuencia. Según pueda. Lamento desde ya si no os puedo visitar tan a menudo pero que nadie piense que me olvido de él/ella. Os visitaré pero a mi ritmo. Gracias por la comprensión y sobre todo por la compañía que no dudo seguiré teniendo de vuestra parte.

Aniversario.

2011-03-19T13:26:00.012+01:00

Lacrimosa dies illa
que resurget ex favilla
judicandus homo reus.

Huic ergo parce, Deus
Pie Jesu Domine
dona eis requiem,
amen.

Día de lágrimas aquél
en que resurja del polvo
para ser juzgado el hombre reo.

Perdónale pues, Dios.
Piadoso Jesús, Señor,
dales el descanso.

Réquiem en re menor, K. 626, W. A. Mozart.

PD: Tal día como hoy se cumple el tercer aniversario de su fallecimiento. No doy crédito, ¡tres años! Entonces era Jueves Santo, llovía con mucha fuerza, estaba muy oscuro, apenas habían pasado las 16.30 horas de la tarde y todo me pareció revelador. O, al menos, todo acompañaba. Hoy la quise recordar de esta forma, en la confianza de que vive más allá de mi memoria y que sus ojos se cerraron entonces para abrirse a algo maravilloso, inmutable, extasiante y feliz, sin cadenas, sin ligaduras, sin padecimientos, ni dolencias. Libre. Hoy no quiero llorar porque ya lloré mucho, hasta la última lágrima, y no me sirvió más que para dolerme más, emborronar mi vista y no poder verla a mi lado, no en mi memoria, resplandeciente y victoriosa, todos los días y a cada momento.

Que me siga acompañando y que, juntos, vayamos abriendo caminos, senderos, todos los días. Porque nada mejor que su ejemplo me puede servir para vivir con sentido, con utilidad y provecho, tratando de dejar huella, de vivir plenamente y de rodearme de buenos amigos y de que ese sea mi patrimonio.

Descanse en paz y que siempre me acompañe.

Necesitados.

2011-03-16T19:11:00.017+01:00

Hoy he comprobado dos cosas. Les cuento.

Abro mi correo casi a la hora de comer, que es cuando puedo abrirlo, y me encuentro que no sé quién -una chica con apodo- me ha dejado un mensaje en Badoo -página "de contactos" pero que a mi entender lo es "para mojar el churro fácilmente y sin coste", de infausto recuerdo para nuestra amiga Morgana-. La primera vez que me llegaba un mensaje así. Clico en el mismo pero me dice que no puedo leerlo a menos que entre en la página de Badoo. Tócate las narices. Yo no tenía ni tengo ningún perfil activado en dicha página por lo que me iba a resultar muy difícil enterarte de qué decía el mensaje. Lo único que encontré fue una foto de la susodicha chica, a la que reconocí inmediatamente.

Y eso hizo que me picara más la curiosidad porque hace mucho tiempo que rompimos todo contacto ella y yo. Fuimos conocidos del instituto. Ella, lo reconozco, tenía un cuerpo de escándalo, no se imaginan ustedes los efectos que éste tenía en una mente entonces adolescente como la mía, aunque su cara y su pelo parecían demasiado envejecidos y poco cuidados y eso le hacía perder atractivo. El caso, retomo la cuestión que me pierdo entre voluptuosidades femeninas, es que no tuvimos un trato especial en el instituto y luego, pasando a la Universidad, perdimos totalmente nuestro contacto.

Pero nos reencontramos por Madrid una buena tarde de estas de no sé cuál año, intercambiamos nuestras direcciones de correo, nos agregamos al Messenger y hablamos mucho por ahí. Un día la invité a salir con mis amigos, aceptó pero llegó el día, acudió a la cita y, a los dos segundos, ya no se sabía dónde estaba. Había desaparecido. Se había ido. Huelga decir que ninguno teníamos la lepra y que me quedé sin saber el por qué de su huida. Días después coincidimos en el Messenger, le pregunté qué le había pasado y ella se arrancó a insultarme por una entrada que había escrito en el blog anterior a este que ustedes leen en la que hablaba sobre la forma de ser de la gente del sitio donde vivo. Me dijo cosas muy feas, yo no me quedé corto tampoco y la mandé a la mierda en el tren bala. Lo que más me sorprendió es que esta tía era de Barcelona y no sé por qué le afectó tanto que yo hablara de los señores y señoras que viven donde yo lo hago, en Madrid. El caso es que llevamos ya, sin exagerar, cinco o seis años sin saber el uno del otro.

Total, que yo estaba este mediodía con una inquietud que no me tenía en el sillón, preguntándome qué quería la muchacha. Aviso que yo no conocía Baddo hasta hoy. Así que, para desvelar el misterio, decidí hacerme una cuenta en esa página, me puse un nombre, una edad y una foto que no se correspondían conmigo y allá que entré y comprobé las dos cosas que les he anunciado en la primera frase de esta entrada.

La primera. Habiendo tenido todos los años del instituto para hacerse amiga mía, la muchacha ha considerado que el mejor momento para recobrar nuestra vieja amistad es ahora que no nos hablamos, que salimos tarifando, que han pasado tantos años y que lo mismo vive en la otra punta de España. ¡Qué bonito!

La segunda. Y, encima, me pide rollo. Porque es para lo que sirve Badoo. Morgana lo sabe bien. Después de ver su mensaje, que era una sola invitación a que charláramos por Badoo -se supone que para quedar y lo que surja, claro, no por gusto de usar la lengua cervantina-, me he puesto a ver la página. Arriba del todo me salía una ristra de fotos de los perfiles de unos cuantos tíos medio en pelotas, hiper musculados la gran mayoría y más salidos que el pico de una mesa. Pongo el cursor del ratón encima de algunas de esas fotos y uno quería una chica para paja telefónica, el otro estaba caliente y no es verano ni se acababa de comer un plato de lentejas, al otro le ocurría que quería sexo por Internet pero, avispado él, sin grabar las caras, otro preguntaba quién quería ser su putita, otro hacía públicas sus ganas de echar un polvazo y otro quería cenar chumino esta noche. ¡Buen provecho, hombre! Esos eran sus estados o sus mensajes de bienvenida. Como ven, muy caballerosos, delicados y románticos.

A todo esto, oigo unos pitiditos. Y menos mal porque estaba a punto de echar la pota con tanta poesía y literatura romántica como estaba leyendo. Y lo mejor será que habrá señoritas a las que eso les haga gracia y accedan a rebajarles la calentura. Menudo puterío, pensé. Busco por toda la pantalla a ver de dónde venían esos pitiditos y resulta que, en los quince minutos que he estado en dicha página, siete chicas me han sugerido que querían algo conmigo. Y charlar. Siempre charlar. Debe ser que a follar ahora se le llama charlar. Dos de ellas estaban para rezarles una novena. Por lo menos. El problema es que eran todas de Valencia porque, claro, entre mi información falsa puse que un servidor vivía en Valencia. Y aquí es cuando ya me he hecho cruces porque como foto de perfil me puse la de un viejo que encontré por Internet. Se conoce que no le hacían ascos a nada las muchachas y que tampoco querían quedarse sin cenar.

Cuánto necesitado, madre. Si se pusiera el mismo empeño en encontrar un trabajo, en salir de la crisis, en reducir las injusticias o simplemente en saber vivir y en vivir inteligentemente, esto sería el paraíso.

PD: Deshacerme la cuenta de Badoo, pasados los quince minutos que ha durado mi visita, fue labor harto compleja. Me pedía que explicase el motivo por el cual me iba a lo cual he respondido "no doy la talla". Y luego me pedía que pusiese mi contraseña. ¿Y cuál era mi contraseña? Pues se me había olvidado con tanto frenesí, con tanto derroche, con la cabeza loca porque ya no sabía si a las 17.00 horas iba a tener polvo en Villena o si iba a quedar a las 00.00 horas en Carcaixent para una orgía. Yo veía que de allí no me podía escapar, que Badoo me había fagocitado para siempre, que había caído en la trampa. Menos mal que existía la opción de rehacer la contraseña y, una vez que he puesto el código de verificación bien -que esa es otra, joder con las letras lo deformadas que estaban-, me he liberado. Y ya no sé qué habrá sido del polvete en Villena, ni de lo que irá a ser la orgía en Carcaixent. Una lástima.

Noches toledanas.

2011-03-15T01:11:00.008+01:00

Yo no sé si ustedes se han visto alguna vez en la que me vi yo ayer. Trataba sin suerte de dormirme. Sin suerte porque andaba desvelado, con los ojos como platos, aunque estaba cansado.

El caso es que daba vueltas en la cama y, cuantas más vueltas daba, más molesto me encontraba. Enseguida localicé el origen de la molestia. Mis brazos. Sí, mis brazos.

Me molestaban de todas las maneras y posturas. No sabía dónde meterlos. Qué sensación más fea. Es como si se tratara de dos apéndices inútiles que mi cuerpo arrastraba y que me molestaban para darme la vuelta, para acomodarme o para conciliar el sueño. Se me hacían enormes, pesados, largos. Como si se dos sacos de patatas de diez kilos cada uno se tratase. Si me colocaba boca abajo no sabía como ponerlos, si los sacaba fuera de la superficie de mi colchón sentía frío, si los ponía por encima de la cabeza se me dormían, si me ponía boca arriba no sabía dónde colocarlos e intantando dormir de lado aquello se me hacía insufrible. Qué ganas de que fueran desmontables. De que se pudieran quitar, dejar sobre el escritorio o dentro del armario y, a la mañana siguiente, volvérselos a poner para seguir usándolos.

Veremos a ver esta noche, que pinta toledana. Japón y la cosa nuclear se están encargando de ello. Explosión en el reactor dos de la central de Fukushima hace un rato y, al parecer, un escape de sustancia nuclear al exterior al haber sido afectada la vasija de contención del reactor. Aun no se sabe lo que ha ocurrido o si la vasija está efectivamente rota pero, por las caras de los japoneses que aparecen en la pantalla, nos podemos temer lo peor. La NHK, la televisión japonesa, está retransmitiendo todas las novedades en directo. Se ha pedido ayuda a EEUU. Se suceden en dicha televisión las ruedas de prensa de encorbatados japoneses, supongo altos cargos y portavoces relacionados con la gestión de esta crisis. Se enfoca a la central. La imagen es tétrica. Se pide que nadie salga de su casa y que, si lo hacen, lo hagan con la boca tapada. Como si eso fuera a evitar la radiación a los que viven allá, pienso para mis adentros. Evacuaciones. Escucho la tasa de radiación emitida que se mide en unos términos que yo no entiendo. Ni quiero entender. El triple, el séxtuple. En cualquier caso, un gran desastre.

Siento miedo. Me siento una mierda, indefenso, desprotegido, superado por el mundo, por la naturaleza, por la nube nuclear que siento que se ciñe sobre nuestras cabezas. Ahora sé lo que sentían las hormigas o mariquitas cuando nosotros, de niños, en el recreo del colegio, nos dedicábamos a recoger. Les debíamos parecer gigantes. Me siento nada ante un algo que me resulta inabarcable, incomprensible, espantoso, imparable y mucho más poderoso que yo. Japón está lejos, dicen. Pero eso no me consuela. Aquí al lado prácticamente hay varias centrales nucleares. Todas muy seguras, se encargan de decir en la televisión. Seguras hasta que dejan de serlo, como todo, mira tú.

Me siento un pelele -con futuro incierto o quizá sin futuro- en manos de no sé muy bien qué. El ser humano, ese Homo inteligente y sapiens, lo ha sido tanto que se ha preparado y diseñado a su gusto su propio final. Ha creado un mundo donde no se puede vivir. Para dar cumplimiento a la Escritura que profetizó que con nosotros no acabaría ni Dios. Que de eso ya nos encargábamos nosotros solos.

Esta noche.

2011-03-12T13:20:00.007+01:00

Esta noche tardé en conciliar el sueño. Y eso que sueño, lo que se dice sueño, tenía. No es que hubiese cenado mucho y me encontrase empachado, ni que estuviese desvelado por efecto del café o porque quisiera comenzar los rezos previos a la Semana Santa.

Es que estaba horrorizado después de un día en el que pude ver por televisión los destrozos -o parte de ellos- que ha provocado el terremoto y posterior tsunami en Japón. Entre ellos, aparte de los miles de muertos, desaparecidos y coches, calles, ríos y casas que desaparecían y eran barridos al paso de las olas que sumergían la superficie de la isla, el accidente ocurrido en el central nuclear de Fukushima.

De repente, sentí como si estuviese en Japón o como si Japón fuese las islas Baleares en cuanto a cercanía y ese escape nuclear me hubiese afectado, me hubiese contaminado y me hubiese dejado sin futuro, sin vida, sin poder tener hijos, sin nada. Destrozado para toda la vida. Contaminado. Muerto en vida. Y yo sin poder hacer nada para evitarlo, sin que nadie me fuese a resolver mi problema, sin poder reclamar a nadie. Sabiendo que la posible indemnización no me iba a curar, ni a limpiar. Jodido.

El hecho de verte a ti mismo ante esa catástrofe televisada, empatizar con esas personas que salen en la pantalla, ponerte en la piel de su desgracia, ver esas caras de horror, gente muriendo o que va a morir inevitablemente, gente perdiendo en tres segundos todo lo que tienen y/o han conseguido en esta vida, es, aparte de un espanto, una de las mejores terapias que se pueden hacer. Que aquí estamos de prestado, que da lo mismo un piso aquí o allá, grande o pequeño, apartamentos en la playa, casas en el pueblo, ser la primera potencia del mundo o el último mono, un coche de lujo o un cuatro latas, recuerdos y fotos guardados en cajas de latón que nunca o casi nunca se abren, cosas absurdas que se guardan en armarios y casas por si alguna vez tenemos que echar mano de ellas, joyas y demás enseres innecesarios. Que todo ello no nos vale. Que no somos nada de eso.

Porque no somos nada, no valemos nada y ante ese argumento, agrandado estos días por una catástrofe como la de Japón, recobra todo su sentido aquella tan sobada y deslucida frasecilla de que lo mejor es andar ligeros de equipaje, con los mínimos enseres posibles, con las menores necesidades, simplificando esta vida al máximo, haciéndola liviana y sencilla, sin amasar dinero o propiedades porque ninguna de esas cosas nos van a servir para nada, ni para llevárnoslas con nosotros al más allá. Sin tantas ataduras materiales.

Para qué me sirve un móvil de última generación, el mejor portátil, un coche GTI o el piso más caro de toda España si nada de eso es mío, ni me lo voy a poder llevar a ninguna parte. Si lo mismo esta tarde ya no estaré aquí y nada de eso me va a servir ni para vivir mejor, ni para vivir más, ni para escaparme de lo que la vida me tenga preparado en un futuro.

España.

2011-03-11T00:06:00.007+01:00

No saben ustedes como me alegro ahora, pasados los meses, de no haber participado de la fiebre colectiva que se cernió sobre España cuando once tíos casi en calzoncillos ganaron un mundial de fútbol, homenajearon al amor besando a sus novias en pantalla que a la sazón estaban allí currando de reporteras -¡qué bonito!-, alzaron la copa y la pasearon por las calles de Madrid.

No celebré el mundial, ni puñetera gana que tenía de celebrar nada porque yo nunca celebro nada. Pero, y ahí vamos al nudo del asunto, como buen español que soy me olía lo que iba a pasar y por eso, para que luego la conciencia no me mortificara, no me dejé llevar por esas manifestaciones de júbilo, coge la bandera española o un trapo con los mismos colores, póntela de falda, pásatela por el culo, coge una trompeta del demonio, sácate la televisión a la terraza, da por culo al vecindario y métete en una fuente. Para escribir un tratado sobre la gilipollez humana.

El caso es que salgo a la calle, lo cual ocurre desgraciadamente todos los días, y vuelvo que ni dos paquetes de Tranquimazin pueden conmigo. Chorizos y mangantes por todas partes, gente quejándose de que está en paro acá y acullá, un Gobierno poniendo más difícil nuestras jubilaciones y suspendiendo todas las ayudas a las que podían agarrarse los parados o los que se acaban de comprar un piso por no hablar de la subida del IVA. Tramas Gürtel, Palma Arena en Baleares y la de los EREs de Andalucía, concejalas que se quejan de que los coches que contaminan son los Audis que usa el Gobierno y luego las pillan yéndose a la peluquería en coche oficial. O consejeros de transporte que no tienen ni pajolera idea de lo que es un Metrobús de 10 viajes. El país de los sueldazos para los diputados y políticos en general, donde se permite que éstos tengan dos, tres y hasta cuatro retribuciones, donde ellos mismos fijan sus sueldos mensuales y, sin necesidad de haber cotizado tanto como nosotros, tienen garantizada la pensión completa cuando se jubilen. Y lo de haber trabajado 38 años y medio les sonará a cirílico.

El país de las prohibiciones, que ni fumar de mentira en obras de teatro se puede ya y donde, al mismo tiempo, aparece un insurrecto diciendo que va a dejar fumar en su establecimiento y van y le cascan una multa de no recuerdo cuántos cientos de miles de euros. A este paso, para follar va a haber que hacer una derrama e instalar paneles solares en la azotea por si a alguien le gusta hacerlo por la noche con la luz encendida y no tire de energía nuclear.

Ricos que son cada vez más millonarios y bancos usureros que han hecho su agosto en esta crisis en parte gracias a las ayudas públicas que recibieron del Estado y que, por supuesto, no dejan que circule el dinero, no lo prestan, no dejan que salgamos de ésta. Pues que lo devuelvan porque ese dinero no era suyo. Que eso de que no hay dinero, ni se gasta, daría también para escribir un tratado. Sigo sin explicarme por qué las grandes superficies se abarrotan los fines de semana, por qué los hay que salen con más bolsas de las que pueden acarrear y por qué el número de coches que circulan por la vía pública no se reduce drásticamente tal y como está el precio de la gasolina. Será que hay más dinero del que se dice y, quién sabe, mucha economía sumergida. O que a la hora a la que yo suelo salir a la calle no caen billetes de 50 euros del cielo. El país que gana por goleada en la competición de personas y empresas que defraudan a Hacienda, que más cargos de confianza tiene en los cuadros altos de la Administración Pública en lugar de dejar que esos mismos cargos sean desempeñados por funcionarios de carrera, el país donde el nepotismo es marca de la casa y donde un investigador o profesor de Universidad no gana ni la cuarta parte de lo que gana un concejal del pueblo de mierda en el que vivo.

El país donde se puede ser Presidente del Gobierno sin saber hablar inglés ni por asomo pero que, para ser barrendero, te piden o saber catalán o recitar de carrerilla los orígenes prehistóricos de la Comunidad de Madrid, la suma de todos ¿? El país donde los ministros no saben hablar castellano -como para hacerlo en inglés-, donde se disfruta de una oposición farfullera, insultante, insolente y mal educada y donde no se requiere de enchufe sino de trifásico para acceder a cualquier puesto de trabajo que esté más o menos bien. El país donde el único mérito que se valora es el de Belén Esteban que se benefició a un torero, se quedó embarazada y ha tenido que sacar a su hija adelante sola. Ni Manuela Malasaña hacía cosas tan heroicas.

Un país podrido, idiota en sus cuatro puntos cardinales, que huele a cloaca, donde la indecencia campa por sus respetos y el derecho está del revés y viceversa. Un país donde nadie tiene nada que decir a pesar de la que está cayendo, donde todos estamos conformes con lo que ocurre, donde todos nos sentimos encantados de la vida con este estado de las cosas, donde si viniese un francés o un griego alucinaría en colores con nuestro sentido de la abnegación y donde solo se oye a las masas cada vez que once tíos casi en calzoncillos se ponen a darle patadas a un balón o que el plasta de Mou -el entrenador del Real Madrid- suelta alguna de sus insolencias. Que mira que es cansino.

Será que tiene que ser así. El caso es que es todo un alivio, créanme, no haberme visto dando brincos en una fuente el pasado mes de julio porque, de lo contrario, ahora no me perdonaría a mí mismo no salir a la calle a liarla parda. Como en Francia. O como en Grecia. A liarla. A que se consiga nada o poco, sí, pero a que se me oiga. A que no se piensen que somos imbéciles. Mi conciencia, pues, está tranquila.

Feliz día.

2011-03-08T10:59:00.007+01:00

Es verdad, no tendría que celebrarse este día. No tendría que ser un día especialmente reservado en el calendario y si lo es será porque no solo lo merecen, sino porque aun les queda mucho que reivindicar como trabajadoras en particular y como seres humanos en general.

Porque haciendo lo que hacen, ya sea en casa o fuera de ella, trabajando como trabajan, dándolo todo como lo dan sin pedir nada a cambio, sufriendo y luchando por los suyos como jabatas y llenando espacios vitales, me estremecen. Tan simple como que sin ellas, sin su poder exclusivo de dar la vida y darla gratis, no estaríamos aquí, no tendríamos la oportunidad de vivir y nuestra ya de por sí decrépita, inconsciente y estúpida especie habría desaparecido. Y me refiero a todas pero especialmente a las de a pie, a las anónimas, a las que padecieron guerras y crisis y sacaron a sus hijos adelante, gigantes como enorme era y es su fuerza de voluntad y que no caben en ningún libro porque, desde luego, no hay libro que las aguante.

Feliz día para todas mis mujeres del blog, para las que son mis amigas de dentro y de fuera de Internet y para mis mujeres del día a día, las de casa, esas que hacen que cada día tenga un motivo para madrugar y vivirlo.

No me arrepiento.

2011-03-06T11:59:00.008+01:00

Todos o casi todos sabemos de lo que hablamos cuando decimos que padecemos o que hemos padecido mal de amores. Para mí, el mar de amores es sufrir por alguien que no te hace el más mínimo caso cuando uno, sin embargo, está locamente enamorado. Tampoco he mirado el diccionario para ver si esa es la definición exacta. El caso es que dicha persona te llama la atención a partir de cierto momento, te gusta, te quita el sueño, te roba la calma y te mantiene en un estado de ánimo y emocional que es muy bonito, no digo que no, pero también un tanto desagradable al mismo tiempo. La cabeza, de repente, no sabe otra cosa más que pensar en tal persona, en imaginarse una vida con ella, en tratar de adivinar qué pasará la próxima vez que nos veamos y cómo se lo puedo decir. Un estado donde no sabes ni qué hora es, ni te importa. Y por oir, oyes hasta las trompetas del Apocalipsis. Pero no te hace caso. Se lo dices, que te gusta, que quieres algo con ella y o te dice que no, o que sí pero no o aun te hace menos caso todavía, por aquello de poner tierra de por medio.

Todo ello provoca dolor, sufrimiento. Esa persona no tiene la culpa, qué le va a hacer si no le gustas. Pero tú, por tu lado, sufres. Lo pasas mal aunque hace quince minutos fueras el más feliz del mundo o sintieras que a tu vida poco le iba a faltar ya para ser una vida perfecta si conseguías su compañía. Te ciscas en tu mala sombra y hasta te acuerdas de los genes que no te hicieron más agraciado y que sí premiaron, yo qué sé, al vecino, que es medio imbécil y que no tiene nada que ofrecer a ninguna chica aunque siempre lleve alguna a cuestas.

Viéndolo y pensándolo con la distancia que da el paso del tiempo -que es lo único que éste nos da de bueno, distancia para entender las cosas y cómo y por qué ocurrieron-, yo no renuncio a ese dolor, ni a lo que entonces sentí. Y me arrepiento de todas esas maldiciones y reacciones propias de un primerizo.

Hoy no me arrepiento de nada de lo que al respecto me ha ocurrido porque prefiero haber tenido un aroma de su cabello, una caricia de su boca, un roce de su mano, que una eternidad sin ello.

Porque el amor, la pasión y el disfrute no solo forman parte de esta vida. También los desengaños, el dolor, el no llevar la razón y el no ser correspondido son parte de esta vida y, creo, son quienes más nos enseñan esas grandes lecciones que todos, cada uno a su ritmo, debemos aprender. Sobre todo, no ser tan infantiles y saber que en esta vida se pierde más veces de las que se gana. Y si has ganado, al menos, el beso de una chica, sus caricias, el regalo de su sonrisa o el roce electrizante de su cuerpo, eso que te llevas. Razón de sobra para estar más que agradecido.

Fragmento de uno de los diálogos de City of Angels, que esa cita no es mía, como ustedes ya sabrán.

Las tormentas y la barca.

2011-03-03T01:35:00.012+01:00

Te velaría mil noches más pues aun siento la necesidad de expulsar las lágrimas que aun me quedan por llorar, de desatar la rabia que aun me queda por sacar y de maldecir la suerte -si es que se le puede llamar así- que siempre te/me/nos acompañó. Imperiosa necesidad. Lágrimas lacerantes, palabras dolorosas, rabia contenida y que nunca puedo gritar. Lágrimas de miedo con las que, plegado en nuestra barca, en la que tú ya no transitas, le pido al cielo que todas las noches y los días me lleve a ti y a lo que fuimos y te traiga a casa y confío en que la espuma blanca del mar rece por ti cada día hasta donde yo no puedo hacerlo. Lágrimas, palabras y rabia que cada vez van a más porque no me sirven para volver a verte, para traerte a mi lado, para escuchar tu entrecortada voz, para estrechar tus grandes y arrugadas manos, para besar tu frente o tus mejillas.

Si solo me he de conformar con las penumbras de la noche, con dibujarte sobre mis cerrados párpados, con traerte a mi sobre un lucero plateado durante mil y una noches, revestida de blanco celeste, liviana, sin peso, rejuvenecida, libre, con presentirte por acá y por allá cuando una ráfaga de aire se cruza en mi camino o roza ligeramente la piel de mis brazos y de mi cara y con ver mi barca enlutada y de duelo..., confieso que a veces he sido como el jinete de la ranchera de José Alfredo Jiménez -versionada por Enrique Bunbury, para los más jóvenes-, que mientras vagaba por el campo a la grupa de su caballo pedía a Dios que se lo llevara. Su pecho transido de dolor, su alma destrozada no le dejaban vivir, así se lo pedían. Porque sabía que la había perdido para siempre. Llevaba consigo una herida eterna. Portaba una nostalgia empedernida. Estaba perdido en la noche, como si estuviese en mitad del mar, sobre esta barca. Intentando remar hacia no sabe muy bien dónde y esperando a que se disipe la bruma que no le deja ver bien el horizonte y distinguir la luz de los faros.

¿Cuánto tiempo es necesario?, ¿Toda una vida?, ¿Por qué tanto dolor?, ¿Solo porque es lo que nos toca? Y trágate todo eso, digiérelo como puedas, porque el mundo no lo admite, ni lo entiende, ni te dedica tres minutos. Y, encima, ten la seguridad de que sin este tipo de pruebas no se aprende, no se avanza, no ha de continuar la vida. Te sirven de experiencia aunque, entiendo, nos resistimos a aprender de este tipo de eventos y siempre nos pilla el toro en toda su crudeza, por mucho que lo veamos venir de lejos. Y, por si fuera poco, el ciclo se repite de tanto en tanto, se ciñe sobre nosotros de nuevo, nos golpea otra vez, nos recuerda que ni a las personas podemos sentirnos o estar unidos toda la vida. Nos vacía la barca. Porque la vida está mal planteada, mal parida, no hay quien la entienda. Que para vivir haya que morir y hacerse a la idea, a fuerza de golpes, entre tanto.

Y que luchando contra esas olas de la vida, venciendo tantas tormentas, viendo la barca cada vez más triste y vacía, haya que dejarlo todo en suspenso con dos simples "Te quiero y te espero".

Susúrrame.

2011-03-01T00:48:00.007+01:00

No puedo respirar. Algo me ahoga, me asfixia y ni me deja hablar. Y si hablo, me persigue por todos lados y me trae a la cabeza ese extraño placer que se siente cuando se hace y se dice todo mal.

Apenas se nota mi presencia, vago de acá para allá como sustancia o ente etéreo, apenas se advierte mi presencia, son pocas mis necesidades y siempre tengo alguna sencilla y simple distracción. Casi eremita, pues. Mi voz apenas se reconoce y por no quitar, no quito ni espacio.

Pero menos mal que me quedan esas palabras que me susurras al oído cuando nos besamos acaloradamente y me anuncias con susurros, mordisqueos en las orejas y con una sonrisa entre la picardía y la lujuria que me vas a hacer el amor, que quieres jugar conmigo, que no me voy a olvidar de lo que se te ocurrió hacerme mientras venías para acá, derrotándome para que me deje hacer y pidiéndote que te atrevas a todo.

Y ni yo mismo sé lo que te daría..., a cambio de todo lo bueno, grande, hermoso, que me das.

Adiós.

2011-02-24T23:24:00.006+01:00

Ahora sí. Ahora todo está como se supone que tiene que estar, como debe de estar.

ADIÓS, TORREVIEJA

Adiós, Torrevieja,
me voy de aquí.

Adiós, Torrevieja,
eterna tierra donde viví.

Adiós, Torrevieja.
Adiós, entrañable lugar.
Adiós, hoy tengo que partir.

Me voy,
llena el alma de pena,
por alejar, alejarme de ti.

Conmigo no llevo el olvido
pero la esperanza sí,
pero la esperanza sí,
la esperanza sí.

De volver a ti,
escuchar tu voz
y en una habanera
darte el corazón.

De volver a ti,
escuchar tu voz
y en una habanera
darte el corazón.

Tu sal recordaré en mis lágrimas
sintiéndote lejos de mi,
lejos de mi.

Tu luz alegrará mis penas
haciéndome sonreír.

Tu mar lo tendré en los oídos
evocando un tiempo feliz.

De volver a ti,
escuchar tu voz
y en una habanera
darte el corazón.

De volver a ti,
escuchar tu voz
y en una habanera
darte el corazón.

Josefa Fernández Santamaría
Manuel Ruíz Gómez

Curvas.

2011-02-22T12:22:00.005+01:00

-¿Te gusta conducir?, me preguntó mi amiga Inés esta mañana mientras estábamos en plena calle haciendo un descanso en el trabajo y para que ella se fumase su cigarrito. Ya saben, en esos cinco minutos en que puede salir cualquier tema de conversación o, incluso, a veces nos da por arreglar no solo España sino el globo terráqueo entero.

Yo le he contestado que sí pero luego, una vez en mi mesa, de vuelta de la calle, he pensado que no es que me guste. Es que me encanta conducir, pisar el acelerador, transitar por tus curvas sin pisar el freno, no respetar las señales de velocidad mínima recomendada, ser un temerario y coronar tus puertos de montaña.

Y entonces recordé esta canción y su letra ha retumbado, como bien sabes, en mi cabeza toda la mañana y la tarde. Una tarde preciosa, soleada, transitando por El Retiro y al amparo de tus ojos verdes. Te la vuelvo a dedicar porque es todo lo que me haces sentir.

Regalo.

2011-02-20T23:36:00.007+01:00

Precioso tu regalo de San Valentín, como todos los que tú me haces. Dices que te cuesta mucho decidirte, que a veces no sabes qué elegir o qué me gustará más, con qué detalle acertarás de pleno.

No te preocupes pues, aunque nunca voy a decirte que algo que viene de ti no me gusta, puedo darte una idea. Para el próximo regalo quiero que me des un abrazo al tiempo que nos besamos y que, poco a poco, estrofa a estrofa, me vayas cantando esta canción al oído, en voz baja, seduciéndome, haciéndome temblar con tu voz y tus manos dibujando mi torso y mi espalda.

Lo que venga después, las diabluras con que se me ocurra responderte, déjalas de mi parte. Y entonces tiritarás tú.

Para así, como siempre ocurre, quedar al día siguiente añorando la destreza del derroche y la ternura sobre nuestros cuerpos.

No necesito más.

Para siempre.

2011-02-18T14:28:00.009+01:00

Esto ya huele a retirada final, a últimos días, a no queda nada. Y no me refiero a las rebajas. Permítanme que a falta de palabras que ni salen ni tengo ganas de articular, les deje con esta habanera y su letra que huele a despedida y, al mismo tiempo, a eternidad. ¡Cómo nos gustaban las habaneras! Porque así son las cosas que se viven y la gente con la que se pasa el tiempo, para siempre.

Pues bien, ¡para siempre, Torrevieja!

PARA SIEMPRE, TORREVIEJA

De Cuba vine surcando mares
soñando en una bella ciudad hallar,
en mis sueños unas eras lejanas veía
blancas como la sal.

De pronto me encontré en esta playa
de finas y suaves arenas,
escuchando habaneras preciosas,
salidas de lo hondo del mar.

En estas eras blancas, eras de sal,
oyendo habaneras quiero yo estar
y desde aquí volar con la imaginación,
soñando junto al mar.

Torrevieja querida, tú eres la luz
que me alumbra siempre en la oscuridad,
faro cuya luz guíe mi vida hasta el final
en Torrevieja siempre yo quiero estar.

Para siempre Torrevieja,
¡Torrevieja!

Reflexión para este fin de semana. No se me equivoquen, con los sentimientos y los recuerdos no se va a ninguna parte. Bueno, corrijo. La de los sentimientos y los recuerdos es la autovía que, sin desvíos ni peajes, conduce directamente a pegarse el tortazo padre al final de su recorrido, termina en la Plaza del Así tendrá que ser -antes llamada del no quedan más cojones- tras pasar por el Rincón del llanto y la lágrima viva y la Venta del jódete y baila y solo poder estacionar nuestro vehículo en el parking de la Calle de la aceptación.

Sí, ya sé, los atesoraré en mi corazón y en mi alma y siempre estarán conmigo, me harán mejor persona y bla, bla, bla. Y no solo eso, sino que nadie les dará las gracias, ni les dará nada, ni hará nada por ustedes a modo de agradecimiento. Y si las esperan -las gracias-, siéntense cómodamente a esperar, pues lo mismo le salen varices y aun no las han escuchado. Y lo que es más, no hablen mucho, no se quejen mucho, no digan esta boca es mía, pues lo mismo alguien acaba echándole la culpa a ustedes o, incluso, afeándole lo que de tan buena fe un día hicieron.

Pues eso, que buen fin de semana y no esperen nada de nadie.

Limpieza.

2011-02-16T18:56:00.005+01:00

Acabo de hacer limpieza en el blog, en el apartado de seguidores. Es lo que me faltaba para culminar brillantemente este mes de febrero de desprendimientos -unos más forzados que otros- pero que en todo caso me estoy viendo obligado a efectuar. Lo único que me falta, ya puestos, sería el desprendimiento de retina pero ese espero que no se me junte con estos otros, que ya tengo bastante tratándose de un solo mes y encima el más corto del año.

No me ha temblado el pulso, como diría aquel, a la hora de dejar de seguir algunos blogs y para quitar veinte de los seguidores que, supuestamente y sin que nadie lo hubiese notado, seguían el mío. Desde luego voy de culo si pretendo, como cantaba el brasileño Roberto Carlos, tener un millón de amigos. Una canción preciosa, por cierto. Y lo he hecho porque se trataba de personas o bien totalmente desconocidas, o que ya no escribían en sus blogs o que no me visitaban, ni comentaban aun manteniendo sus blogs en activo. Ni yo a ellos. Y los blogs serán muchas cosas pero lo que nunca deberían ser es, desde mi punto de vista, expositores de perfiles ajenos. Para hacerse publicidad, vaya. Tan ajenos que ni sé de ellos y a los cuales, con una alta probabilidad, yo mismo y lo que yo escriba les importe un boniato.

Tampoco es que tenga que dar explicaciones de lo que hago en mi blog, a la sazón, uno de los pocos sitios donde puedo hacer lo que me de la gana y donde mi voluntad es la ley. Pero, como dice el refrán, bien está lo que bien parece. Y que nadie se me asuste, pues en mi lista de seguidores siguen estando los que tienen que estar, esto es, los que se han ganado un huequito en mi vida real o en la vida ¿irreal? -mi blog-. Nunca supe cómo llamar a las vidas que transcurren en la red de redes, en los blogs, porque aquí dejamos un trozo de nuestra vida, encontramos amigos y compañeros, nos damos a conocer, etc.

Escriban o no escriban, comenten o incluso sin comentarme ni visitarme. Pero ahí están mis actuales seguidores, ya limpitos y relucientes, perfectamente colocados. No los quise borrar porque su estela es ya imborrable.

Huellas.

2011-02-15T02:49:00.005+01:00

Todos, para qué nos vamos a engañar, somos algo pretenciosos y nos gusta dejar huella, ser recordados, permanecer en el tiempo. Es una forma de no morir, de seguir vivo. Eso le iba a los romanos, lo cual quiere decir que no es nada nuevo y que de casta le viene al galgo.

Para algunos, entre los cuales me incluyo, es un auténtico placer saber que hemos dejado huella, que somos recordados, que alguien en este mundo se acuerda de nosotros. Me da igual que sea para bien o para mal o, mejor dicho, para lo que dicha persona considere que está o estuvo bien, mal o fatal. Me importa un pito que me quiten la razón, que intenten desmontar mis argumentos, que me digan tal o Pascual, que insulten, que me pongan mala fama, que digan por ahí, que comenten o que escriban. Ese no es mi problema, ni el de mi conciencia, que siempre intento no me de la tabarra y hasta el momento lo voy logrando para mi tranquilidad.

El caso es que nos recuerdan, permanecemos en sus cabezas, no pueden vivir sin nosotros, nos dedican espacio en sus vidas, nos dan ese poder. Poder de hacerles sentir bien o mal, de que tuerzan el hocico cuando oyen nuestro nombre, de ser protagonistas en sus vidas o de que se hagan la picha un lío.

Y yo tan contento de que me hagan sentir tan poderoso y de que me den la oportunidad de dejar tanta huella. No sabía que un servidor tenía tanto poder. Es un placer.

Viajes.

2011-02-12T18:05:00.007+01:00

Me dices que para esta Semana Santa te apetece hacer un viajecito, cambiar de aires, salir de Madrid, conocer otros sitios, probar sabores de cocinas diferentes, levantarte por las mañanas con el pensamiento de que todo te lo van a dar hecho, hacer un poco de turismo.

Y yo lo único que quiero es cruzar la frontera de tu ombligo, bajar más allá, repostar en tus labios, explorar los rincones y pliegues de tu cuello, deslizarme por tus piernas, atravesar el suave desierto de tu vientre, coronar tus dos montañas rosadas y adentrarme finalmente en tu volcán de fuego.

No me tengas esperando hasta Semana Santa. A ser posible quiero el billete para esta misma noche.

Lastres.

2011-02-10T18:37:00.008+01:00

No voy a permitirme el lujo de recrearme en recuerdos. La Universidad de la vida, la más dura y exigente, me viene enseñando desde no hace mucho y sin que yo me hubiese matriculado en ninguna asignatura voluntariamente que lo que mejor se puede hacer con los recuerdos es desterrarlos o, al menos, intentarlo cuando éstos se amontonan de vez en cuando en nuestra cabeza.

Poco me importa a fin de cuentas lo que he vivido en tal o cual sitio pero preferentemente del que acabo de llegar, las oraciones que cierta persona me enseñó allí cuando de niño me acostaba y le pedía que rezáramos -ella recitando frase por frase y yo repitiendo- el Padrenuestro o alguna jaculatoria. También desecharé por inútiles los sabores, olores y colores de todas aquellas tartas de kiwi, los buñuelos o las tostadas de aceite, tomate y sal para desayunar, aquel brazo de gitano que engullimos en un día, así como los exploradores que hacían mis delicias pues todo aquello era hecho solo para mí, el particular rey del lugar. Ni tantas otitis o infecciones de garganta que, por motivo de las corrientes que se formaban al abrir y cerrar las puertas de la casa o del agua del mar que se metía en los oídos de tantas aguadillas, yo padecía con la precisión de un reloj. Ni los baños a primera hora de la mañana, cuando la playa parecía nuestra, y antes de que medio Madrid tomara posesión de ella hasta que no la abandonaban por la tarde. Ni aquellos abanicos -algunos con las varillas rotas por mí- que se movían en las noches de calma chicha, hasta que quien intentaba combatir el calor con ellos caía rendida. Ni el primer sueño de la noche que siempre ocurría en la terraza, al compás del ir y venir de las olas que rompían a la orilla del mar. Tampoco las piernas en alto para combatir los problemas circulatorios, ni el arsenal de medicinas, ni algún que otro disgusto, que también los hubo. Ni su sonrisa, ni las canciones que cantaba, ni lo que hablaba, ni lo que callaba, ni todo lo que me enseñaba hablando o solo con la mirada. Aquel centro de mesa, una cesta con frutas de plástico, con el que todos los nietos jugamos sucesivamente. Ni los bolsones de tierra que se colaba de la playa y que casi diariamente recogíamos, ni hacer camas para tanta gente, ni esas comidas alrededor de dos mesas porque en una no cabíamos, ni aprender a nadar, ni cuando pescamos aquel barbo que, según quien lo degustó, estaba riquísimo. Aquellos viajes periódicos de ida y vuelta para renovar las pruebas médicas mensuales y recibir la correspondiente posología, las sábanas, cortinas y cojines manual y pacientemente elaborados para decoración de la casa en el mirador del rellano, en compañía de otras vecinas. Ni las meriendas de pan con plátano, ni las noches de programas del corazón o de cantantes, de andar por el paseo marítimo o simplemente de estar sentados viendo los luceros brillar allá arriba.

Todo eso no vale nada, ni importa. Quizá esto sea lo más difícil de digerir. Los sentimientos no son nada, no traen nada, no son motivo suficiente, no importan, no obligan. Solo duelen, como los recuerdos. Y generan malpagados. Y hay que joderse porque no queda otra, ni es posible hacer cosa diferente. Malpagados que, eso sí, no presentan problemas de índole moral a la hora de irse a la cama todas las noches, duermen como lirones y encuentran su felicidad en su conciencia limpia y satisfecha.

Sentimientos cruzados. Una rabia y una pena supongo que inevitables pero, al tiempo, un infinito agradecimiento a la vida -recordando las estrofas de una de sus canciones favoritas- por todo las cosas y personas que me ha permitido disfrutar, ver, conocer, saber y aprender. No me puedo quejar, a fin de cuentas, de lo que he vivido, de cómo lo he vivido, de los que me han rodeado, de los que me han hecho como soy, ni de cómo he vivido. Ya quisieran muchos, pienso francamente cuando me despedía a mi manera de todo aquello.

Pues llega el momento de que alguno o algunos de esos muchos me coja el relevo. Se cierra, me cierran o me obligan a cerrar, un ciclo de mi vida. Qué más da si lo que importa es que esta vida se compone de ciclos que se cierran y se abren y por los que hay que ir transitando. A fin de cuentas aquello formó parte de una parte de mi vida pues donde tengo que estar es aquí, donde están mi vida y mis amigos es aquí y es aquí donde tengo que desarrollarme, arriesgarme a abrir un nuevo ciclo y a saber desprenderme de él cuando a éste le llegue su fin. Porque a todas las cosas, ya sean animadas o no animadas, les llega su fin. Todo pasa. Y, aunque es duro, hay que saber desprenderse de los unos y de los otros y hacer que o dejar que la vida siga y nos lleve por aquí y por allá, explorando caminos, añadiendo personas e historias a la mochila y soltrando lastre de vez en cuando para hacer nuestro pasar por la vida lo más ligero de equipaje y sutil posible.

Muchas gracias por vuestras palabras, mensajes, ánimos, por estar pendientes y por vuestra especial sensibilidad y empatía. Definitivamente, mi sitio está aquí y lo demás es accesorio, superfluo, mundano, innecesario y una pesada carga.

Viaje al pasado (para no volver).

2011-02-02T21:20:00.008+01:00

Emprendo un viaje triste. El peor de toda mi vida, que yo recuerde. Mejor dicho, un viaje raro, de sentimientos encontrados. Contento por lo que hice, aunque nadie lo comprendiera en su momento, ni lo aprobaran, ni nos acompañaran. Siempre o casi siempre solos. No nos hacía falta nadie más, ni la sanción de los demás. Ahora, yo solo. Me asomo al balcón y aquello parece un precipicio, un sinsentido. La casa, la cocina, la playa, la luna reflejada en el mar y la mecedora sin ella. Parece una broma de mal gusto, un desierto, una playa desangelada. Porque para mí ella formaba parte de todo eso y ahora, sin ella, todo ello ha perdido buena parte del sentido y del ser que tenía. Ella lo llenaba, le daba sentido. Alrededor suyo giraban todas esas cosas y mi mundo era o parecía feliz, no necesitaba nada más. Contento por haber contribuido a dar una vida mejor, a hacerle ésta más llevadera y sencilla, más tranquila y calmada a quien tanto bueno me dio. No pretendía pagarle la diferencia o darle lo que pudiera a cambio porque lo que ella me dio no se puede pagar. Así era de grande, de inconmensurable y de maravillosa en su infinita y excepcional condición humana. Contento por haberle posibilitado que pasara casi veinte veranos a la orilla del agua, sin dolores, sin hospitales, sin merluzos a nuestro alrededor, sin prisas, sin nadie. Nosotros solos. Y el mar. Frente al mar.

Pero inevitablemente triste porque, al fin, aquello se separará de nosotros porque un papel y un montón de dinero están a punto de decirlo y/o sancionarlo. Nada puedo hacer por evitarlo, apenas se me reconoce el derecho al pataleo y para qué te vas a poner a patalear si nadie te va a hacer ni puto caso. Un pataleo interno, podríamos llamarlo, la procesión va por dentro aunque a veces se manifieste exteriormente. Llevar el duelo como mejor se pueda porque la separación de cosas materiales tan sentidas y unidas a nosotros o a lo que hemos sido, también tienen su duelo. Inconscientes, materialistas, me arrancan una parte de mí. No tan grande como la que me quitaron hace casi tres años, pero una parte a fin de cuentas. Y no se cansan, no cejan en su empeño. Una parte de lo que he sido, vivido, aprendido. Hasta que la mente sea capaz de no recordar en exceso, de desechar los recuerdos que vengan repentinamente primero de forma muy frecuente y, luego, de modo más pausado y natural. Desecharlos siempre porque, como siempre digo, los recuerdos son la peor cosa que se ha inventado. Nos atan, nos esclavizan, nos someten a dolores incurables en el alma tan fuertes como los que provocan las peores enfermedades y hay que librarse de ellos para seguir avanzando. No conozco otra terapia para combatirlos. Anular los recuerdos aunque totalmente no se puede conseguir dicho objetivo. Y, por favor, si usted es de los que cuando le vienen recuerdos a la memoria sonríe feliz, evite hacerme comentarios al respecto porque yo soy manifiestamente incapaz de conseguirlo y no tengo ganas de discutir con nadie. Tampoco me hable de tiempo que a mí, como medicamento, no me funciona. Ni me quita, ni me pone pero sí que hay días que me empeora.

Un viaje en solitario. Una soledad muy diferente de la que yo suelo hablar porque a mi me gusta la soledad, vivir a mi aire, hacer mis cosas sin dar cuentas a nadie y disfrutar de mi aun joven libertad. Pero hay otra soledad. La de no sentirse respaldado, apoyado, animado a hacer cosas. Siempre pegas, cosas mal hechas y problemas. Esa palmadita en la espalda que me falta para animarme a tomar decisiones importantes, para sentir que detrás de mi habrá alguien que responda si yo no lo puedo hacer. La soledad de no tener un aliciente por nada, la de verse solo en un momento en que se cierra un ciclo de la vida, se pone FIN a uno de los capítulos de mi vida. Y esas tres letras, FIN, no las pongo yo, me las hacen poner. Y no puedo rechistar, ni tampoco tengo derecho a ser comprendido.

La siento diciéndome que tengo que estar agradecido por lo disfrutado, que hay quien no ha podido vivir lo que yo he vivido y que las cosas materiales, todas, tienen su ciclo, su principio y su final y que atarse a ellas es cosa de necios. La encuentro ciertamente enfadada, de hecho, se la llevaban los demonios cuando a mi se me ocurría decir algo así delante de ella. Seré un necio pero ahora lo que siento es un desgarro en el alma, que se llevan algo y que yo, nuevamente, como hace casi tres años, no puedo hacer nada. Solo joderme, comulgar con la insensibilidad de la gente, dejar que pase el aguacero y superar el duelo.

Y no me hablen de recuerdos, que bastante voy a tener con los días venideros en los que haré un viaje al pasado para no volver jamás.

Mejor así

2011-02-02T03:37:00.004+01:00

El amor tiene sus cosas. Cosas peculiares, me refiero. La más, sin duda, ocurre cuando alguien se siente enamorado y, al mismo tiempo, piensa, intuye o sabe que lo mejor es vivir simplemente así. Simplemente así, sin más, sin intentar conquistar a quien ama, sin hacerse ver, dejándolo pasar. Enamorados, sin hacernos siquiera una vaga idea de lo que sería de nosotros si no tuviésemos cerca a la persona amada pero al mismo tiempo alejados conscientemente el uno del otro. Porque no se puede estar juntos. Sin rozarse, sin tocarse, sin dar tregua a las chispas que inevitablemente saltarían cuando uno de los dos naufragara en el océano de los ojos del otro. Sin dejar sin embargo de pensar en la otra persona, sin poder vivir sin ella o él pero cuidándose de llegar a más.

Es mejor vivir así, dice la canción, locamente enamorados, locamente separados, locamente juntos. Recreándose en la felicidad de este amor sin sentido, sin principio y sin final; sabiéndonos o creyéndonos con demasiada inocencia a veces merecedores de un lugar en su corazón por ínfimo que sea. Regalando el nuestro como si no lo necesitáramos para seguir viviendo. Como si, por estar precisamente enamorados, el mero hecho de saber de la otra persona, de verse de tanto en tanto, de cruzarse por la calle, de verla a través de la ventana, etc., fuese razón más que suficiente para vivir felices. Colmados. Conformados. Felices dentro de la conformidad. Sabiendo que está pero que lo mejor es no intentar nada, no hacer nada, no dar ningún paso, dejarla pasar. Sabiendo que será un amor inolvidable pues, aunque no se pueda vivir con él, tampoco nos deja vivir sin él. Vivir sin saber muy bien qué está pasando, por qué esto, por qué ahora, qué sentido tiene, cuál es la razón de tamaño sinsentido y por qué a nosotros; y preguntándonos qué sería de nosotros si la otra persona no estuviera a nuestro alrededor.

Un amor imposible, incongruente, inconveniente, perjudicial para ambos o para algunos de los dos. Un amor donde lo peor sería estar juntos, un amor para hacerse daño, para desgarrarse el alma, para no dejar que pase y para no librarse nunca de él. Un suplicio de amor. Un amor que se convierte en condena.

Escribir.

2011-01-30T00:23:00.012+01:00

Ya he dicho en muchas ocasiones que hay veces que me pongo a escribir y no sé sobre qué porque solo me apetece escribir pero no me encuentro inspirado, no tengo tema alguno que desarrollar, ni las ideas fluyen con mucha agilidad.

Es el gusto de escribir por escribir pues a quienes nos gusta esto de darle a la tecla o a la pluma -entiéndase esto último en sentido literal-, el escribir nos da placer. Hay quienes redactan primero en papel lo que luego transcriben en su blog y otros, como yo, que escribimos directamente sobre la plantilla del blog no sin antes de darle a "publicar entrada" haber repasado, releído y corregido el escrito varias veces, todas las necesarias para que quede como se desea, no haya errores, ni faltas ortográficas, ni errores de estilo. Que servidor es muy estiloso, todos los que me conocen lo saben.

Hay quienes tienen líneas bien marcadas a la hora de desarrollar temas en sus blogs y otros a los que eso nos trae sin cuidado. Los primeros siempre tratan los mismos temas, respaldan las más diversas causas o se dedican a reflexionar, por no hablar de blogs de contenido para adultos. Los otros escribimos según nos viene la inspiración, afectados por el día a día, por anécdotas ocurridas, por lo que leemos o vemos en los medios de comunicación o por nuestra experiencia personal.

Algunos escriben relatos de ficción o mezclan la realidad con aquélla y no se sabe muy bien qué es verdad y qué invención. Pero no es asunto del lector alzarse como juez y tratar de discernir si lo que ha leído es verdad o mentira o medio mentira. Eso es cosa de necios. Y de trolls -de profesión: revienta entradas-. Los lectores inteligentes comentan lo que han leído y les importa tres cojones -con perdón- si el escrito tiene kilo y cuarto de mentira y tres cuatros de verdad. Porque cada uno escribe lo que le sale de las narices en el blog que gobierna, faltaría más. Otros hacen de su blog casi un diario personal, un sitio donde expresarse poética o literariamente y otros un lugar donde contactar con amigos aprovechando las diversas temáticas de unas entradas principalmente vinculadas con peripecias o situaciones ocurridas en la vida real. En mi caso, creo, este blog es un lugar donde expreso ideas, alguna reflexión o queja vinculada con mis situaciones personales diarias y, especialmente, sentimientos, recuerdos y nostalgias. Sentimientos de amor en todas sus vertientes, los que me siguen saben bien a qué me refiero con esto.

Escribir, para mí, es toda una terapia. Me mantiene en contacto con gente que me gusta e interesa y con quienes me lo paso bien, me permite expresarme, leer opiniones de personas ajenas a mis situaciones y me hace aprender. Me recuerda que no estoy solo en el mundo, que las mismas cosas se pueden vivir de muchas formas diferentes y que hay tantas formas y posibilidades como personas hay en el mundo. Que ninguna es la verdadera o la buena o la más efectiva, sino simplemente una opción más. Que estamos de prestado, que la vida debería ser más simple de lo que la hacemos y que prácticamente somos como marionetas movidas por no sé muy bien quién, a su antojo, para conseguir no sé muy bien qué. Y, de repente, el teatro de marionetas se acaba. Toca a su fin y si te toca quedarte, lo haces con tres palmos de narices. Aprender que mis problemas no son nada en comparación con los de los demás, que no se hunde el mundo en mi gota que parece un océano, aprender a hacer las cosas de otra manera, a pensarlas de forma diferente, a proceder de distinta forma y a aprender de la diferencia. Que todo es válido mientras no se interfiera, ni moleste, en la vida de nadie; que nada ni nadie es condenable o censurable siempre y cuando actúe sujeto a la ley del respeto al prójimo y que la mentira, por mucho que se insista, no puede nunca pasar como verdad.

Larga vida, pues, a Ensuciando la Red, a sus amigos y a cuantos se quieran sumar a seguir aprendiendo. Muchas gracias.

Materialidades.

2011-01-26T00:51:00.005+01:00

Que sí. Todo tiene su tiempo y su momento y hay cosas materiales -bienes, posesiones, artículos en general- a las que se les acaba el ciclo. Y cuando eso ocurre hay que saber replegarse, retirarse a tiempo, no enquistarse, no insistir, no ponerse terco. Tampoco hacerse sangre, dolerse uno mismo o traumatizarse en caso de que sea imposible, no conveniente o demasiado arriesgado darle más vida o continuidad al bien material de que se trate. Se acabó. La experiencia pasó y llega el momento de marcharse, de desprenderse, de recoger los bártulos y de agradecer lo que se ha vivido gracias a dicho bien. Marcharse con una sonrisa, una mirada al Cielo agradecida y un muchas gracias en voz alta por todo lo que había en el mundo antes de que uno llegase, de lo cual se ha podido disfrutar.

Nada es para siempre, nada es eterno. Y aceptar eso no es un problema, es solo un ejercicio de humildad que todos tenemos que hacer. Y de darse cuenta de que lo mejor es ir ligeros de equipaje, no con las maletas llenas de dependencias materiales. Un problema es una enfermedad incurable, un padecimiento irreversible, un dolor, una depresión, un túnel sin luz al otro lado, una dependencia, un fallecimiento o un sufrimiento personal por cualquier causa. Cosas por el estilo. Eso sí son problemas. Lo otro solo da pena, una pena temporal e inevitable porque, de algún modo, perdiendo lo material, es como si perdiéramos una parte de nosotros, de nuestra infancia, de nuestra vida, de nuestro imaginario vital. Perder nuestras referencias, lo que nos une a las cosas y a los sitios, los espacios vividos, lo que en definitiva nos ha hecho ser como somos. Lo que ha sido nuestro, lo que nos ha hecho felices, lo que ha sido escenario de nuestra vida o parte de ésta. Y solo te queda el derecho a recordar. Y los recuerdos, por mucho que diga la gente, son agrios. A mí no me despiertan tantas sonrisas y alegría como la gente dice que provocan. Será que soy mutante.

Hay que saber desprenderse de todo aquello material de que nos servimos, que habitamos, que utilizamos o con lo que nos adornamos. Hay que saber ser desprendidos. No desarrollar apegos tan fuertes que, luego, provoquen una incapacidad terrible de deshacerse de dichas cosas, cuando a éstas les llega su fin. Y esa incapacidad, ese ansia por acaparar, provoca a su vez dolor. Dolor por lo que se pierde, que se ve incrementado por la actitud que se adopta al no aceptar el fin de lo material.

Habrá que aceptarlo, repetirse esto muchas veces al cabo del día y, en la medida en que se pueda, no dar tregua a los recuerdos. Y que pase cuanto antes, sin doler en exceso y con cosas siempre en mente para evadirse.

Hijos de...

2011-01-23T19:38:00.004+01:00

Llevo mucho tiempo, no se crean que esto se me ocurrió ayer por la tarde mientras disfrutaba de un delicioso café con caramelo con alguna gente por Madrid, dándome cuenta de lo importantes que son los hijos de puta o supuestos hijos de puta en nuestra vida. Son esenciales, no se puede vivir sin ellos. La vida sería diferente, tendría otro color. Son, diría yo, nuestro alter ego.

Y es que hay gente que piensa que están rodeados de hijos de meretrices en el sentido metafórico del término, a excepción de aquellas personas a las que consideran sus amigos, a los cuales suelen tener bastante endiosados y no dudan un segundo en cubrirles públicamente con todos los halagos inventados y por inventar -por mucho que hay algunos que se endiosan ellos solos, no les hace falta la colaboración de nadie. Ésta suele ser la gente más necesitada, los que no aportan nada a nadie, los que están vacíos y suenan a hueco, los que provocan incontinencia intestinal y hasta generan una pena que a veces roza la compasión y se tienen que alabar sus virtudes ellos mismos porque ninguna otra persona sobre la faz de la Tierra está dispuesta a hacerlo-. Pobres. Como les decía, esta actitud de alabar a sus amigos reafirma a los muchos miembros que tiene la populosa Asociación de Damnificados por Hijos de Puta, les sitúa donde tienen que estar y hace que crean que su mundo es perfecto, que quienes les rodean les aman profundamente y que no tienen carencias de nada. Y que los supuestos hijos de puta son todos los demás, tanto los que hacen algo feo como los que no pasan por el aro de determinadas cosas. Enemigos a batir, pues. Que a dichos amigos de los pertenecientes a la antecitada Asociación -especialmente a los que se endiosan y/o quieren que los demás se conviertan en satélites suyos-, las putas puedan proclamarlos objetiva y honoríficamente hijos suyos con distintivo rojo, ya es harina de otro costal. Si ellos supieran lo que les quieren…, dicen muchos. Pero eso no les interesa tanto a los asociados. Son felices viviendo así. Lo contrario significaría alterar su vida, modificarla, verse en la obligación de elegir quedándose con unas cosas y/o personas y mandando a la mierda otras, provocar un terremoto, desubicarse y para eso hay que tener dos cojones, dejar de comportarse servilmente y desarrollar un pensamiento independiente. Mucho pedir, me temo.

Lo que sí es verdad es que me hago cruces cuando me topo con alguien que dice haber tenido una experiencia con un hijo de puta o supuesto hijo de puta pues, por lo común, los hijos de puta tienen novena. Novena de nueve días, de nueve meses y estoy empezando a sospechar que de nueve años también. Aparecen los hijos de puta o supuestos hijos de puta, hacen la supuesta putada -horrible en todos los casos que conozco-, y se largan pero dejando huella. Nunca falla. Sus efectos malignos se extienden a lo largo de varios meses y, aunque juren y perjuren que les tienen olvidados y les desean desdichas sin cuento, los afectados están continuamente recordando sus afrentas, sus actos, lo que hicieron y lo que tanto les dolió. Lo necesitan para reafirmarse. El supuesto hijo de puta va y viene, sale en conversaciones, cansa al personal y hasta aparece en balances de fin de año condicionando la valoración que se hace del mismo. Mi año fue una mierda porque me cogí una depresión por esto y por aquello…, tiraría mi año a la basura por las putadas que he sufrido…, espero que el año que viene tenga que padecer menos hijos de puta… Penas sin cuento, rechinar de dientes, invocación a todos los dioses para que caigan sobre los supuestos hijos de puta las más terribles maldiciones. Y que no salen de ahí, que no lo superan.

Eso por no hablar de qué entiende cada cual por hijo de puta. Hay hijos de puta que lo son porque lo son. Y cualquiera que se los tope los padece. Pero como todo en esta vida, el término se usa por exceso y hay hijos de puta que son todo lo contrario o que han sido calificados de tal manera porque hay quienes tienen la necesidad de que así sea. Para reafirmarse, les decía. Porque hay quienes necesitan tener una persona de quien echar mano para colocarle el sambenito de hijo de puta, para pisotearle, para hundirle, para que todos se crean el cuento tal y como ha sido montado e, incluso, para hacer que el supuesto hijo de puta se coma los marrones que se deberían haber comido otros.

Pero la vida no es justa, esta reflexión tampoco se me ocurrió ayer, y yo solo puedo afirmar que me maravillo de ver hasta qué punto mucha gente condiciona su vida, sus reflexiones, sus conversaciones, sus valoraciones, sus amistades, etc., a los supuestos hijos de puta. Te deseo un año mejor, le dije yo hace como tres semanas a un conocido, si solo se te ocurre resaltar de tu 2010 la intervención de un hijo de puta y dedicarle a éste más de veinte minutos de una conversación que duró treinta. Vaya mierda de año, sentencié. Sin darse cuenta, le estaba dando al hijo de puta una importancia que supuestamente no se merecía porque era un tal, un cual y un Pascual. Supéralo, chaval, supéralo, que ya va siendo hora, que de eso hace ya tanto tiempo. Y si te sigues acordando del supuesto hijo de puta será, una de dos, o que no tienes la conciencia muy tranquila y necesitas llamárselo cada cinco minutos para concienciarte tú mismo de que eso es así -en caso de que el hijo de puta sea supuesto- o que no tienes capacidad de superar y pasar página -en caso de que el hijo de puta lo sea realmente-.

Y, entre tanto, yo me pregunto. ¿Será que necesitamos un hijo de puta en nuestra vida sobre quien vomitar nuestro odio y las frustraciones que acarreamos y para que nuestro mundo siga siendo el que es, sin cambios, sin cuestionamientos de ningún tipo, todo maravilloso?, ¿Será que cuanto más se repita, más hijo de puta parece la persona a quien nos refiramos?, ¿Será porque los supuestos hijos de puta no son tan hijos de puta y sí lo son quienes se permiten el lujo de ir por la vida impartiendo justicia a su manera y sentenciando lo que cada cual es públicamente, con escarnio, a traición e insidiosamente?

Ya está bien, joder, ya está bien, siempre con el mismo rollo. Que lo superen y, si no, que pidan cita en el especialista para que les mire la psique.

Solo tú.

2011-01-20T15:41:00.013+01:00

Ya está todo -y todos- en su sitio. Yo, donde siempre. Y tú a mi lado, ya de vuelta. Por fin. Todo en orden. Tú y solo tú.

Ya los amaneceres son y serán diferentes. No serán fríos, sino cálidos como tu cuerpo. Porque el sol de tus ojos me calentará, me cobijará de las heladas y me protegerá de las inclemencias. Los bostezos, el tedio y el aburrimiento darán paso a la esperanza de ver tu sonrisa cada día, los combatiremos con tu voz y con la ilusión de fundirnos en un beso eterno bajo la misma marquesina del autobús de siempre sin importarnos lo que pasa fuera, los problemas que siempre tiene la gente para guardar cola o si algún autobús se nos escapa. Solo me importas tú, solamente tú.

El trabajo no será una pesada carga pues se nos pasará volando. Porque nos tenemos ganas. Ganas de salir, de andar, de beber, de comer, de correr, de todo. Pero de todo contigo. Ganas de mirarte y no distraerme con ninguna otra cosa, por muy bonito que sea el paisaje. Sentir que tu luz cura mis heridas. Y ya no parecerá que soy sordomudo, sin tener nada que contarle a nadie. Ahora puedo decir que has vuelto, que ya no estoy solo, que el sol sale todos los días para mí aunque el cielo esté encapotado y con este feo color de panza de burro, que dos ojos marrones son los que me guían y me aguardan a la salida, que he retomado la senda del deseo, que me he perdido en ella de nuevo y que me quiero condenar contigo. Plácida condena. Una condena contigo, solamente tú.

Que he recuperado mi sonrisa porque tú me contagias la tuya y me recuerdas todos los días que hay que reír más que llorar, que esta vida es un carnaval, que hay que vivir más que morir y que si se trata de morir tenemos que hacerlo yo por ti y tú por mí. Morir dentro de tu abrazo. Que vuelvo a soñar todas las noches mientras duermo en torno a tu ombligo y me despido de cada parte de tu cuerpo, navegando entre caricias y olas de placer de un inmenso y azulado mar que eres tú, transcurriendo noches de luz de luna y llenas de luceros blancos brillantes que tú me das. Noches en que me das las estrellas y en las que llego a tocar el cielo con mis manos temblorosas mientras me susurras al oído cualquier picardía, haciéndome surcar los océanos de tu voz, y llevamos las caricias y los besos más allá. Hasta donde no se puede más. Para que nunca nos dejemos de amar. Amarte a tí, solamente tú.

Qué cosa sentirte entre mis brazos y entregarme a ti sin cuartel y sin oponer resistencia hasta el amanecer. No poder parar, deseando volver a repasar la geografía -hace años estudiada- sobre el mapa de tu piel, con la única escala de mi deseo y del corazón que se me sale por la boca, buscando el tesoro, comprobando si las cordilleras del placer siguen en el mismo sitio, si los ríos del deseo nacen en el mismo lugar que yo aprendí y en cuántas provincias podemos dividirnos mientras jugueteo con tu ombligo. Qué bonito el azul con el que pintas mi cielo, el naranja del Sol, el turquesa del mar, el blanco de la cal, el verde de los árboles, el marrón de las hojas caídas del otoño y el arcoiris que sale después de la tormenta. Saber que ya no soy ese viejo perdedor y que ahora solo me resta ganarlo todo contigo. Solamente tú.

Todo esto es lo que me das solamente tú. Solamente tú. Antes tú, mientras tú, luego tú, cada tú, algo tú, todo tú, siempre tú. Solo tú. De todas las formas -despierta, dormida, alegre, cansada, entristecida, a mi lado, buena, mala, vestida, desnuda, abrazados, separados, sin miedo-, siempre tú y solamente tú.

NB: Para la elaboración de esta entrada, se han usado como fuentes inspiradoras dos canciones. La que puede escucharse en esta misma entrada y la pieza "Siempre tú" de Ana Belén -algunos fragmentos de ésta en el último párrafo de la misma-.

Me pones.

2011-01-15T12:50:00.003+01:00

Me pones.

A pesar de tus rarezas, de tus idas y venidas, de tus secretismos, de tu hermetismo, de que no sé qué pasa por tu cabeza, de que no me cuentas más que lo que quieres reservando el resto para no se sabe quién, de que no entiendo muchas cosas de las que haces y de que no comprendo el resto.

A pesar de que hay días que me pones caras raras y otros que no me pones ninguna cara, de que no me dejas explorarte, de que eres insondable, de que a veces pienso que tus piernas me ponen en el camino del abismo, de que creo que amando morimos y de que de vez en cuando pienso que te gusta ponerme no a cien sino a sufrir.

A pesar de que siento que me pones en peligro, de que tengo que tenerte miedo, de que no eres de fiar, de que contigo tiemblo, de que eres profundamente ingrata.

A pesar de que me pones de los nervios, de que no sé qué ponerme y de que no sé qué llevas puesto cuando nos vemos.

A pesar de que me pones enfermo por tu falta de conciencia, porque siento que jugamos al ratón y al gato, porque tan pronto nos rozamos como nos alejamos y todo queda igual.

A pesar de que me pones del revés cuando compruebo que no somos más que un sueño imposible y que solo se hace realidad de noche, una quimera, un par de hojas caídas que bailan y vuelan irregularmente y a veces juntas al ritmo del viento del otoño.

Y a pesar de que me pongo peor cuando nos separamos y de que es entonces cuando no me importa nada, ni mi vida tan siquiera.

El caso sorprendente es que, a pesar de todo, me pones.

Viejo perdedor.

2011-01-12T21:30:00.011+01:00

Sábado por la noche. Estoy sin ti. Me siento solo, como desamparado, perdido. Aunque eso es así, decido salir. Ando sin rumbo, exhalando bocanadas de vapor de aire por la boca y la nariz. Las manos enfundadas en los guantes y cubierto por mi abrigo largo de paño. No sé adónde ir, pero mis pies me dirigen al mismo sitio de siempre, tu favorito.

Tomo asiento. Estoy solo. Te extraño. Mi gesto, mi alma, mi semblante es como si estuvieran de luto, guardando tu ausencia, tristes. Mis manos vacías, mis pies cansados y todo mi ser alrededor de ti, en torno a ti, intentando imaginarte, dibujarte en las estrellas, tenerte en la distancia. Derrotado. Vacío. Hueco. Algo me falta. Me presento en el local que tanto te gusta quizá por eso, porque te gusta y porque es relajado y porque, bajo su luz anaranjada tan tenue y apagada, hemos tenido miles de conversaciones, cientos de miles de miradas furtivas o deseadas, otras tantas confesiones y, por supuesto, cientos de interminables besos.

Ahora que te has ido, necesito pensarte, imaginarte sentada a mi lado, en el sofá de aquel local. A las tantas de la madrugada. Derrotado. Me gustaría hablar contigo, decirte que te amo, que no puedo estar sin ti, que eres la noche y el día, el principio y el fin, mi mundo, el sol en torno al cual orbito, mi todo. Necesito oler tu colonia, dejarme guiar por ella hasta tí. Creo ver tu estela pero miro a un lado y a otro y no estás. Será que te llevo incorporada en mi boca, en mi olfato, en mis ojos, en todo mi ser y que te veo hasta donde no estás. Estoy sentado en el sofá que más te gusta. Solo hay parejas felices, amigos, grupos de gente charlando tan alegremente alrededor. Y yo sin tí, qué injusta es la vida, pienso. Ya no quiero más fines de semana sin ti, más ausencias, más soledades, más noches vacías.

Enfrente está ese órgano o piano pequeño, siempre cubierto por una sábana verde que no permite ver bien lo que es, que hay allí. Me imagino sentado en él, la copa medio vacía descansando encima del mismo, haciéndolo sonar, golpeándolo con fuerza interpretando la serenata más triste. La nostálgica y llorosa melodía de un sábado sin ti. Una noche de sábado de no importa qué mes. Al piano. Cantando mi historia, trovando tu amor, haciéndote presente a través del pentagrama en una atmósfera que aun toleraba el humo del tabaco. Bebiendo triste, cuerpo sudoroso, apestando a local cerrado y a pena inconmensurable, muerto de rabia contenida, con la barba de tres días, desaliñado, la corbata negra mal ajustada y la chaqueta manchada de no sé qué, golpeando el piano una y otra vez, gritando más que cantando. Hasta dolerme. Hasta emborracharme. No sabiendo lo que hago. Perdiendo el sentido común que siempre me acompaña porque sin ti nada tiene sentido, ni siquiera el sentido común. Sintiéndome un perdedor, cantando una y otra vez, sin reconocerme al no tener estos días a mi lado el reflejo perfecto que encuentro en ti, vencido por una mujer, vencido por ti. Sin que a nadie alrededor le importe lo que me pasa, lo que siento, por qué lloro y por qué canto tan triste. Sin que nadie se acerque a consolar esta soledad que me aprieta el alma, que me hiere, que me atosiga, que me mata el deseo, que me duele y que me lleva a perderme en el azul infinito de tu playa, en el marrón de tus ojos y en el recuerdo de lo que fue y de lo que seguirá siendo cuando vuelvas.

Te espero aferrado a este piano, interpretando nuestra eterna canción.

Fumata blanca.

2011-01-09T20:39:00.013+01:00

Yo no sé si alguna vez he contado mi primera experiencia en lo que a crematorios se refiere y cómo salí escandalizado de allí y rezando porque nunca diera con mis huesos en un sitio como aquel.

Pues bien, fue hace un año o cosa así. Un familiar de un amigo falleció y uno, que es muy cumplidor, no quiso dejar de acompañar a su amigo en aquel triste momento, recién salido como estaba yo de una experiencia similar. Las comparaciones son odiosas, dicen, pero resultaron inevitables por la cercanía de dicha situación y, sobre todo, por lo diferente que fue.

Debería anotar que soy una persona muy seria, poco práctico, un tanto flemático y amante del protocolo o, mejor dicho, del saber estar y saber actuar en cada momento con el debido respeto, rango y educación. Posiblemente sean tonterías a juicio de la inmensa mayoría de mis lectores pero, qué le vamos a hacer, cada uno está a sus tonterías e invierte su tiempo en lo que considera oportuno. Ande yo caliente y ríase la gente, que dice la jaculatoria.

En el tanatorio pude comprobar que lo que experimenté yo unos meses antes, se repetía exactamente igual en una ciudad distinta y con gente diferente. La gente va a semejante sitio a gritar, a molestar, a no respetar el duelo, a encontrarse con la familia, a tomarse un refresco con los compañeros del trabajo o los vecinos de la Comunidad y a molestar a la familia hablando gilipolleces y con su palabrería vacía y absurda. Son los hombres y mujeres que yo llamé del tiempo porque decían siempre lo mismo, cuales loros de repetición:

-"Ya verás como cuando pase el tiempo lo ves todo el otra manera"

O la otra versión:

-"El tiempo todo lo cura".

Y una mierda, pensaba yo muerto de la rabia. Pero mi flema y seriedad me impedían, con un cuerpo presente que me tocaba directamente por parentesco y al que adoré en vida, poneme irreverente y descortés y dar el cante.

El caso es que me fastidió que eso se tomase como algo folclórico, un mero acto social y un ir a echar la tarde al tanatorio, aprovechando el luctuoso hecho. Si usted no siente nada y le importa tres pepinos el difunto y solo va a charlar, es mejor que no vaya. Y ya charlaremos en el banco de la calle, que yo no me voy a enfadar si no viene usted por allí. Como digo, esa parte del ritual fue parecida en ambos casos.

Donde el ritual variaba fue, lógicamente, en la parte final. Mi familia tiene otros "gustos" -dentro de que te vas a disgusto- para la eternidad y eso supone un ritual más largo, más tradicional pero, permítanme decir, más respetuoso, más humano, sin prisas, sin producción en cadena. A nosotros nadie nos metió prisa y preparamos una ceremonia en su parroquia de toda la vida muy humana, pensando siempre en lo que le habría gustado a nuestra difunta, con sus vecinos y amigos, donde todos leyeron lo que quisieron, donde hablaron cuantos así lo estimaron y tratando de convencernos de que ella no estaba en el arcón que teníamos enfrente sino con nosotros, sentada a nuestro lado, en cada banco, con cada amiga. Celebrar la vida en lugar de la muerte. Hubo de todos menos misa porque, además, por la semana en que cayó, no podía haberla. En fin, no sé si me explico.

El caso es que la familia de mi amigo optó por incinerar. Allá que nos fuimos, por la mañana muy temprano. Yo, en plan explorador, si se puede decir, a ver qué era eso. Creo que íbamos los primeros. Aquello era nuevo para mi, no había estado nunca en un ritual de esas características y salí indignado. Ya desde el tanatorio, los operarios del mismo metiendo prisa a la familia para que abandonaran la sala que, al parecer, andaban escasos de espacio y ésta tenía que estar lista en media hora para otra familia.

Llegamos al crematorio, un sitio que parece un capilla, pensé. Pero estaba cerrada. De no sé dónde salió una señorita vestida de gris para que la familia firme no sé qué papeles, cosa que en el otro ritual no existe. Bajan al difunto del coche, lo ponen en un carrito y lo meten a la capilla. Vuelven a cerrar la sala. Qué cojones se cocerá ahí dentro para que tengan que estar las puertas cerradas. No me gustan esos secretismos. A mí me gusta verlo todo, que no me separen ni un minuto, luz y taquígrafos, claridad meridiana y comprobar al final con mis propios ojos que todo ha quedado dispuesto como se quería, sellado, tapado y floreado. En este otro ritual todo eso no se puede hacer.

Abren la capilla. Entramos todos. No he visto cosa más simple y fría en mucho tiempo. Un Cristo colgado de las alturas, nunca mejor dicho, y una imagen mínima de la Virgen. A cada lado, cuatro bancos de madera y todo el mundo de pie en torno a la puerta. Al fondo, un cura en vaqueros. Muy postconciliar todo. A su izquierda una especie de hornacina vacía. A su derecha otra hornacina donde estaba el arcón. Empieza la ceremonia. El cura en vaqueros lee un par de lecturas del Nuevo Testamento, creo recordar, y hace una breve disertación acerca de la vida que sigue, el alma que trasciende y va a Dios y la esperanza en que tenemos todos que vivir de volver a ver a nuestros familiares y de que la muerte no es más que un paso, no es final. Eso decía. Todo eso para acabar afirmando solemnemente:

-"Bueno, esto se puede creer o no creer pero si se cree se vive mejor, con más esperanza, pero también es lícito vivir sin creerlo".

Tócate la seta. Para decir eso más vale que le preguntes a la familia si creen o no. Y si creen, adecúas tu discurso en términos religiosos. Y si no creen, cuentas un cuento y santas pascuas. No hace falta acabar diciendo esa majadería. Ya sabemos todos que eso se puede creer o no, no hace falta ser tan políticamente correcto que ya quedas mal.

Lo tétrico vino a continuación. De repente, el cura en vaqueros extiende el brazo sobre el altar detrás del cual se encontraba y pulsa un botón o interruptor. Fíjate qué modernas son estas cosas que nos van a poner un poco de música o una proyección de algo en la otra hornacina y hacia allí que miré. Cuando veo que, en la hornacina ocupada por el féretro, empieza a correrse una cortina verde que llegaría hasta el suelo. Antes de que llegase al final del recorrido, vemos que el suelo empieza a moverse y el arcón comienza a bajar a no se sabe dónde. Ni a Dios, pensaba yo, en su infinito poder se le habría ocurrido mejor puesta en escena. A todo esto, el cura en vaqueros nos avisa que la ceremonia ha acabado -es tan moderna, que nadie se enteró de que había llegado a su fin- y que el familiar saldrá por la puerta de atrás siete horas después metido en una jarrita con su nombre en una plaquita.

Empezamos a salir de la capilla y, antes de que mi amigo y yo saliésemos, ya estaban introduciendo en la hornacina al siguiente difunto y los operarios empujándonos porque tenían que volver a cerrar la puerta ya que, al parecer, es todo un secreto lo que se cuece detrás de la puñetera cortina verde, que nadie lo puede ver. Cuando ya estábamos en la calle, llegaba el siguiente coche. Producción en cadena, que yo lo llamo.

Y, mientras la familia se abrazaba y recibía nuestros besos y abrazos, cometo el error de mirar al cielo. No buscaba nada, también podía haber mirado a la derecha o al suelo. Pero maldita la hora en que miré hacia arriba porque tuve tanto tino que mis ojos se fijaron en una chimenea que sobresalía por detrás de la capilla y de la que empezaba a salir un humo blanco. Fumata blanca, la mejor metáfora de la asunción de los muertos a los Cielos. Podían esperarse a que la familia se fuese, pensé, y a mi solo me entraron ganas de largarme y de llegar a casa para pedirle a los míos que, por favor, si me voy antes que ellos, que hagan lo que quieran conmigo menos eso.

Te vas.

2011-01-07T15:29:00.011+01:00

Te vas.

Ya sé, un viaje de una semana. Enseguida vuelves. No hace falta que me lo recuerdes pues no me hago a la idea. Pero si siete días son nada y menos, me dices. Ay, si supieras lo que suponen para mi siete días sin tus labios, sin tus caricias por mi espalda, sin la curva de tu rabadilla, sin pasión, sin tus pantalones chinos decorando el suelo de mi habitación, sin el calor de tu cuerpo y sin el que desprende el mío cuando nos tenemos, cuando estamos, cuando vivimos.

Siete días con tu silla vacía, donde mi sofá parece un desierto inmenso, mi casa un espacio lúgubre y vacío que no hay forma de llenar y en el que el silencio de nuestras conversaciones me vigila y me mata y mi cama un prado arrasado por la sequía, agostado, muerto, sin vida. La sequía de nuestros besos, de nuestras humedades, del sudor. Siete días donde me encontraré perdido, sin rumbo, sin norte y donde cada minuto no podrá pasar sin dolerme por no oírte, por no verte y por no vivirlos contigo. Porque mi camino empieza y termina en tu espalda, en tus pantalones, en tus manos, en tí. Y donde el viento que sopla solo me huele a tu colonia. Siete días que no acabarán arrancándonos la ropa a mordiscos, siete días de tregua forzada para mis labios sedientos de tu boca y de tus rincones, siete días sin sentir que tan pronto subimos al Cielo como bajamos al inframundo en el que ya estamos condenados porque mi carne es débil y la tuya el mayor pecado para mí, siete días sin sentir que solo nosotros dos habitamos el mundo, que no existen las horas, que no hay prisa, que somos dos juguetes en manos de dos personas enajenadas, sin juicio, sin cabeza, inconscientes. Porque el juicio me lo robaste cuando te ví, te lo llevaste con el rebufo de la estela que dejaste al pasar. Siete días donde lo mismo da abajo que arriba, que sometido que sometedor y donde no nos importa saber que esta lujuria nos lleva por el peor camino, camino del que no queremos desviarnos o hacer alguna parada para distraernos con otros menesteres, con otra gente, con otras cosas.

Tres días donde lo único que me queda son los restos de los besos que tatúas en mi piel y el resguardo de los sueños que, sin necesidad de estar dormido, tengo contigo haciéndonos mil travesuras, devorándonos o simplemente viviendo cada día con sus anécdotas y peripecias.

Si tú hubieses sido consciente de lo que de verdad van a ser estos siete eternos días, no te habrías ido. Que no te extrañe que esta tarde vaya a la Guardia Civil para ponerte una orden de acercamiento.

A los Reyes.

2011-01-04T20:22:00.006+01:00

Descuiden, que no les voy a martirizar con mi extensa carta a los Reyes Magos, ni con mi relación de propósitos para el nuevo año, ni con una sucesión de buenos, permanentes, repetitivos, bonitos y vacíos deseos que quiero que me traigan o cumplan para este año. Y que, pese a pedirlos una y otra vez, nunca se cumplen. Hace tiempo que perdí la inocencia, por desgracia, y ya no estoy para hacer grandilocuentes peticiones a SS. MM. de Oriente tal y como está el patio y después de tantas cosas vistas, vividas y oídas. Sería absurdo y una pérdida de tiempo.

Pero es imposible no contagiarse de la inocencia de los chiquillos y, sobre todo, no conmoverse ante esas ganas locas de que llegue el Día de Reyes y puedan ver si éstos les han traído lo que deseaban. Es, quizá, una de las mejores cosas de la Navidad: la ilusión de los niños y el recuerdo que eso nos trae inevitablemente.

Y yo, qué le vamos a hacer, también estoy ilusionado. Y me gustaría, si me permiten, pedirle a los Reyes Magos que durante 2011 pueda atar mi lujuria a la pata de tu cama para devorarte cada vez que nos dejemos llevar por nuestras ganas, que pueda seguir llenando mi tiempo de ti, que pueda seguir perdiendo mis manos en la curva de tu rabadilla, seguir descubriendo lo que de salvaje encierras y seguir mojando con nuestro sudor tus sábanas. Y que tú sigas dibujando mi cuerpo en cada rincón de la habitación sin que te sobre un pedazo de mi piel, que mi boca sepa a ti y mi cuerpo huela a ti. Que nunca te tenga que reclamar, ni llamarte en silencio, ni llorarte en medio de la oscuridad, ni buscarte por no sé dónde. Que nunca te conviertas en una sombra de lo que fue, en un vano recuerdo, en una nostalgia, en un dolor. Que nunca te tenga que llamar, sino que vengas tú sola. Y hacerlo otra vez. Y no cansarnos. Y que estos momentos de loco placer, estas ansias sin freno, esta lujuria desbocada, esta pasión enloquecida, este carrusel de locura a fin de cuentas, no acaben nunca.Y las sábanas de fieles testigos mudos de nuestras largas noches y abrigo de nuestra locura abrasadora. Como la noche de ayer.

A los Reyes les pido, pues, otras muchas noches iguales.

Feliz 2011.

2010-12-30T19:36:00.036+01:00

Para seguir el camino no quiero cargar con maletas grandes, ni arrastrar enormes cajas repletas de mil trastos, ni ataduras físicas y morales, ni dolores, ni pesares. No quiero nada que empañe mi camino, que oscurezca la sonrisa de un niño, la compañía de un amigo, unos ojos alegres, el ir y el venir de las olas del mar o la belleza de una hermosa chica. Me gustaría seguir embobándome con la risa de alguien, congratulándome con la amistad que surge casi sin querer e inocentemente entre dos personas, despistándome con la estela y el perfume que deja tras de sí alguna muchacha, sentarme en la playa y ver el mar y sus barquitas pasar mientras los pescadores echan las redes, así como extender una toalla en el campo y disfrutar del cielo azul y las hojas verdes en los árboles o ya marrones sobre el suelo del otoño. Y contigo a mi lado. Amar contigo, estar contigo, mirar contigo, llorar contigo, ganar contigo, perder contigo, escuchar contigo, vivir contigo. Hacerlo todo contigo. Serlo todo contigo.

Quiero ser faro que atraiga a mi puerto buenos sentimientos. Quiero ser el dueño de una finca donde los huéspedes disfruten de la estancia y lleven un buen recuerdo cuando se dispongan a seguir su camino. Quiero que mi casa sea la de los corazones abiertos, la de la simpatía, la bondad y donde todos colaboremos en la tarea de reducir al mínimo los peores instintos y comportamientos humanos y donde nadie esconda nada maloliente en los armarios. No quiero amores de prestado, ni amores canónicos, ni amigos de compromiso, ni favores a devolver, ni malos gestos, ni mi alma dormida, ni noches en soledad, ni dejar de caminar, ni ser bien visto, ni ser previsor y no vivir lo inesperado, ni Madrid sin ti, ni amor terminado, ni pasión acabada, ni esperas dolorosas, ni finales inesperados. Quiero ganas de vivir, sembrar, compartir y estar siempre preparado, con mis manos y mi ánimo dispuestos por si a alguien le resultan de ayuda y para no tener que ver cómo escapan las personas importantes.

Quiero ir ligero de equipaje. Y descalzo para no olvidar que tengo los pies sobre la tierra y que somos lo que somos, sin adornos, complementos, ni riquezas. No quiero glorias, ni tener o recibir consideraciones especiales, ni mucho menos crear conflictos, ni hundir a nadie por culpa de la soberbia. Ni quiero nombres, ni recibir vanos piropos, ni vacía palabrería. Ni vanidad, ni orgullo, ni pecado. Quiero ser sutil, ingrávido, desprendido, generoso, comprensivo, buen escuchador, apasionado, del vulgo y gentil. Algo así como una pompa de jabón en medio de los demás.

Sí quiero algunos complementos para este año, pues se hace difícil transitar con este frío atroz. Solo quiero como complementos a aquellos que me acompañan, se acuerdan de mí, me llaman y me brindan su cariño, calor y amistad. Es, creo, el complemento que mejor me sienta de todos.

Y si tengo que morir o ver morir, que sea de amor. Porque, como canta Sabina, amores que matan nunca mueren.

Y, así, pasar haciendo camino al andar llevado del viento y de la mano de los que quiero para aminorar lo amargo del camino, los desengaños, la desesperanza, el dolor. Y no tener que volver la vista atrás. Tener siempre motivos, soñar en las noches de luz de luna, gritar sin gritos y llorar sin lágrimas, peregrinar, seguir, ilusionar, buscar, no parar. E ir ganando cada día de 2011 para mí y para tí.

FELIZ 2011 PARA TODOS

NB: Debo agradecer a mi amiga Leo que esta tarde me haya enviado un vídeo precioso, el que ustedes pueden ver aquí. Se trata del poema que Antonio González, el poeta descalzo, escribió en el paseo marítimo de Las Palmas de Gran Canaria. De hecho, la entrada se me ha ido ocurriendo según lo veía y leía y puede decirse que ésta viene a ser una adaptación o utilización de algunos de sus versos para mi entrada. Con el debido respeto al autor.

Tonto del mes (I).

2010-12-27T22:55:00.010+01:00

De ninguna manera he olvidado nuestro concurso. Lo que ocurre es que, con el ajetreo de las fiestas navideñas, de comprar los regalos de Reyes y de tener que estudiar, trabajar y pretender descansar algo, todo se me junta y al final estoy menos por aquí que antes de las fiestas.

Pero hoy tengo el gusto de presentarles otro participante, el primero de diciembre y seguramente el último. Se trata de

MONSEÑOR JUAN ANTONIO REIG PLÁ,

PRESIDENTE DE LA SUBCOMISIÓN DE FAMILIA Y VIDA
DE LA CONFERENCIA EPISCOPAL ESPAÑOLA (CEE)
Y OBISPO DE ALCALÁ DE HENARES.

El referido prelado ha dicho hoy, en la presentación de la Misa de Familia del próximo 2 de enero, que en los matrimonios constituidos por la Iglesia hay menos violencia de género que en los civiles y entre las parejas de hecho y no digamos entre aquellos que viven en pecado, arrejuntados, sin casarse ni nada. Esos ya se muelen a palos desde que se levantan hasta que se acuestan, al parecer. Algo así como que la violencia surje especialmente en los procesos de separación y de divorcio, so pena del drama que toda separación supone también para los niños de la pareja afectada, que pierden su referencia paterna o materna y en sus mentes se forman un pifostio de tres pares de narices y lo mismo hasta se hacen homosexuales o inestables sexuales. Y, claro, como cada vez hay menos gente yendo a Misa y casándose por la Iglesia, resulta que las cifras de asesinadas suben y suben año tras año como la espuma. No sé si este argumento se atiene a algún tipo de dato estadístico que lo corrobore pero, sencillamente, me parece una gilipollez. Propia de los Santos Inocentes que celebramos mañana.

La violencia entre hombres y mujeres no depende, creo yo, del tipo de unión que haya entre ellos sino de otras muchas cosas más importantes como el querer dominar o el ánimo de hundir la vida cuando se observa que la pareja no pasa por el aro y pretende desarrollar su vida con independencia del cónyuge. Imagino que muchas parejas de hecho o personas que convivan sin estar casadas se amarán con locura y no se les ocurrirá tocarse un pelo. Porque para amar no hacen falta papeles, que ya lo cantó Pablo Milanés. Solo se necesita amor. Y ganas de entregarse, de sacrificarse, de dar libertad, de convivir, de aprender, de crecer juntos, de compartir cosas, de respetar al otro, de verse reflejado en él, etc.

O sea, lo normal cuando se ama. De acuerdo con el argumento del prelado, entiendo que cada vez que haya un caso de violencia de género deberá ir un cura a la casa de turno a comprobar si la pareja está canónicamente casada y, si no es así, echar las bendiciones pertinentes y dejar a continuación que reine la paz por los siglos de los siglos.

Y, por supuesto, qué ciegos están nuestros gobernantes y ministros. Con lo fácil que es solucionar el problema: casémonos todos por la Iglesia y asunto arreglado. Hemos acabado con la violencia de género. No podía haber mejor noticia para acabar este 2010 de setenta y pico muertas a nuestras espaldas.

Enlace: http://noticias.terra.es/Actualidad/FichaComentarios.aspx?itemUrl=/2010/espana/1227/actualidad/la-cee-vincula-la-violencia-de-genero-a-la-perdida-de-la-familia-tradicional.aspx

Imagen: Conferencia Episcopal Española.

Navidad.

2010-12-23T23:57:00.004+01:00

A mis amigos de Ensuciando la Red les deseo unas Felices Fiestas y que los deseos, proyectos, ideas y esperanzas para el nuevo año -seguramente tan inmensos como este mar-, comencemos a hacerlos realidad.

Que esta Navidad nos recuerde que tenemos que (podemos) ser mejores pues, así, viviremos con más sentido no solo estas fechas sino todos los días del nuevo año.

Que la Navidad no es tiempo de gastar, ni de comer. La Navidad nace cada día cuando llega una patera, cuando nace un niño, cuando sonríe una mujer liberada de la opresión de su maltratador o cuando alguien consigue un preciado trabajo.

Y que la nueva década que empezaremos dentro de una semana sea, de verdad, una auténtica década prodigiosa para todos nosotros.

Y muchas gracias por este 2010 de inmejorable compañía.

Maga.

2010-12-22T00:13:00.016+01:00

Haces magia, pues consigues cosas inimaginables.

Me acompañas a la biblioteca. Te digo que no me importa pero que esos sitios son aburridos para personas no habituadas a ellos e, incluso, para los que sí vivimos en ellas.

Te empeñas en venir y yo tan encantado. Encantado porque no solo me acompañas y me lo haces pasar bien allí sino que, además, empiezo buscando información para el artículo que tengo que acabar antes de final de año y haces que me acabe dedicando contigo a la antropología, a la geografía y a la mecánica de fluidos.

Materias que nunca antes me habían interesado tanto. Porque ninguna era como tú eres y ninguna lo hace como tú lo haces. Porque tu cuerpo es especial. Porque los valles, los meandros, las cavidades y las elevaciones de tu cuerpo me encantan. Porque mis días empiezan en tí y mis pensamientos andan anclados en tus labios, en tus pechos y en algún otro lugar. Y porque me muero cada vez que repasamos la mecánica de nuestros fluidos y los principios -y finales- de la física y la química.

Hazlo otra vez. Como tú solo sabes. Parándome el tiempo. No me cierres las puertas. Déjame prendido a tí y que tu corazón me mantenga vivo. Vuelve a hacer magia.

Haz un milagro otra vez. No me los dejes de hacer.

Servir.

2010-12-19T14:27:00.009+01:00

Es inevitable, o eso parece, hacer balances cuando se acaba el año y, sobre todo, mirar al año que poco a poco tenemos más cerca con nuevos propósitos y energías renovadas. Es, si cabe, lo mejor que tiene la Navidad, cuya vertiente sentimental y aquello de acordarse de todos los que no están, no soporto desde hace un tiempo.

Como ya dije y tuvieron ocasión de leer, mi 2010 fue un año redondo, perfecto y que tenía pinta de terminar igual que empezó: lleno de nuevos proyectos, rodeado de buena gente y viviendo al día.

El caso es que pienso en lo que será el 2011, en lo que quiero hacer, en nuevas cosas que podría intentar, en nuevos mundos que explorar y en cosas que seguramente me ocurrirán de forma inesperada y veo que todo es -o debería ser- mucho más simple. Que no vale de nada prepararse o idear mil cosas por hacer y planes por cumplir, si no asumimos ciertos simples servicios que deberíamos hacer, si descuidamos a los amigos, si nos creemos superiores cuando no somos nadie o si vamos sembrando discordia por ahí. Es lo que nos viene a decir Gloria Fuertes en un poema que me encontré el otro día y que me gustaría tener presente a lo largo de 2011.

¿SERVISTE HOY?

Donde haya un árbol que plantar,
plántalo tú.
Donde haya un error que enmendar,
enmiéndalo tú.
Donde haya un esfuerzo que todos esquiven,
acéptalo tú.

Sé el que apartó del camino la piedra,
el odio de los corazones
y las dificultades del problema.
Hay la alegría de ser sano y justo
pero hay, sobre todo, la inmensa alegría de servir.

Qué triste sería el mundo si todo en él
estuviera hecho.
Si no hubiera un rosal que plantar,
una empresa que emprender.
No caigas en el error
de que sólo se hacen méritos
con los grandes trabajos.

Hay pequeños servicios
que nos hacen grandes:
poner una mesa,
ordenar unos libros,
peinar a una niña.

El servir no es una faena de seres inferiores.
Dios, que es fruto de la luz, sirve.
Y te pregunta cada día: ¿serviste hoy?

Gloria Fuertes

Creo que es un buen propósito, posiblemente el mejor, el de empezar el año con la inmensa "directriz" de servir y darse, de paso, una tan saludable lección de humildad. Esto tiene pinta de funcionar.

Noche.

2010-12-15T23:56:00.015+01:00

No quiero noches oscuras, ni noches de luz de Luna. No quiero noches de bohemia, ni noches en vela. No quiero noches blancas, ni noches de mar y arena. No quiero noches cálidas, ni noches frías, ni noches de niebla espesa. No me apetecen las noches bajo la luz de la Luna y las noches claras que me dejan admirar los luceros. No quiero noches de tinieblas, ni noches de tormentas, ni noches largas de invierno.

También huyo de las noches interminables y de las noches de dulces sueños, de las noches pasadas en la calle y de aquellas otras que transcurren a cobijo de la intemperie. No me interesa vivir a solas las noches cortas y cálidas del verano.

Tampoco quiero noches de Halloween, ni Nochesbuenas, ni Nochesviejas, ni noches de Vigilia, ni las noches propicias para observar fenómenos celestes.

Lo único que quiero es una noche eterna contigo en el cielo de tu boca, orbitando tu cuerpo, volviendo a ser tu satélite, eclipsándome en la atmósfera de mi cama. Una noche para no dormir nada. Noches de esas que tú me regalas azules y plenilunadas, perfectas. Regálame más de esas noches para dormir al día siguiente.

El año.

2010-12-12T13:58:00.021+01:00

Apenas quedan doce días para que comience oficialmente la Navidad aunque, entre tanto, decoramos casas, terrazas y puertas con nacimientos, belenes, guirnaldas y luces de colores algunos con más acierto o sentido de lo hortera que otros.

El caso es que inevitablemente surgen los balances, las reflexiones sobre lo que fue el año que está a punto de irse y lo que dio de sí.

El día de ayer, sin ir más lejos, fue una pequeña metáfora de lo que ha sido para mi este 2010. Un año que podría calificar de estupendo, magnífico. Con todas sus letras. Ayer pasé el día fuera de casa, con una amiga deliciosa con la que di buena cuenta de algunas rosquillas muy ricas -pero inevitablemente menos deliciosas que mi acompañante- que comimos por ahí. Y, para terminarlo de rematar, al terminar la noche me sentí como en una nube. No metafóricamente sino literalmente porque una niebla más o menos espesa nos fue engullendo poco a poco, nos fue haciendo invisibles en la inmensidad de una ciudad que apenas dejaba entrever sus perfiles, sus edificios, sus luces, sus coches y sus calles por efecto de dicho fenómeno atmosférico.

Un año inmejorable. Y unos días estos en los que, como síntoma de que ha sido un año de soltar lastres, deshacer amarras y surcar personas y experiencias verdaderas, solo me viene a la cabeza la letra de una canción -un himno, podríamos decir- de Elton John. Solo, como digo, me entran ganas de gritar sus estrofas a toda la gente buena, auténtica y deliciosa, que me ha acompañado o que he descubierto personalmente a lo largo de este año, que me ha escuchado y que, en algún momento de estos 365 días, lo ha dado todo por mí.

Yo, que no me considero nada del otro mundo pero que tampoco dejo de valorarme -hay que empezar por uno mismo para seguir con los demás-, me he sentido honrado y desde luego mejorado con tantas tardes, mañanas y noches que pasé en 2010 como la de ayer. Para no tener dinero con el que comprar voluntades, ni riquezas, ni personas; para no ser mago ni poder fabricar pociones secretas con las que encandilar a la gente con mi presencia; para no ser tampoco constructor o arquitecto para levantar una enorme casa en la que poder meter a todos mis amigos y agasajarles con lo mejor de mí; para no tener armas con las que doblegar a la gente a mi voluntad; para ser, pues, un simple hombre que solo puede hacer pequeños servicios para grandes amig@s agradecido a ellos porque son quienes mantienen encendido el sol para mí todos los días y quienes me hacen ver el mar reflejado en el fondo de sus ojos, me ha ido estupendamente en este año.

Esta es, pues, mi canción del 2010. Dedicada al 2010 y a las deliciosas compañías, a la gente dulce, a los oídos que me escucharon, a las bocas que me aconsejaron, a los pasos que me guiaron y a las manos que se me ofrecieron para no hacer solo este camino ¡tan largo! de 365 días. Aquell@s cuyo corazón latió acompasado con el mío en tanto momentos y cuyas melodías, tan diferentes a la mía, sonaban en perfecta armonía cuando las reproducíamos al mismo tiempo cuando estábamos juntos. Yo hice lo que pude. Escucharles, aconsejarles, acompañarles y guiarles pero, bien es verdad, lo que yo he obtenido este 2010 es impagable.

A todas ellas solo les puedo decir, si Sir Elton John me lo permite y dado que yo me expreso mejor con canciones simples pero llenas de letra y significado, que "espero que no te [os] moleste que ponga en palabras, qué maravillosa es la vida mientras estás [estáis] en el mundo".

Gracias por este delicioso y sabroso 2010.

Felicidad.

2010-12-09T22:20:00.005+01:00

Es una suerte, créanme, vivir cerca del campo, de un Parque Natural, de un río o algún lugar por el estilo y hacer una escapadita de vez en cuando en plan pic-nic.

Ponerse en contacto con la naturaleza, los arbolitos, el bosque, el agua del río bajando fresca, el olor a tomillo y romero y las barquitas amarradas a un pequeño muelle de tablas de madera. Unas fotos estupendas porque, además, el día nos acompañó y salió el sol. Y como yo digo, si no sale el sol, se pinta y se acabó. Como les digo, no hace mucho tiempo que unos amigos y yo allá nos fuimos, al campo. Disfrutamos como niños. Pertrechados con nuestras mochilas, sin coches, algunos con bicicletas, pero todos sin agobios y sin sentir la presión de las obligaciones diarias. Que para eso se va a estos sitios, a mandarlo todo a freír espárragos. Cargados solo con la mejor de nuestras sonrisas, llenos de energía, unas tortillas y unos filetes -que a nosotros no nos gusta comer mierda y luego tener que vomitarla a modo de lavativa- y algunos juegos. Hasta madrugamos para empezar el día.

Un día delicioso. Sin calor. Cigüeñas sobrevolándonos y nosotros admirando su vuelo. ¡En noviembre y con cigüeñas! De repente, vemos una bandada de patos que aterrizaron en el río, casi en el centro de una laguna grande. Y, poco después, un grupo de pajarracos negros, más feos que el demonio, saliendo de sus escondites arbóreos. Estaban oteando, vigilándonos, curioseando pero sin decir nada. De hecho, yo no me di cuenta de que estaban ahí porque pasaban desapercibidos. Quizá de allí procedían algunos terribles graznidos de vez en cuando pero, como les dije a mis acompañantes, eso no afea para nada el paisaje general. Todo verde y, al fondo, un montículo del Cretácico. Que me lo dijo un día un profesor de Geología. Eso sí, el árbol estaba perdidito de sus cagadas. Me sorprendió que haya animales como estos, que no cuidan ni su nido, ni están atentos a no ensuciarle la casa al vecino. Allí todos se cagan unos encima de otros y Santas Pascuas, menuda marranada. Viven entre detritus, qué espanto.

Lo que más me gustó fue cuando vimos que los patos empezaban a alejarse, algo pasaba por debajo de ellos, en el agua. Algo que parecía una nube gris se vislumbraba difícilmente a través del agua. Nos acercamos. En efecto, hipótesis confirmada. Se trataba de un grupo de japutas y sus hijitos. O por lo menos, aquí las llaman así. En mi tierra a esos peces los llaman de otra manera pero me gusta más el nombre indígena. Japutas. Las hay en pescaderías, créanme que existen. Hechas con picadillo están riquísimas. El caso es que los peces estos tampoco llevaban orden, nadaban sin control, chapoteaban sin parar y se molestaban los unos a los otros. Y al igual que salieron a superficie, volvieron al fondo y nunca más se supo de ellos. ¡Qué capacidad de respirar bajo el agua!

Fue lo que más me llamó la atención, el comportamiento de especies tan diferentes. Y como se pueden imaginar, mil fotos que hicimos. Admito que no soy muy forofo del campo pero éste fue un día maravilloso. Además, me harté a arrancar ramas de romero, que me encanta, para ponerlas en tarros por toda mi casa y hacer que todo huela a limpio siempre. También cogí un poco de lavanda para los cuartos de baño y albahaca para la cocina. Porque no hay nada mejor que rodearse de buenos olores, que dicen que traen buenas vibraciones.

Envuelto en sombras.

2010-12-08T13:25:00.004+01:00

Apenas yo sabía nada de la vida cuando, de repente, aprendí a besar.

Aun recuerdo las oscuridades de aquel portal, ese callejón donde nos refugiábamos para tener más intimidad y aquella playa del primer y único verano que pasamos juntos donde transcurrieron noches enteras mágicas sin otra cosa que hacer más que saborearnos tirados en la arena. Todos esos besos eran o parecían eternos. Y las humedades que provocaban, hasta que no les dimos rienda suelta una de las últimas noches de sin razón y de locura que pasamos, resultaban desesperantes.

Pero supongo que con aquella edad todo se termina. Imposible planificar con vistas al futuro. Imposible pensar en futuro. Todo es presente. Demasiado jóvenes, demasiado ardorosos, demasiado desenfreno como para pensar en otras cosas. Si cabe, era un placer que sabíamos que nos iba a hacer daño aunque, cuando le dábamos rienda suelta, yo solo oía músicas celestiales, las campanas del Paraíso, las trompetas del Apocalipsis, todos los boleros que ya entonces me gustaban y hasta el Himno Nacional y las Habaneras de Torrevieja, escenario donde transcurrió todo.

Cuando todo terminó, ya solo quedaron las sombras. Las sombras del dolor. Las sombras de lo que fuimos aunque apenas fuimos nada. Incongruencias de la vida. Un dolor a solas. Unas sombras que envolvían, un dolor que provocaba el recuerdo de aquellas olas azules, de ese cielo oscuro, de esas estrellas que nos vigilaban, de la penunbra de la habitación, de las tibias noches de caricias, de besos, de cuerpos desnudos y de olor a rosas que pasamos. Y yo, envuelto en sombras, buscándote por todas partes.

Mi amigo.

2010-12-06T23:52:00.005+01:00

-¿Te arrepientes, pues, de algo de lo que has hecho o sido en el pasado?, le pregunto a mi amigo.

Él rápidamente y sin dudarlo un segundo contesta que no, que ni hablar, que no se arrepiente de nada. Ni de lo que fue o es ahora mismo, ni de lo que estudió, ni de su dedicación laboral actual, ni de su carácter o forma de ser, ni de la fama que se ganó entre los vecinos y ex-compañeros de clase en los injustos e ingratos tiempos del instituto, ni de sus actos personales o públicos, ni de las decisiones que tomó, ni de haber intentado dedicarse a partes iguales a la familia y a los amigos. Ni de haber buscado su felicidad en todo ello.

Me dice, es más, que si tuviera una segunda oportunidad volvería a repetirlo todo tal y como lo ha hecho. Aparenta, así pues, haber desarrollado una vida plena, realizada, vivida en el presente como si no hubiese un mañana. Como hay que vivir las cosas, por otro lado, le digo. Solo me reconoce que a todo ello le añadiría algo, una sola cosa, un ligero matiz. Algo que su vida no ha tenido y que, al compararse con los demás, echa en falta e, incluso, envidia cada vez con más fuerza.

Se refiere a la pasión, al deseo, al placer, a dar rienda suelta al goce y al disfrute sexual propio de todo joven en edad de merecer. El placer por el placer, sin ataduras, sin compromisos. Instintos que ha tenido como apagados hasta ahora, si se me permite decir así, debido a su forma de ser y a que siempre tuvo pocos amigos con los que experimentar e iniciarse en esto y en aquello. Los años del instituto fueron duros, los clichés pesan y hasta él mismo no confía en que alguien se le pueda arrimar y hacerle disfrutar.

Me lo dice después de haber pasado la noche de ayer con los amigos jugando al ¿famoso? juego de "¿alguna vez habéis hecho...?" que tan fácil se presta a preguntas de alto voltaje -ya saben ustedes, la dichosa edad-. Él no lo pasó muy bien porque mientras todos contaban sus peripecias con las chicas, sus tríos, sus dúos y sus solitarios, sus fantasías eróticas hetero y homosexuales cumplidas o por cumplir, cómo lo hacen, dónde y cada cuánto, qué les gusta hacer y que le hagan, cuánto tiempo dedican a cada postura, si les gusta el sexo oral o si lo consideran prescindible, etc., él no tuvo nada que decir, ni sabía qué preguntar y todos los miraban como si de un marciano se tratase.

Su sensación, un día después, es que, camino de los treinta años, ha perdido un tiempo precioso para descubrir todas aquellas cosas, para vivirlas, para experimentarlas y para poder participar en estas conversaciones. Le falta haber vivido esto. Y cuanto más mayor, la cosa cambia, se pone más complicada o menos accesible. Intuye que ya es un poco tarde, que cada cosa tiene una edad y que si éstas no las ha hecho a la edad que correspondía tiene ya muy pocas papeletas para vivirlas, para reengancharse al tren de la carne y del placer, para sentir lo mismo que los de su edad y no parecer un bicho extraplanetario.

Y el caso es que yo no sé muy bien qué decirle. Solo sé que no es tan fácil, ni es cuestión de dicho y hecho.

Ella.

2010-12-04T18:40:00.006+01:00

Hoy les voy a hablar de ella porque no tengo la más mínima gana de referirme al conflicto de los controladores. Solo decir que si de verdad se han puesto malos, que les den jarabe de palo y ya verían ustedes cómo se les quitaban todos los males, toda la malura como dicen en mi tierra.

Pues sí, hoy me acordé de ella. Y el caso es que cada día me acuerdo más. Fue la primera chica en que me fijé o, más bien, en la que me hicieron fijar. Ya saben, los años del Instituto. Llegó de Barcelona a mitad del curso y, desde el primer día de clase, se sentó a mi lado. Desde allí yo podía admirar ese cuerpo casi perfecto y muy voluptuoso para la edad que entonces teníamos, todo un cuerpo de mujer. Se me iba la mirada, ya estuviese ella de frente, de lado, de espaldas o del revés. Ya saben, la adolescencia.

El caso es que, desde ese primer día, nos caímos en gracia. Eso significó multitud de trabajos hechos en común. Trabajos de clase, entiendan ustedes. De los que se entregan a los profesores, no de los que se hacen en la intimidad de la habitación. Que yo por entonces no estaba a esas cosas. Nos esperábamos a la salida y a la entrada, hablábamos de lo divino y lo humano, teníamos una gran capacidad de reírnos de nosotros mismos y de todo lo que nos rodeaba y eso me fascinaba. Encontrar a alguien parecido a mí en un cuerpo de mujer tan espléndido. Pese a eso, no nos tocamos un pelo y nunca nos dijimos nada de lo que podíamos sentir aunque era más que evidente que siempre hubo "algo". No se sabía muy bien qué, si una gran amistad, si cariño de amigos, simple atracción física y sexual o sentimientos profundos, pero algo había.

Ella suspendió un curso y eso, no se vayan a creer, me costó un trauma. Ya no iba a estar tan acompañado en clase y disfrutando tanto de madrugar como en cursos anteriores. Aun así, nos seguíamos esperando y viendo cuando podíamos. Y seguíamos sin hacer nada. Vamos, que me iba a venir ahora el tío Paco con las rebajas..., más tonto y me ponen de "caso de estudio" en el Manual Práctico de la Gilipollez que se estudia en la carrera de Psicología.

Luego, al pasar yo a la Universidad, dejamos el contacto y hasta varios años después no nos encontramos por Madrid. Fue entonces cuando aprovechamos para darnos el correo electrónico y el número de teléfono porque no queríamos que volviese a pasar tanto tiempo sin saber de nosotros. Yo la vi muy cambiada y con un look muy leopardesco que en nada me gustó y unas gafas de Gina Lollobrigida que portaba la muchacha en plena noche que aquello parecía un búho. A partir de ese momento, hablábamos casi todos los días por messenger, nos fuimos poniendo al día y llegamos a quedar un día pero ella, al final, no pudo a última hora.

Así hasta que, un buen día, comenzó a afearme por messenger una entrada que yo escribí hace mil años en otro blog. Iba sobre los defectos y las costumbres de los naturales del sitio donde vivo. Yo me lo pasé pipa escribiéndolo pero ella me llamó la atención porque la buena de ella, cosa que no sabía, no era natural del lugar pero sí su familia y, por lo que se vio, eran todos muy patriotas. Pero una cosa es que te llamen la atención con respeto y educación y otra muy distinta es que, cuando le dices que lo sientes pero que no piensas borrar la entrada, te empiecen a tocar las narices por messenger, por teléfono o por tam tam. Yo no tuve más remedio que apelar a mis consejeros delegados, ya saben ustedes, los que llevo ahí colgados, y la mandé a tomar por donde amargan los pepinos literalmente. Yo por ahí, aunque se sea portadora de unas glándulas mamarias como dos plazas de toros, no paso.

El caso es que nunca jamás se supo. Porque eso es lo que hay que hacer con la gente que se pone tonta, que te pisotea o torea, que te agrede o insulta o que lo hace a tus amigos y que le gusta comer mierda pensando que están degustando un manjar de tres tenedores. Y que sigan con su tarea, que gracias a Dios nadie es imprescindible en nuestras vidas.

Pero, aun así, no sé por qué, me acuerdo de ella. Quizá porque había sentimientos y me dejó malherido. Malherido, como versó García Lorca, de amor huido. Un amor que nunca fue y que, encima, se fue para siempre.

Batiburrillo.

2010-12-03T00:10:00.011+01:00

Ya estamos como de costumbre, quiero escribir pero no sé sobre qué, ni me salen las ideas.

Por un lado, pienso que el que no se adapta es porque no quiere. ¿Que me recortan el sueldo? Pues tengo ante mí una ocasión perfecta para ahorrar, para no gastar un duro en cosas accesorias, para no irme de cenas ni de copas, para no usar el coche y para no soltar un duro ni de coña. Claro que eso cambiará algunas cosas. Yo acostumbro a salir con mis amigos los viernes o sábados por la noche. Por lo menos a cenar. Luego, hay semanas que a eso se le añade ver un monólogo, jugar a algo, ir a algún local a tomar algo y salir con esa asquerosa zorrera a tabaco que no soporto pero que se mete hasta los intestinos. Siempre gastando dinero, claro. Si decido no gastar dinero, no es plan de ir a los sitios a ver cómo come la gente y cómo beben mientras yo estoy en un plan tan autárquico que me voy a reír yo de José Antonio Suanzes, que en paz descanse. Aun no se lo he dicho a mis amigos, mañana tendré la oportunidad de hacerlo y veremos a ver cómo se lo toman. Para este sábado que viene ya me comprometí a quedar con algunos. Así que iré para despedirme e inaugurar mi nueva etapa de vida asceta aunque, no sé si lo dije en alguna entrada anterior, tengo muchas ganas de darle algún cambio a mi vida. Me temo que va a tener que esperar porque este mundo no se ha inventado para poder hacer cambios que no cuesten dinero. Me jodo y me aguanto, regla universal que llevo aplicando ni se sabe el tiempo. Por un poco más, no creo que vaya a pasarme nada.

Todos duermen. Me encanta este momento del día, es más feliz si cabe para mí. Yo en silencio en medio de la noche. Me voy al salón, miro por el ventanal y veo que está lloviendo o chispeando o puede que nevando sin cuajar como esta mañana cuando volvía del banco. Siempre, de hecho, me quedo despierto hasta que todos se acuestan y apagan la televisión, la música, la radio, etc. Qué casa más ruidosa y qué paz se respira ahora. Yo solo, en silencio. Miro por la ventana, no veo a nadie por la calle ni lo quiero ver. Si acaso algún novio que se va a su casa o dos amantes que se despiden en el portal de él o de ella con un beso que nunca termina. Lo importante es que en esta horita me encuentro con mi yo, me hablo a mí mismo y escucho también a quien me protege desde no sé muy bien dónde. Nos damos el parte del día, escucho lo que me tenga que decir y nos despedimos hasta el día siguiente, que los dos tenemos que descansar. Yo después de un día duro de estudiar y ella por su no menos duro día de haber estado pendiente de que yo no resbalase aquí, no cayese allá o no me diese una torta contra aquel muro y de ayudarme a encontrar una solución al recorte salarial, a verlo todo de otra manera como ella solía hacer.

Y, de regalo, una canción que es, si cabe, una metáfora de lo que es esta entrada: un revoltijo. La canción habla de muchas cosas, lo mismo de sentimientos de amor, de dejar de fumar o de pintar las paredes de la casa. Pero con una constante. Que los que la cantan están enamorados y, como tales, desarrollan su vida, fuman, van al trabajo, piensan en pintar la casa o en las cosas más triviales sin dejar de pensar en ellos. Sin dejar de hacer otra cosa que pensar en ellos. Porque, me temo, yo tampoco hago otra cosa.

Mal día.

2010-12-01T22:27:00.003+01:00

Hoy no estoy para coñas. Así de claro. Me han recortado el sueldo. Y no solo eso. Encima esta gente se quiere cobrar el año entero 2010 de recortes. O sea, aparte del 5 % que me quitan del sueldo de todos los meses, tengo que dejar de ganar varios cientos de euros en la paga extra de Navidad en concepto de los meses que van desde el 1 de enero hasta el día en que se aprobó y entró en vigor la reducción salarial del funcionariado y personal contratado de la Administración -que no recuerdo cuál fue, pero será fácil encontrarlo con una simple búsqueda en Google-. Porque, por si ustedes no lo sabían, esa orden tiene carácter retroactivo. No se cuenta desde el día en que fue aprobada sino desde el 1 de enero del año en curso. Y luego me vienen con el cuento de que no es ilegal.

No voy a relatar las horas que me paso trabajando, ni quiero dar la sensación de que nadie en España trabaja más que yo. Tampoco voy a reflexionar sobre lo injusto que es que yo, ciudadano de a pie y simple trabajador, tenga que pagar los platos rotos o la vajilla entera de una crisis que ninguno de nosotros ha provocado. Pregúntenle a los bancos y a sus ansias de dinero fácil. No es necesario, porque todos lo pensamos y no voy a marearles a ustedes con el mismo rollo que ya habrán leído en cincuenta mil blogs y trescientos periódicos.

Tampoco me vengan ustedes, se lo pido por favor, con el "no te quejes, que por lo menos tienes trabajo". O sea, no participo de la filosofía del trabajo y de la lucha obrera -¡tan revolucionaria y ambiciosa!, sin duda- que anda instaurándose entre los españoles desde que la crisis comenzó. Dicha filosofía consiste en alegrarse por tener un trabajo, aunque éste sea una mierda o te quiten la mitad del sueldo. Por lo menos, tienes trabajo. No te quejes, no reivindiques, no pienses, no abras el pico, confórmate con lo que sea..., no vaya a ser que te veas en la calle por obra y gracia de la crisis y, entonces, te acuerdes de que antes tenías trabajo y, aunque una mierda, pero por lo menos ganabas algo.

Simplemente quería mandarles, no a ustedes mis queridos lectores, sino a los miembros del Gobierno, a los de los sindicatos que tanto gustan de imitar lo que han hecho sus compañeros franceses, a los diputados y políticos en general, a la puñetera mierda. Estoy ya hasta la huevada.

Resolución del Jurado.

2010-11-30T19:50:00.005+01:00

El Jurado del Premio Tonto de Noviembre 2010 ha resuelto por unanimidad que puede y debe concederse tal distinción a la

SRA. DÑA. ÁNGELES DURÁN,

en atención a sus circunstancias y merecimientos personales.

-Ver entrada-

El Jurado agradece a los otros candidatos su participación y, en general, se congratula de que siempre haya gente dispuesta a verse distinguida con nuestro premio. Gente que, como la persona que nos trae hoy aquí, se adueña de una cosa que en su vida podrá visitar y a la que, como dice David, ni siquiera puede mirar. Por querer cobrarnos un canon porque nos den los rayos de su sol en la cara, por hacernos pasar de legítimos usuarios del Astro Rey a mangantes de radiación solar y violadores de la propiedad privada y, por ambos motivos, poder meternos en la cárcel.

Tonto de Noviembre 2010.

2010-11-30T00:28:00.006+01:00

Se acaba el mes y eso, en efecto, significa que tenemos que hacer recuento de candidatos y elegir al tonto de Noviembre de 2010.

En este caso, tenemos tres candidatos. Dos mujeres y un hombre. Procedamos pues a su proclamación, aludiendo a sus méritos y remitiendo a las entradas en que fueron nominados por si alguien no se acuerda bien de por qué figuran en esta honrosa lista de la tontería nacional.

Mañana, a la sazón último día del mes, proclamaremos al ganador. Hagan sus apuestas y expliquen sus preferencias. El Jurado es todo oídos.

PRIMERA CANDIDATA:

SRA. DÑA. BELÉN ESTEBAN MENÉNDEZ,
QUE SALE EN LA TELE PARA RESPONDER LAS PREGUNTAS DE LOS ESPAÑOLES,
CUAL PRESIDENTA DEL GOBIERNO,
AFIRMA QUE APROBARÍA SELECTIVIDAD SI SE PRESENTARA
PERO RESULTA QUE NO SE SABE LA TABLA DEL 9.

-Ver entrada-

SEGUNDO CANDIDATO:

SR. D. SALVADOR SOSTRES I TARRIDA,
ESCRITOR, TERTULIANO,
AMANTE DEL PUBIS JOVEN FEMENINO RASURADO POR PRIMERA VEZ
Y DE LAS MUJERES QUE NO HUELEN A ÁCIDO ÚRICO.

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TERCER CANDIDATO:

SRA. DÑA. ÁNGELES DURÁN,
DUEÑA DEL SOL.

-Ver entrada-

Te bebo.

2010-11-28T13:09:00.006+01:00

Me invitas a cenar, me llevas a tu territorio y yo me dejo llevar.

Me preguntas al poner la mesa, como está mandando, que qué me apetece beber. Te digo que quiero una copa, la de cristal más fino que tengas y la más elegante, porque solo te quiero beber a ti y brindar contigo por la noche de mi amor.

Y, entonces, te pido que no hagas el pedido de las pizzas que habíamos decidido tomar. Y, casi sin dejarte tiempo para dejar el teléfono sobre su sitio, empiezo a comerte a ti y a esparcir tu ropa sobre el suelo de la cocina dándome cuenta, de paso, de que la cocina queda preciosa -no solo mi habitación- cuando dejo tu ropa desordenada sobre la mesa, la lavadora o el suelo al compás de nuestros jadeos.

Bebí de tu boca, comí de tu cuerpo y hasta me empaché. Y todo porque bebo los vientos por ti en copa de cristal fino y porque esta quería que fuese la noche de nuestro amor.

Tonto del mes (III).

2010-11-25T18:52:00.018+01:00

No dejo de asombrarme con la forma que tiene la gente de hacer el ridículo e incitar a los demás a que se rían a carcajada limpia a su costa. Eso me tiene intrigadísimo. Supongo que será lo que les suela ocurrir a los tontos de solemnidad que, además se serlo, se jactan de ello y se exponen ante los demás para sonrojo y diversión nacional.

El caso de hoy supera las fronteras nacionales, incluso la atmósfera y la biosfera y nos lleva hasta el sol. Se trata de la

SRA. DÑA. ÁNGELES DURÁN,
DUEÑA DEL SOL.

Esta española, concretamente gallega, ha ido esta mañana al notario y se ha declarado lo que leen: dueña del Sol. Y, luego, nos ha enseñado el acta notarial que certifica la adquisición de la propiedad. Ahí la ven.

Según nos cuentan los periódicos -ver link-, la buena mujer alega que el sol no ha tenido dueño o que, al menos, no se le conoce. Si fuera creyente, diría que es de Dios. Pero no sé por qué esta señora no debe estar para muchos misticismos de ese tipo. Los países, citando un acuerdo internacional firmado para tal efecto, no pueden apropiárselo porque si no imagínense ustedes la que se podría montar si, por poner un ejemplo, los señores Hugo Chávez, Kim Jong Il o Evo Morales cogen y se lo quedan. Un desastre. Esta mujer alega que ese acuerdo no afecta a los ciudadanos del mundo de a pie y que, al igual que hace años ya hubo un americano -otro tonto- que se declaró dueño de todos los planetas y de la Luna, va ella y se apropia ahora el sol. Y como no se le ha conocido propietario al astro solar desde hace millones de años pues, en virtud de no sé qué razones jurídicas que no entiendo muy bien, ella nos lo afana. Sí, nos lo quita porque hasta los romanos decían que había cosas que eran propiedad de todos, como es el caso. Es como, imagino, si ustedes abandonan su casa por cien o doscientos años y, luego, el Ayuntamiento se la queda sin pagar indemnizaciones a nadie porque ni ustedes, ni sus herederos han dado señales de vida cuando el Ayuntamiento les escribía para comunicarles que su casa iba a ser derribada, expropiada o lo que sea.

Y aunque tener el sol en propiedad no sirve para nada porque a ver quién es el guapo que se acerca a él, el atrevimiento de la señora no queda ahí. Esta tipa ha cogido y se ha presentado en el Ministerio de Industria para decir que el sol es suyo y que se está pensando si cobrarnos o no un canon a todos los ciudadanos por usarlo, por salir a la calle, por tener paneles solares o por ir a la playa a tirarnos en la arena como lagartos bajo el sol. Ella plantea que si se paga por los ríos, por la electricidad, por copias de CDs o por tener un piso en propiedad -IBI- que por qué no se va a pagar porque nos de el sol en la jeta. Eso sí, dice que lo recaudado lo repartiría a razón de 50% para el Estado, 20% a invertir en mejora de pensiones mínimas, 10% en investigación y sanidad, otro tanto para erradicar el hambre y el 10% restante para su saca -se lo queda ella-.

Y unos cojones, guapa. Empieza pagando tú, como buena dueña del sol, indemnizaciones a cada persona que se queme la piel por culpa del sol y, no digamos, costéele usted el tratamiento contra el cáncer de piel a todos aquellos que lo están padeciendo en el mundo. Pague usted por el efecto invernadero, por la radiación ultravioleta y porque esta mañana, al coger el coche y con el sol tan bajo como estaba, no veía un pimiento por el retrovisor y corro severo riesgo de pegarme una castaña en la autovía. Indemníceme usted por cada vez que sudo, saliéndome como consecuencia directa esos antiestéticos rodales en la sobaquera, que hacen que mi potencia sexual a la hora de ligar con mozas hermosas se vea rebajada al mínimo. Y también por cada vez que se me mete el sudor en los ojos y me ciega. Ah, se me olvidaba, pague usted el IBI correspondiente. Que si yo por algo más de 100 metros cuadrados tengo que soltar 350 euros anuales, no quiero ni pensar lo que supone el IBI arreglado a toda la superficie solar. Un deshueve, vamos.

Yo, y me va usted a perdonar, no le veo la ventaja a eso de ser dueño del sol. Me lo explique. Ni voy a pagar un duro. Pena que sea de noche porque, de lo contrario, me iría ahora mismo a la calle a robarle rayitos de sol, vándalo de mi. Y como se ponga tonta, saldremos mis amigos y yo, armados con lupas, a quemar terrenos y rastrojos. Para que así usted tenga que indemnizar también a los agricultores. Es lo que tiene ser la dueña del sol.

El amor de mi vida.

2010-11-24T18:39:00.007+01:00

Hay canciones de esas que uno se pasaría escuchando todo el día. Especialmente cuando se trata de poemas convertidos en canción, casi siempre debidas a grandes compositores y cantautores como Pablo Milanés.

Quería escribir algo, pero no hace falta. La canción lo dice todo. Una canción de desamor, de arrepentimiento después de que alguien se haya negado a un amor. Una persona que descubre que, después de haberse ido, la otra consigue olvidarlo, continuar con su vida y pasar página mientras el que se fue termina por pensar que aquel del que su cabeza no se ha podido librar aun debió ser el amor de su vida. Un amor ya imposible de recuperar.

EL AMOR DE MI VIDA

Te negaré tres veces antes de que llegue el alba,
me fundiré en la noche donde me aguarda la nada,
me perderé en la angustia de buscarme y no encontrarme,
te encontraré en la luz que se me esconde tras el alma.

Desandaré caminos sin salidas como muros,
recorreré los cuerpos desolados sin futuro,
destruiré los mitos que he formado uno a uno
y pensaré en tu amor, este amor nuestro vivo y puro.

Te veo sonreír sin lamentarte de una herida,
cuando me vi partir pensé que no tendrías vida.
Qué gloria te tocó, qué ángel de amor que ha renacido.
Qué milagro se dio cuando el amor volvía a tu nido.

Qué puedo hacer, quiero saber qué me atormenta en mi interior.
Si es el dolor que empieza a ser miedo a perder lo que se amó.

Te veo sonreir sin lamentarte de una herida,
cuando me vi partir pensé que no tendrías vida.
Qué gloria te tocó, qué ángel de amor que ha renacido.
Qué milagro se dio cuando el amor volvía a tu nido.

Qué puedo hacer, quiero saber qué me atormenta en mi interior.
Si el dolor que empieza a ser miedo a perder lo que se amó.

Será que eres el amor de mi vida.

Excesos.

2010-11-22T20:04:00.013+01:00

Hoy, de vuelta a casa, me topé con una joyería-relojería sita en la llamada Milla de Madrid. A mí me fascinan los relojes y allá donde haya un expositor, tienda, joyería, etc., de relojes allí estoy yo curioseando, siempre y cuando no se trate de un establecimiento de los chinos, que eso de comprar un reloj por 15 euros no cuela. No es que tenga una gran colección de relojes, pues solo tengo dos, uno mío y el otro heredado y mejor que el anterior -hoy, una pieza de coleccionista del año 1958 que sigue funcionando como el primer día-, pero eso no quita para que me gusten y me embelese delante de los escaparates si no voy con mucha prisa.

Una joyería de lujo, pues. He ido mirando las diferentes marcas. Omega, Longines, Hamilton, Tag Heuer y un sinfín de marcas hasta que he llegado a la altura de los Cartier. Los precios, lo normal, pensaba yo, para esa tienda. De los 2.000 ó 3.000 euros no bajaba ninguna de las piezas allí expuestas. Que ya está bien tratándose de objetos que solo dan la hora, ni bailan sevillanas, ni nos teletransportan a otros mundos, ni retransmiten los partidos de fútbol. A esto que miro uno de los Cartier, hortera a más no poder con toda la correa y la esfera cubierta con miles de diamantes -suponía que eran diamantes- que le hacían brillar desde todas las posturas. Muy llamativo, pero no me gustan las cosas tan ostentosas. Las veo propias de nuevos ricos y de gente que no sabe digerir bien el éxito o los dineros que guarda en el banco. Veo el precio. 136.000 euros. Ojiplático me hallo. Vale más que un apartamento en la playa o que algunos de los pisos del barrio en que vivo. Se me hiela la sangre. Pienso cómo puede estar eso ahí, expuesto como si fuese un reloj normal y no guardado bajo siete llaves, lejos de las miradas de curiosos y posibles ladrones. Se me antoja que, quizá, los trabajadores de la tienda tengan miedo de tener eso ahí y de que algún loco les pueda hacer algo con tal de conseguirlo. Pienso en quién tendrá dinero para darse el caprichito y para quien adquirir este peluco le resulte tan solo dar un pellizquito sin importancia a su abultadísima cuenta corriente. Y me entran mareos. Quién se atreverá a llevar eso en la muñeca, tan llamativo y siendo, como son, tan fáciles de perder o de ser afanados. Qué responsabilidad. Se me entoja que es inmoral exponer semejante objeto para que los millones de parados y los billones de mileuristas se regocijen en su condición de seres humanos sin futuro, desesperados y miserables. Mientras tú pagas tu hipoteca y, entre tanto, intentas comer algo o sacar adelante a tus hijos, piensas que hay quienes pueden gastarse en cinco minutos lo que tú no ganarás en cinco vidas.

Y me voy, sigo mi camino. Llego al Retiro, decido entrar en él y disfrutar del otoño y del color amarronado de las hojas. Llego al estanque. Y veo un pato de colorines y una pata blanca apareándose, jugando a perseguirse y a exhibirse, a darse capuzones el uno tras del otro, a bucear, a abrir luego las alas, a llamarse la atención para, después, procrear. Pienso. A estos dos patos no les hacen falta relojes. A mí tampoco, soy más patoso que ellos. Pero ellos viven ajenos a lo que pasa a menos de doscientos metros más abajo, más allá de la verja donde vales por lo que tienes, no por lo que eres. Y eres en función de lo que tienes.

Contradicción.

2010-11-20T13:19:00.005+01:00

Me aturde esta diaria contradicción. Mi cabeza, especialmente en la noche, te dibuja, repasa cada parte de tu desconocida anatomía, se recrea en tu piel, en tus labios, en tus pechos y más abajo aun, te imagina desnuda sobre mí o debajo de mí, dejándote hacer, jadeando, jugeteando con lo que me escondes debajo de esa ropa que me gustaría ver por el suelo, hecha un gurruño, desordenada, alborotada como tu pelo, ajena a lo que ocurre entre nosotros dos, víctimas de la pasión.

Aquello iba a ser una locura adictiva.

Pero mi misma cabeza me dice que no, que no podemos caer en eso, que sería fatal. Hay que dejar las cosas como están, no acrecentar esa adicción, alimentada por lo desconocido primero y lo placentero una vez descubierto lo desconocido, que nos haría daño. El resultado sería, me da, un amor o una pasión para odiarnos.

Pero mi cabeza te encadena a mí, me atormenta. No puedo pedirte que te vayas, ni puedo conseguir olvidarte pero me haces daño y todo, con tu sola presencia, lo conviertes en martirio que no tiene redención.

Así pues, seguiremos siempre igual, sin olvido y sin delirio. Encadenados a esta gloria que es castigo, a este amor que es pena capital porque tú me necesitas pero yo te necesito mucho más.

Tonto del mes (II).

2010-11-17T21:18:00.008+01:00

Este mes, por el momento, no está siendo muy pródigo en tontos. Eso o que yo ando más liado que la pata de un romano y no estoy al quite. El candidato a Tonto de Noviembre 2010 es el

SR. D. SALVADOR SOSTRES I TARRIDA,
ESCRITOR, TERTULIANO
Y AMANTE DEL PUBIS FEMENINO JOVEN RASURADO POR PRIMERA VEZ.

Escúchenlo ustedes mismos. En un intermedio del programa de Telemadrid en que participa, Alto y claro, este hombre comenzó a relatar una sarta de barbaridades que causaron el espanto en la propia presentadora.

Comenzando con bromas acerca del desfile de Victoria's Secret y de la lencería femenina, la conversación derivó en una perorata sobre las chicas jóvenes "de 17, 18 años, 19, que es ahí donde está la tensión de la carne, en ese punto mágico. Ahí está". Miren la cara de horror de la presentadora, que no da crédito a lo que está escuchando y le llega a decir que, si se acerca a su hija, le mata. Este señor le pregunta la edad de su hija -23 años- pero, desgraciadamente le parece "demasiado mayor".

Y el discurso gallardo continúa señalando la presencia casi virginal de las muchachas de la edad que, por lo demás, "aún no huelen a ácido úrico, que están limpias, que tienen este olor a santidad. Sabes que parecen lionesas de crema, limpias, elegantes, dulces".

Ni con niños delante se cortaba el bueno de este señor. Después de llamarlo "enfermo", supongo que para cambiar de tema, la presentadora pregunta a los niños del público que de dónde vienen. Pero a él le da igual y continúa señalando "de primer rasurado, que el segundo pica", en alusión al vello púbico femenino. A todo esto los niños contestan de dónde viene y el muchacho que hoy nos trae aquí insiste con su tema: "esta carne que rebota, joven, que es como un piano que tocas así y rebota, qué bonito. Y ese entusiasmo que te quieren enseñar que están liberadas realmente, que ya son mayores y te lo enseñan directamente".

Por mucho que la presentadora le llamase "enfermo", él solo reconocía una enfermedad: la que se combate con Viagra, o sea, que no se nos levante "porque no hay nada que nos excite ya".

Y sigue pontificando ya que, según él, "el matrimonio es el sexo por obligación, es el sexo a la fuerza; ahora se folla". Y ante una nueva llamada de atención por parte de la presentadora acerca de que había niños escuchando, el sabio que hoy nos trae aquí señala que daba igual ya que "son de Rabat, ahí llevan todo suelto".

Se pasa mal escuchándolo, a mí por lo menos me da arcadas. Y aun hay algo que me da más arcadas. Resulta que este vídeo, que no se vio en televisión porque todo transcurrió en un intermedio publicitario, se ha conocido porque fue filtrado por propios trabajadores de la cadena. Y nuestro señor se ha enfadado porque le parece un atropello y una indecencia en tanto en cuanto se trataba de una conversación privada -Ver link-. Ah, yo creía que la indecencia era hablar en esos términos sobre las personas, hombres o mujeres. Tenemos ante nosotros un nuevo caso de justicia invertida, como yo lo llamo, donde lo malo es bueno y los que nos denuncian o nos sacan a la luz son unos criminales y unos sinvergüenzas. Claro, ¿para qué vamos a pedir perdón si los que tienen que pedir perdón son los trabajadores de la cadena por cometer el crimen de filtrar vídeos? A mí que me registren. Pues cállase la boca y no diga semejantes barbaridades, que está usted trabajando en una televisión pública y los madrileños se merecen algo mejor aunque ya sabemos que buscar algo mejor en la Telemadrid actual es misión imposible.

No obstante, no todo es malo en la Viña del Señor y, según publica ABC -Ver link-, le ha sido abierto un expediente al Sr. Sostres.

Lo que hay que oír. Pues eso, por todos estos motivos, nominado queda.

PD: Nunca he tenido un sentimiento paternal muy fuerte, lo confieso. Si a eso le unimos los casos de Sánchez Dragó y del Sr. Sostres, la verdad es que se me están quitando las ganas de tener hijas.

Curiosa derecha esta, la que tenemos en España, que tiene estas salidas de pata de banco, mientras la izquierda española anda destruyendo sus postulados más sociales con esto de la crisis y gusta ahora de confraternizarse con el Vaticano y el Papa. Cojones, cómo está el patio.

Tu ropa.

2010-11-15T23:32:00.003+01:00

Cuando vamos de compras siempre te digo lo mismo. Me encanta tu ropa, cómo la llevas y cómo te contorneas. Es, de hecho, lo único que me gusta de ir de compras.

Pero, sobre todo, tu ropa me gusta cuando la dejas -la dejamos- tirada en el suelo de mi habitación. Es cuando mejor te sienta lo que llevas.

A ver lo que sale.

2010-11-14T15:51:00.011+01:00

Ya estamos igual que muchas veces. Con muchas cosas en la cabeza pero sin que mis dedos tecleen nada que me satisfaga.

Son las cuatro de la tarde y esto está más oscuro que la boca de un lobo. El cielo encapotado, color panza de burro. Se me antoja que hoy es un día perfecto para sentarme al lado de la ventana y del radiador en un sillón cómodo, con la ropa de estar en casa y, mientras veo pasar a la gente pertrechada de abrigos y paraguas en la calle, saborear un café asiático como si fuera el último que me fuese a tomar, poco a poco. Disfrutar del olor que desprende y, de paso, dejarme llevar por sus propiedades afrodisíacas.

Porque así es como hay que hacer las cosas, despacio, disfrutándolas, dejándose llevar y como si no hubiese un mañana.

Pero no me quiero amodorrar porque ahora ya no te basta con robarme mi tiempo y con verte mientras imagino las mil y una cosas que te haría y que no te puedo -ni quiero- decir. Ahora ya te tengo en mi cabeza y no puedo quitarte de ella, eres más fuerte que yo y hasta mi sueño -y mis sueños- los ocupas tú.

¿Por qué no puedo olvidar esos besos con los que me tatuaste, esa boca que sabe tan dulce, la estela de ese cuerpo, su territorio y ese lugar más dulce aun al que quiero volver?

PD: Sí, esto lo escribí a las cuatro de la tarde. Ahora ya está oscuro del todo. El retraso se ha debido a una nueva anécdota ocurrida en la Comunidad de Propietarios donde vivo. Después de ponernos varios excrementos de apariencia humana en el portal, potas y bolsas de basura abiertas en el ascensor. Después de romper los buzones y de que algunos recibiéramos anónimos, algún cabronazo hijo de puta ha decidido celebrar que hoy es domingo -Día del Señor- prendiendo fuego al cesto de la publicidad, que rebosaba de papeles. Como se pueden imaginar, todo ha sido una gran confusión. El primero que ha olido el humo, torció el hocico y procedió a llamar al resto de vecinos por el telefonillo para que desalojáramos el edificio. Todos gritaban, correteaban, chillaban y, algunos, se dedicaban a asomarse por los ventanucos de la escalera para ver de qué piso salía el humo. A todo esto, todo se ha llenado de un humo gris-negro bastante espeso, parecía algo grave, un incendio en alguna cocina o un escape de gas o vaya usted a saber qué. Yo ya, lo confieso, le estaba pidiendo a mi abuela que me fuera preparando un sitio a su lado en el Más Allá...
Todos a buscar el foco del incendio:

-¡No cojáis el ascensor!

-¡Voy a mirar en el cuarto de contadores!

-¿Alguien ha subido al cuarto de máquinas del ascensor?

-¡Mira a ver si es en casa de fulano o de mengano!

-¡Asómate por allá o mira desde acullá!

Y así. Yo ya pensando, como digo, en que no somos nadie y que el día más tonto nos llega la hora. Mi madre, como buena y diligente presidenta, ha bajado al portal, ha supervisado el cuarto de basuras y el de ascensores y, al darse la vuelta, vio que el humo salía del cesto de la publicidad que está justo debajo de los buzones. Con ayuda de una vecina y un par de cubos de agua, apagaron el fuego. Y luego a limpiar lo que destrozan los demás, que esa es otra. Claro que han limpiado otros, no mi madre, porque mi madre se ha declarado en huelga y ha dicho que ella no limpia mierdas de nadie, que bastante tiene ya con las de su casa. Y yo, como presidente consorte, la he apoyado.

Menuda se ha liado, en esta casa no hay quien pare, hay un olor a humo que tira para atrás. Al final, ni ventana, ni radiador, ni café asiático, ni su boca y la madre que lo parió.

Aprovecharé que la vida me ha dado esta segunda oportunidad y me voy a meter en la ducha, a ver si me relajo. Y así, bajo los chorros del agua, ella volverá a mí. Como siempre.

Hijos de puta.