CONFIAR EN ÉL
Hace 15 horas
YO LA QUIERO POR MUCHAS MÁS RAZONES QUE VOSOTROS
Carlos Salem
No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza
por eso de que sus caderas...
Ya sé de sobra que tiene esa sonrisa
y esas maneras;
y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da.
Pero, además, la he visto seria, ser ella misma;
y en serio que eso no se puede escribir en un poema.
Por eso, eso que me cuentas de que mírala cómo bebe las cervezas
y cómo se revuelve sobre las baldosas
y qué fácil parece a veces enamorarse.
Todo eso de que ella pueda llegar a ser esa puto único motivo
de seguir vivo y a la mierda con la autodestrucción...
Todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé
desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre.
Pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que ella aparezca de golpe y
de frente
para decirte, venga, hazte un peta y me lo cuentas.
No sabes lo que es despertarte y que ella se retuerza y bostece,
luego te abrace,
y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.
Así que supondrás que yo soy el primero que entiende
el que pierdas la cabeza por sus piernas
y el sentido por sus palabras
y los huevos por un mínimo roce de mejilla.
Que las suspicacias,
los disimulos cuando su culo pasa,
las incomodidades de orgullo que pueda provocarte,
son algo con lo que ya cuento.
Quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada,
que hace tiempo que escribo los míos.
Que yo también la veo.
Que cuando ella cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo.
Que sé cómo agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.
Que conozco su voz en formato susurro
y en formato gemido
y en formato secreto.
Que me sé sus cicatrices
y el sitio que la tienes que tocar en el Este de su pie izquierdo para conseguir que
se ría,
y me sé lo de sus rodillas
y la forma de rozar las cuerdas de una guitarra.
Que yo también he memorizado su número de teléfono,
pero también el número de sus escalones
y el número de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías.
Que no solo conozco su última pesadilla,
también las mil anteriores,
y yo sí que no tengo cojones a decirle que no a nada
porque tengo más deudas con su espalda
de las que nadie tendrá jamás con la Luna (y mira que hay tontos enamorados en este mundo).
Que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente ella,
rendida a ese puto milagro que supone que exista.
Que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos
dedos,
y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que le puso
el camino,
y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me
hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.
Que lo de "mira sí, un polvo es un polvo",
y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas
y solo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre.
Que te entiendo;
que yo escribo sobre lo mismo,
sobre la misma.
Que razones tenemos todos.
Pero yo
muchas más que vosotros.
Carlos Salem
No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza
por eso de que sus caderas...
Ya sé de sobra que tiene esa sonrisa
y esas maneras;
y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da.
Pero, además, la he visto seria, ser ella misma;
y en serio que eso no se puede escribir en un poema.
Por eso, eso que me cuentas de que mírala cómo bebe las cervezas
y cómo se revuelve sobre las baldosas
y qué fácil parece a veces enamorarse.
Todo eso de que ella pueda llegar a ser esa puto único motivo
de seguir vivo y a la mierda con la autodestrucción...
Todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé
desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre.
Pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que ella aparezca de golpe y
de frente
para decirte, venga, hazte un peta y me lo cuentas.
No sabes lo que es despertarte y que ella se retuerza y bostece,
luego te abrace,
y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.
Así que supondrás que yo soy el primero que entiende
el que pierdas la cabeza por sus piernas
y el sentido por sus palabras
y los huevos por un mínimo roce de mejilla.
Que las suspicacias,
los disimulos cuando su culo pasa,
las incomodidades de orgullo que pueda provocarte,
son algo con lo que ya cuento.
Quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada,
que hace tiempo que escribo los míos.
Que yo también la veo.
Que cuando ella cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo.
Que sé cómo agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.
Que conozco su voz en formato susurro
y en formato gemido
y en formato secreto.
Que me sé sus cicatrices
y el sitio que la tienes que tocar en el Este de su pie izquierdo para conseguir que
se ría,
y me sé lo de sus rodillas
y la forma de rozar las cuerdas de una guitarra.
Que yo también he memorizado su número de teléfono,
pero también el número de sus escalones
y el número de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías.
Que no solo conozco su última pesadilla,
también las mil anteriores,
y yo sí que no tengo cojones a decirle que no a nada
porque tengo más deudas con su espalda
de las que nadie tendrá jamás con la Luna (y mira que hay tontos enamorados en este mundo).
Que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente ella,
rendida a ese puto milagro que supone que exista.
Que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos
dedos,
y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que le puso
el camino,
y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me
hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.
Que lo de "mira sí, un polvo es un polvo",
y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas
y solo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre.
Que te entiendo;
que yo escribo sobre lo mismo,
sobre la misma.
Que razones tenemos todos.
Pero yo
muchas más que vosotros.
Para leer más: Amor, Sentimientos
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No soy muy de poesía yo, pero lo que tiene la que es buena es que de alguna manera consigue meterse en el interior de uno mismo, sobre todo cuando hacemos nuestros las palabras y los sentimientos que plasma.
Me ha gustado y el video..tambien.
Un saludo
Sylvia dijo...
26 de enero de 2010, 9:05
SYLVIA
Este poema me impactó cuando lo leí, me encantó y también debo decir que lo que menos me gusta leer es la poesía. Pero es que este poema, con su forma peculiar de expresarse, creo que condensa muy bien lo que significa estar enamorado de una persona y haberse sentido querido a la vez por ella.
Y digo forma peculiar de expresarse porque yo no fumo petas, jajaja, que quede claro, jajaja.
Besos¡
JotaEfe dijo...
26 de enero de 2010, 11:55
Pues yo q leo poesía, q tengo, incluso, la osadía de decir q a veces hasta la escribo, me quito el sombrero ante estos versos. Una pasada de poema, sí señor.
Besicos.
Sara Royo dijo...
26 de enero de 2010, 13:27
Un bello poema y hermoso canto al amor.
Demostración de conocimiento absoluto, sólo así se puede amar al amor.
Te felicito por este poema.
Un abrazo
Reflexiones de Emibel dijo...
26 de enero de 2010, 18:24
SARA
Sí, Sara, es un poema precioso y con mucho sentimiento. De los mejores que he leído. Besos.
JotaEfe dijo...
26 de enero de 2010, 19:01
EMIBEL
Habrá que felicitar al autor, que no soy yo por desgracia. Yo soy incapaz de escribir algo así, ni parecido, vamos.
Un beso.
JotaEfe dijo...
26 de enero de 2010, 19:03
Solo te diré una cosa....
Son los 3 minutos y 18 segundos mejor aprovechados en mucho tiempo.
Es genial. Un abrazo.
emilio dijo...
27 de enero de 2010, 0:00
Y que lo digas, a mi también me parecen excelentes.
Saludos¡¡
Sinuhe dijo...
27 de enero de 2010, 12:41
EMILIO
Vaya, pues me alegro que esos 3 y 18 minutos los hayas invertido en algo que he puesto yo, aunque no sean míos ni el poema ni el vídeo.
Me alegro, la verdad es que yo invertí más de tres minutos, lo escuché varias veces. Es una preciosidad.
Saludos.
JotaEfe dijo...
27 de enero de 2010, 22:55
SINUHÉ
Me alegro¡
Un abrazo fuerte¡
JotaEfe dijo...
27 de enero de 2010, 22:55